Чужим и своим
Красоту создаете.
Напечатали горы книг
И думаете
Знаете
Куда идете.
К чему пытливый ваш ум привык?
Автодиданта
Услышите и зажмете рот –
Не изучил стиха семинарист дескать.
А я вот
Малая Антанта
Возьму и начну вас Большую трескать.
Пора привыкнуть.
Мал золотник да дорог.
Привыкли вы всегда нас ткнуть,
Как кошка тычет морду в творог.
Однако довольно!
Автодиданты!
Забудьте страхи… Они побиты,
Эй, музыканты!
Играйте «Вольно».
Былое «Смирно» у нас забыто.
Про февральскую революцию
Оставьте!
Конечно это не революция.
Зачем ходить ей по России измученной
Не верьте, не верьте этой
Мысли заученной!
Просто простак устроил шествие,
Выдумав ни к чему баррикады
И в своей простоте сумасшествия
Организует земные ады.
Угрюм простака вгляд,
Словом одним угрюм.
Залез идей яд
И в моей души трюм.
Смотрите!
Души других
Яд отравил.
А ну-ка, ответьте – разве друг их
Мафусаил?
Ах, не говорите –
Жиды виноваты.
Грешно.
Вино из ваты –
Это смешно.
Глупо даже.
Да кто слыхал,
Что слово может пробить
Голов блиндажи?
Просто самим хотелось
Участвовать в сумасшествии.
Так других винить зачем же?
Прикажите повернуться Темзе
И обратно продолжать шествие.
Можете? Вот как!
Ну так конечно это не революция –
Зачем ходить ей по России измученной.
Не верьте, не верьте этой
Мысли заученной.
Кое-что про Боровичскую весну
Спустилась с чердака небес
По лестницам дождей угрюмых
И пробралась матросом в лес
Через деревьев разных трюмы.
Поела зимние плоды
И по дороге распростерлась
Туда, где лента из воды
Коленком в монастырь уперлась.
В дождь весной
Нажав коленом на груди снега,
Впивался жалом ему он в тело,
А в залах неба, как бы телега
О плиты пола, несясь гремела.
В качалках ветра заснули тучи,
Прильнув губами друг к другу страстно,
Себя заботой за день измучив,
Гоняясь длинью дорог напрасно.
А он с упрямством, присущим зверю
Впивался жалом все глубже в груди
И было больно тогда апрелю
Лежать в столовой воды на блюде.
Петрограду
Во фраке модном из красных флагов,
С прической модной интерплакат,
Сегодня в праздник трудмакрофагов,
О, город славный, ты вновь богат.
В домах-карманах – червонцы славы,
На пальцах улиц кольцо побед.
Уста – газеты – кипенье лавы,
Глаза – аэро – хвосты комет.
Утро
Из кобуры тяжелых туч
Вдруг вынул кто-то Смит-Вессон
И пулей солнца яркий луч
Пронзил земли спокойный сон.
Поранен первым был петух,
В хлеву дремавший с сонмом куриц.
Вторым поранен был пастух,
Коров зовущий в залы улиц.
По корридорам темных труб
В уборную пространств небесных
Поплелся дым, чтоб интересных
Коснуться туч краями губ
И посмотреть, в кого стреляет
Невидимый для всех стрелок,
Да как невольно вызывает
Земли проснувшейся зевок.
Простая картина