Посмотри, доченька, какой, на первый взгляд, каламбур получается: настоящий и вдруг... сказочный. А что такое сказка? - это мечта. А что такое мечта, которая осуществилась? - это сказка! Не правда ли, какое замечательное золотое кольцо с бриллиантом получается?.. Надел это колечко на мизинчик... и ты уже в сказочном дворце; надел на безымянный - и ты у синего моря! Надел на средний... ну, а дальше, как я думаю, любой русский человек сам продолжить может по собственному разумению. Ведь ты же, доченька, сама знаешь... нам только дай пофантазировать...
И счастливая пожилая женщина отчётливо вспомнила, как после этих слов отец весело рассмеялся и, ласково обняв дочку, мягко прикоснулся к её вьющимся русым волосам.
- ...А какие, доченька, у нас великолепные церкви, соборы, монастыри, купола, колокола - самые красивые в мире! - с видимым удовольствием продолжила свой рассказ старушка, явно взволнованная этими дорогими воспоминаниями. - Ни один народ не украшает свой храм с такой любовью и лаской, добротностью и широтой как это делает наш - русский!
Я постараюсь не оскорблять религию других народов. Пусть уж они простят меня за этот беззлобный юмор. Не от злорадства и высокомерия мои слова, а от огромной любви к своему Отечеству. Давай хотя бы одном глазочком посмотрим на храмы иностранцев.
Возьмём, к примеру, МЕЧЕТИ. Что такое мечеть?.. Мечеть - это высоченный каменный столб, который стоит в центре города. И на этот столб пять раз в день поднимается мулла. А весь народ стоит в это время коленопреклонённый на пыльной, раскалённой от горячего солнца площади и "с увлечением" слушает заунывную молитву, произносимую на одной ноте. С одной стороны вроде бы неплохо, так как всё происходит на "свежем" воздухе. Да вот только воздух-то тот свежий действительно в кавычках: одни острые колени вокруг да песок с пылью. Все стоят в чалмах, в халатах, на ногах - юфтевые сапоги... А на улице - жарища градусов под пятьдесят. Тут уж не о боге будешь думать, а о глоточке водицы ключевой или о квасе холодненьком... Нет, доченька, в такого Бога верить тяжело... очень тяжело. Как мне кажется, порою просто невозможно.
А КОСТЁЛЫ? - здесь всё наоборот. Со свежего воздуха приходиться заходить в заплесневелый каменный мешок и там молиться до умопомрачения, пока действительно не превратишься в настоящего робота-завоевателя и айда-пошли в русскую сторонушку мечами махать. А если органист заиграет фуги Баха - да простит меня уважаемый, - тогда выноси всех святых вместе с прихожанами и прямёхонькой дороженькой на кладбище, где тебя опять же положат в каменный склеп, так и не дав дотронуться до сырой земли-матушки. Поэтому, доченька, земля для супостатов везде не родная. Но им почему-то везде хорошо, особенно там, где деньги лежат. И ты представляешь, солнышко моё, что в костёл все идут обязательно в чёрном, под всякими там капюшонами и балдахинами, в чёрных шляпах, да ещё под мышками чёрные книги держат... Жуть, да и только!
А ПАГОДЫ?.. Хороши они, конечно, чертовки... на первый взгляд - да простят меня Боженька и Будда. Стоят они зелёненькие, как зонтики, и манят к себе... от дождя укрыться. А зайдёшь в такой храм, - а там... ветер по всем закоулкам гуляет и... тишина... и тишина. Даже мёртвых с косами не сыщешь. В общем, ребята, картина получается неприглядная и очень даже тоскливая. Так просто за такого Бога умирать пойдёшь навряд ли...
А у нас - ЛЕПОТА! Встал ранним утречком с третьими петухами, начистил до зеркального блеска свои хромовые сапоги, перекинул их через плечо и босиком вышел за калитку родного дома. Воздух звенит...
Сначала версты три с гаком прошагаешь чистым полюшком. А на нём рожь колосится, кузнечики стрекочут, васильки у кромки поля голубеют... Затем леском проскочишь - дубравой или рощицей берёзовой. А кругом птицы щебечут, "косой" ненароком пробежит... на опушках стога стоят полновесные. И, наконец, выходишь в крутому яру и идёшь вдоль речушки родной. Над водой молочный пар поднимается; солнечные зайчики тысячами бликов мелькают на прозрачной водной глади; рыбка плещется, и разные круги плавно расходятся по прохладной воде; рыбаки вёслами в уключинах стучат; бабы бельё на мостках полощут. А рядом гуси, утки плавают; индюки важно гуляют по изумрудной травке, словно купцы первой гильдии; в зелёных камышах купаются малые ребятишки... визжат! А воздух! - бери ведро и пей большими глотками...
А на пригорке стоит ОНА, как мать родна, - золотится и сверкает аж до самого горизонта. Сама беленькая, а купола все разные. Так и кажется, что маковки вот-вот распустятся, и затем из них прольётся изумрудный или бриллиантовый дождь. А медные колокола звонят-переливаются: то набатом пройдут - строгим отцовским говором, то серебряным колокольчиком - заботливостью материнской, а затем - захлёбистым детским смехом.