Самое обычное окно, может быть даже отвратительней многих. Хотя бы тем, что вечно было ослеплено отвратительными грязными шторами. Там никогда ничего не было, кроме жареного фикуса и старого термометра. И вдруг из этой сухой скудной почвы, прорывая снег, что-то появилось. Медленно, робко, тонкая рука, нежная, как у пианистки, подвинула шторы. Затем появился озорной голубой глаз, смешно завешенный золотым локоном.
Хоть на улице и стоял глухой вечер, это парень точно запомнил, глаз был виден, он сиял, как бриллиант, в обрамлении золотого локона. Мальчик смотрел на него, затаив дыхание и с неподдельным интересом. В ответ – то же самое. Потом портьера захлопнулась, и Малец быстро опустил глаза в тетрадь прежде, чем услышал у себя за собой хлюпающие шаги.
Получается, и она, парень почему-то в этом не сомневался, тоже спасла его? По чистой случайности именно в нужный момент вернула его из реальности назад. Мальцу показалось это интересным, он чувствовал, что, может быть, это встреча была не последней. В конце концов, его ведь тоже заметили.
С тех пор к нему стали приходить. Иногда чаще, иногда реже, но теперь любопытный взгляд навещал его не случайно. Один месяц окно оставалось мертвенным, как болото, и парень очень тосковал. Он всю жизнь исследовал тайны бытия, и самая большая из них вдруг взяла и скрылась. Никакие другие секреты, что он находил в ночной темноте, теперь не могли заменить этот, особенный.
Всю долгую холодную зиму они менялись записками. Прикладывали к окну бумажки с мыслями и упоительно зачитывались ими до слёз. У неё, это действительно оказалась она, даже появились любимые строки, которые она его просила показать ей снова. И парень опять и опять прижимал послание к холодному стеклу со сжатым от счастья сердцем.
Она постоянно извинялась за то, что её нет. А он лишь грел эти добрые слова ладонями и отпускал на волю, чтобы насладиться их робким полётом.
Научиться писать наоборот было не так сложно. Гораздо труднее было застигнуть врасплох капризную погоду. Слишком редко солнце выглядывало из-за беспробудной пелены снегопада, и каждый такой день был счастливым, несмотря ни на что. Бури на сердце утихали, душа начинала нежно мурлыкать. И, даже, если день молчал, то он всё равно был счастливым.
А ведь раньше Малец любил бури, в них всегда можно было скрыться, на них всегда можно было положиться, да и они отвечали ему полной взаимностью. Приглашали в путешествия, словно старые капитаны с пепельно-седыми волосами и улыбками вечных упрямцев. Теперь они превратились лишь в печальный плач непогоды, капитаны, которые утонули в бутылках. И так противно было сидеть в полном одиночестве перед Жабой, этой холодной тварью с правильными глазами.
Парень не знал её имени. Он знал о ней многое, любимую музыку, стихи, оказывается, они читали одинаковые книги, скользили по волнам твеновской иронии, но имени её он не знал. И она его тоже, по какой-то своей причине они считали это безумно интересным. Незнакомка и незнакомец в разных вселенных под взглядом мёртвого неба. Держатся за руки через стекло и чувствуют, как это стекло тает под пальцами, и души постепенно приближаются друг к другу…
Без имён, без голосов, без ярлыков. Только тихий разговор взглядами…
Но мальчик думал и о другом. Если его застукают, он не сможет выдать её, её не найдут, а он…
Однажды, вечером, когда зима праздновала начало своего отпуска последним крупным плавным снегопадом, на стекле вновь появилась записка. Малец прочитал и не поверил тому, что видит. Лёд не выдержал, тепло прорвалось сквозь него. Они держались друг за друга взглядами и плакали, бережно касаясь строк.
Она предлагала встретиться, наконец-то они могли выбраться из душных клеток, чтобы пасть в пустоту, а затем расправить крылья. Хотя бы на несколько мгновений остаться одним. И там, в новом тайном мире, глотнуть свежего воздуха.
Каждый день они ждали друг друга по очереди, чтобы не пропустить тот единственный день, что спас бы их. И не важно, какой бы он был, пусть даже самый отвратительный, пусть даже концом света. Зато он был целиком и полностью для них....
Сегодня была его очередь, мальчик стоял на углу и сжимался в комок, словно бродящий пёс. Большие карие глаза устремлялись к яркому солнцу, а на худом бледном лице отпечаталась странная улыбка. Улыбка, будто бы не замечающая время, её согревал слабый огонёк надежды. Такой тихий, почти не заметный, он ещё теплился на стальном ветру где-то в птичьей груди.