— Никита, а на сколько дней у тебя виза? — В одном из моих загран паспортов был срок на год, но количество дней было всего тридцать. — Никита? Иногда срок дают на пребывание. И даты… даты посмотри.
Парень трясущимися пальцами пролистал паспорт, протянув оттиск визы. На год и количество дней 365, вот это фарт, но не только. Там притаилась тонкая надпись Student.
Молча пили кофе, из тончайшей фаянсовой пары выпускающая тонкую струйку ароматной дымки в чуть промозглый и сырой после дождя воздух, что не миновало объектива камеры. Снимал, мне кажется, он всё, но каждый кадр был достойным.
— Какие планы на сегодня? — Администратор немного ревновал нашу молчаливость, к тому же его задевали все более единящие темы нас с оператором. Да, где трое, там один точно будет одинок. О планах ему никто не поведал, но он не жаждал откровений.
Спустя два часа мы усадили парня в такси с рюкзаком и остались досиживать последние спокойные дни на террасе.
День оказался действительно спокойным, но ещё долгим и молчаливым. Это уже был четвёртый или пятый день, когда мы почти не выходи́ли за ворота здания, не считая такси и доставку еды, а ещё вылазку в центр с камерой одним из вечеров.
Сергей напился рано и сильнее обычного, так в восемь его уже срубило, я смотрел «Кожа, в которой я живу»13, видев фильм уже раз эдак в пятнадцатый, даже не смотрел на экран, а больше думал о своих планах, которые больше напоминали истерично разбросанные элементы пазла, причём по ковру с длинным и густым ворсом. Спать лёг ещё до темноты, но уснул далеко за полночь, несмотря на это будильник звонил ровно в тот момент, когда я был в ду́ше. Не тратя время на завтрак, оставил записку «буду вечером» и поймав машину, поехал на вокзал.
«Афера ради прихоти»
В приложении купил билет на Фликстреин до Линц, толкусь с немцами на станции. Интересно, а австрийцы раздражаются, когда их обобщённо называют немцами, так же как украинцы, когда их называют русскими? Уснул, словно меня отключили от питания, быстро, резко, глубоко. Проснулся, любуюсь пейзажами, мимо мелькают какие-то деревеньки, поля, видны горы. Вид на горы — зрелище завораживающее, будто лысый могучий старик с остатками седых волос на темечке.
Городок оказался чистеньким и миленьким, туристов немного, жизнь заметна лишь на площади и возле вокзала, чем-то напоминает итальянский город Падуя. Изгиб реки, старинные улочки в центре, в таких городках чувствуется, что их создали когда-то давно, и они бурлили страстью человеческих жизней тогда, когда-то. Но сегодня уставшее и притихшие города как, и их обитатели доживают время, радуя редких туристов, ну и захватчиков-иммигрантов. В такие города приезжаешь, чтобы выспаться, побыть наедине с собой и привести мысли в тот порядок, при котором жизнь благоухает красками, голова наполнена приятными философствованиями, а аромат города, убаюкивает спокойствием, призывает жить и радоваться.
И как же мне в таком городе раздобыть бомжа? Только если повезёт. Нужно туристическое место.
Повезло под вечер, этого, когда ещё не стемнело, а уличные столики стали абсолютно пустыми после обеда. Сижу с кофе, курю за уличным столом с зонтом. Кофе крепкий и терпкий, сигарета тонкая и с ароматизатором. Подходит грязный мужик, что-то бормочет по-немецки.
— Don’t understand14. — Отвечаю, а сам рассматриваю его сквозь солнечные очки, затянувшие собой половину моего лица.
— Позвольте провести вам экскурсию по нашему городу. — Вторит мужик на хорошем английском, словно говорит на нём с детства, и мой взгляд скользит по драным джинсам с сальными пятнами, непонятного цвета футболке, то ли она всегда была светло-серой и приобрела чуть желтоватый оттенок, то ли она всё же была белой и с ней произошли такие метаморфозы, придав серо-жёлтый оттенок. Волосы скатались в объёмные и торчащие в сторону клоки и в целом его овевает ореол немытых волос и недавно нестираной одежды.
— Проведи. — Хамовато бросаю ответ, стряхивая пепел. Экскурсовод впадает в стопор.
Судя по реакции, его схема рухнула, скорее всего, после «нет, спасибо», хотело попросить денег на поддержание культурных объектов Линц, но «что-то пошло не так».
— Денег хочешь? — Спрашиваю, одёрнув солнечные очкиМолчит.
— Что хотел? — Может, из английского он знает лишь, дежурные фразы: «проведу экскурсию» и «дайте денег»?
Подёргивает плечами, уходит.
— Подожди. — Тушу сигарету в недопитом кофе. Иду за ним. — Мужик, постой.
Останавливается.
— Хочешь заработать? — Он смотрит на меня обиженным взглядом, словно я только что обругал его последними словами, плюнул в спину.
— Я не готов на это ради денег. — Отвечает он на хорошем английском. Всё же понимает международный. Вот, так и бомж.
— Я не понимаю вас? — Вздёргиваю брови не произвольно.
Он опять молчит.
— Не готовы на что? — Повторяю я.
— За секс со мной. — Говорит он.
— Я тоже не готов на секс с тобой[1]. — Усмехаюсь. Не могу подобрать слова взамен «схема», пусть будет, — мне нужно решить вопрос с машиной. Вы в этом мне поможете, у меня будет машина, у вас тысяча евро.
— Нет. — Тут же отвечает он.
Да ты что охренел? Хотелось закричать. Выдыхаю, смотрю, молчу, думаю. Наверное, я перегнул с ценой.
— Почему?
— Зачем мне эта ответственность?
— Какая ответственность?
— Вам нужна машина для чего-то нехорошего. — И добавил, — наверное.
— Я иммигрант, у меня нет паспорта Евросоюза, но я хочу машину. Я понимаю, что вы переживаете, но ничего не произойдёт. Если что-то произойдёт, вы всегда сможете сказать, что машину угнали.
— Могу.
— Что можешь?
— Сказать.
— Тысячу евро хочешь? Пошли в автосалон. Где здесь автосалон?
— Тогда две.
— Две машины?
Две тысячи евро. — Мужик, блин. Ты охренел? Пронырливый какой. Нужно было с пятисот начинать.
— Ок. Две тысячи. Пошли.
— Тогда в BMW.
— Что BMW?
— Машина БМВ
— А что не Ауди?
— Можем и ауди.
— Хорошо, давай БМВ. — Наверное, хоть так мечту реализует. Окидываю его взглядом. — Только нужно тебя привести в норму, а то в салон не пустят. Где здесь какой-нибудь недорого́й отель?
— Там. — ткнул он пальцем.
— А банкомат?
Пока банкомат трещал, отсчитывая купюры, мой сопровождающий переминался с ноги на ногу у входа, я осознаю, что это будет весьма странная история, когда даже умытый и причёсанный мужик, в провонявшей одежде в сальных пятнах зайдёт в автосалон и откроет конверт… Очень красивая история будет для менеджеров, но потом этим будут долго смаковать. Пришлось ещё быстро решать и этот вопрос. Прикинув размер, пока он ждал на улице, накидал одежды на прилавок улыбающегося кассира, она что-то спрашивала на своём языке. Я улыбался и кивал.
— English? — Вдруг спрашивает она.
— No, France. — Я легко имитировал специфичную «р» и носовую «н» не доводя язык до нёба, ну и к тому же обладая типичной европейской внешностью, хорошо подходил в этот образ. Изменив, обычной легенде «я из Польши», сегодня оказался французом. Здесь может быть вполне достаточно поляков.
Но она может знать французский, как тогда в аптеке в Венеции, фармацевт перечислил итальянский, французский, испанский.
Пожалуйста, нет.
И она пожимает плечами, я выкладываю наличные.
Улыбается, складывает одежду в бумажный пакет.
На выходе меня чуть не бросило в жар. Моего бомжа нет. Как же? Ну, как же так. Ах, нет, вот он, сбоку здания.
— Пошли? Где отель? И, кстати, минус сто евро, за новое облачение.
На вывеске три звёзды. Заходим, колокольчик звякнул, появляется мальчик на ресепшен.
— Гуд дей.
— Гуд дей. Нам бы номер.
— Паспорт.
— Паспорт давай, — чуть было не толкнул мужика вбок.
Мужик протягивает паспорт, надо же не удивил, его имя Ганс.
Мальчик стучит по кнопкам, морщит нос.
— Ваш паспорт?
— Мой паспорт зачем?