- Мистер Олех Романько? - поинтересовался скрипучий незнакомый голос на противоположном конце.
- Он самый, - не очень вежливо ответил я.
- Здесь комиссар полиции Дюк, из 18 района.
- Здравствуйте, господин Дюк. Чем обязан столь позднему звонку? стараясь не выдать тревоги, поинтересовался я.
- Буду вам признателен, мистер Олех Романько, если вы никуда не выйдете из вашего номера в ближайшие полчаса. - Голос комиссара резал слух, и мне стоило большого труда сдержаться, чтоб не крикнуть в трубку: да смочите вы горло наконец!
Но я смиренно произнес:
- Куда это я глядя на ночь пойду?
- Прошу вас, мистер Олех Романько, прибыть с моим сотрудником в полицейский комиссариат!
В трубке раздались короткие гудки, усилившие мою тревогу. Мало приятного вообще, когда за рубежом ты попадаешь на глаза полицейскому и он начинает задавать тебе дурацкие вопросы, вроде того, почему ты перешел перекресток на красный свет, а ты начинаешь ему втолковывать, что улица до следующего угла была пуста, как биллиардное сукно после сыгранной партии, он гнет свое, ты - тоже свое... Здесь же и подавно ухо нужно держать востро.
За границей всякое бывает. И, что любопытно, липнут и нам часто те, с кем в иной ситуации не пожелал бы и словом обмолвиться. В этом-то и состоит главное, потому что к американцам и англичанам, немцам и "прочим шведам" они не лезут - те для них свои: их интересуем мы, новые люди в этом старом мире. Не терпится им испытать нас, заглянуть внутрь - нет ли там где червоточинки...
Да, звонок из полицейского комиссариатаза тридевять земель от родных краев к числу приятных не отнесешь. Все это крутилось в голове, пока я одевался и искал среди тысяч вариантов единственно верный.
Я решительно набрал номер телефона своего приятеля. Трубку долго не поднимали, и я подумал, что Дима засиделся в пресс-баре, когда недовольный голос прошипел:
- Ну, какого дьявола!
- Дим, это я, Олег! Мне нужна твоя помощь.
- Может, завтра, а?
- Нет, немедленно. Одевайся и поднимись ко мне. Я не могу выйти из комнаты.
- Что, кто-то запер тебя в номере?
- Нет, дверь открыта. Я жду полицию и хочу, чтобы ты был рядом. Дима как сквозь землю провалился. - Ты слышишь? - переспросил я.
- Конечно, слышу. Бегу.
Они появились почти одновременно - Дмитрий Коваль, спортивный журналист из Кишинева, и высокий, худой и неожиданно улыбчивый молодой человек из полиции. Его старые синие джинсы и потертый кожаный пиджак сбили меня с толку, я принял его за дежурного студента (ведь мы жили в студенческом общежитии Монреальского университета) и открыл было рот, чтобы спросить, чего это он бодрствует в такую глухую ночь, но парень в джинсах опередил меня.
- Сержант Лавуазье, - представился он и сразу поинтересовался: - Кто будет из вас господин Олех Романько?
- Я.
- Машина ждет, сэр. Вот зонтик. - Сержант протянул мне зачехленный короткий зонтик. У сержанта был кулак боксера-профессионала. Он мне вопреки представлению о зарубежных блюстителях порядка - понравился не только открытым лицом и искренней улыбкой, но еще чем-то, что передается сразу без лишних слов. Такие не подводят.
- Со мной поедет товарищ, журналист. Так будет лучше...
- А, понимаю, - сказал сержант и улыбнулся. - Я, правда, не получил на этот счет никаких указаний от комиссара, но именно это обстоятельство и позволяет мне принять самостоятельное решение. О'кей!
Дима только головой крутил - то на меня взглядывал, то на полицейского.
Внизу у входа мок полицейский "форд" с красной мигалкой на крыше. Сержант предусмотрительно открыл дверцу.
Комиссар Дюк оказался высоким брюнетом лет сорока пяти. Левую щеку несколько уродовал розоватый шрам, наверное, мешавший ему по утрам выбриваться до блеска (о том, что комиссар предпочитает всем электрическим жужжалкам самую обыкновенную бритву "золлинген", я догадался, едва взглянул на его тяжелый подбородок, заклеенный в двух местах пластырем).
В комиссариате - продолговатой комнате, перегороженной посередине дубовой стойкой, - было по-казенному чисто и скучно; панели выложены плитами под дуб, на стене - герб провинции Квебек, в углу, на столе, за которым сидел полицейский в форме, мигал разноцветными лампочками пульт и громоздились телефоны. Две двери указывали, что на этом участок не кончается.
- Мистер Олех Романько? - посмотрел комиссар Дюк, выходя из-за дубового барьера.
- Это я.
- Приношу извинения за столь позднее беспокойство. - Комиссар поздоровался со мной, потом - с Димой, толкнул дверь, и я ступил вслед за ним в квадратный - четыре на четыре метра - кабинет. Дима двинулся было вслед, но комиссар сказал: - Извините, вы можете оставаться там.
- Прошу, - сказал Дюк, указывая жестом на мягкое кресло, а сам занял место за столом. - Я хотел бы взглянуть на ваши документы.
- Но, простите...
- Сейчас я вам все объясню. Минутку терпения.
Комиссар Дюк изучил мое журналистское удостоверение, положил его на стол, выдвинул правый ящик и протянул мне кусочек белого картона.
- Это ваша визитная карточка? - спросил он.
- Раз там написано мое имя и фамилия, значит, моя, - довольно резко ответил я.
- Вы не могли бы сказать, кому вы вручили ее?
- Я раздал уже по меньшей мере два десятка визиток за время пребывания в Монреале, - ответил я, все больше негодуя. Но уже родившееся в глубине души тревожное предчувствие заставило меня взять из рук Дюка белый картонный билетик.
В правом уголке его был нацарапал номер моего монреальского телефона.
- Таких визиток могло быть только две. Одну получил корреспондент Франс Пресс Серж Казанкини, вторую - участник Игр, пловец Джон Крэнстон, сказал я.
Комиссар пристально смотрел на меня, он был похож на гончую, учуявшую след.
- Опишите, пожалуйста, коротко обоих, - попросил он.
- Казанкини - лет пятидесяти, среднего роста, седой бобрик, висячие усы... - начал я, но комиссар нетерпеливо перебил меня:
- Достаточно. Второго.
- Крэнстон. Двадцать шесть лет. Сто восемьдесят два - рост, продолговатое красивое лицо, римский нос, бритая голова, черные маленькие усики...