Без прошлого
Без прошлого
Обычный будний день в спальном районе на окраине столицы. Пропитанный желтым осенним туманом тополиный сквер. Шум дороги и завывание ветра в трубах. Ничего странного кроме нескольких сверкающих на солнце микроавтобусов и пятерки легковых авто с тревожно мигающими сине-белыми проблесковыми маячками.
Выкуривая уже вторую за последние полчаса сигарету, младший сержант Антонов внимательно наблюдал, как из серой девятиэтажки по одной или вдвоем под надзором одетых в бронежилеты и маски оперативников выходили женщины. Многомесячная операция подошла к концу. Четыре борделя, больше сотни запертых в своих комнатах женщин. Не верилось, что наконец удалось накрыть всю сеть.
Молодые женщины с лицами старух затравленно озирались по сторонам, исподлобья смотрели на своих спасителей. Яркий макияж, пестрая одежда, от спортивной формы до коротких шелковых пеньюаров, мягкие тапочки. От их вида на душе у Антонова кошки скребли. Вроде бы ухоженные женщины, а хотелось вымыть руки с мылом.
Яркая красивая брюнетка в длинном черном плаще и высоких сапогах смотрелась среди них настоящей королевой. Чувственные пухлые губы, высокие скулы, тонкая талия, перехваченная поясом. От одного взгляда на нее в голове возникали картинки из фильмов "восемнадцать плюс". В борделе таких было лишь четверо. Элитные шлюхи. Постоянные клиенты, проверки на болячки, ценник размером со среднюю зарплату по стране. Обычному работяге о ночи с такой можно было и не мечтать, но эта, пантера в черном плаще, казалась особенной.
То ли потому что она была лучшей, то ли что-то еще, но, когда всех девушек вывели на улицу и усадили в микроавтобусы, красавицу "паковать" никто не стал. Начальник оперативной группы лишь хмуро взглянул в ее сторону, а затем вытянул из полупустой пачки сигарету и закурил. На миг Антонову показалось, что у босса трясутся руки. Слишком рваным был жест, которым он закрывал пачку, слишком сильно колыхалось пламя зажигалки.
"Показалось. Глупости", - осадил он себя. У непрошибаемого, похожего на скалу, майора Волкова тремора быть не могло. Уж скорее у него, Антонова, помутилось в глазах или крыша поехала. Думать ни об одном, ни о другом не хотелось. Стряхнув пепел в маслянистую лужу, сержант на секунду до боли зажмурился. "Проехали, работаем". И потом снова повернулся в сторону красавицы.
Оказалось, что вовремя. Вышедшая последней, она не удостоила полицейский кортеж даже взглядом. В руках блеснули неизвестно откуда взявшиеся ключи, и пока оперативники у машин о чем-то перешептывались, она незаметно нырнула в салон припаркованного у входа серого Форда. Никто не окликнул. Как будто случайная прохожая.
Заметив это, Антонов чуть не бросился под колеса. Он бы точно успел перехватить беглянку, но не тут-то было.
- Куда ты поперся? - резко ухватил его за руку напарник, коренастый, усатый сержант Уваров.
- Но эта... - Антонов указал на красавицу, что уже заводила двигатель. - Уедет сейчас!
- Ты обалдел! - Уваров пригладил волосы и быстро огляделся. - Это не шлюха.
- Так она ж с ними... Кхм, работала, - Антонов округлил глаза.
- Ну и что.
Напарник что-то не договаривал. Что-то важное.
- Это наш агент. Внештатный. Именно она всю эту цепочку сдала: клиентов, организаторов, посредников. Инга Викторовна... - Уваров скосил взгляд на майора, - экс-Волкова.
Фамилию дамочки он произнес шепотом. Напарник вначале не поверил, подумал, что послышалось, но тяжелый взгляд начальника на Форд подсказал, что ошибки не было - жена.
- Та самая Инга? - От удивления у Антонова даже фуражка съехала на затылок.
- Она... Никто не решался в этот гадюшник лезть. Сама вызвалась. Отчаянная.
В этот раз Антонов посмотрел на Форд и женщину в нем уже иначе, внимательнее. В памяти тут же всплыла жуткая история с перестрелкой два года назад, из-за которой Волкова понизили в звании, а его жена, старший следователь прокуратуры, совсем ушла из органов. Легенд о случившемся ходило много, жалоб и писем тоже, но Ингу уже год никто не видел, а о причинах развода Волкова в отделе молчали даже болтливые новички.
- Да. Бывшая... - еле заметно кивнул Уваров. - Видно после смерти той девчонки все еще винит себя, потому вот... - он взглядом указал на крыльцо, - расплачивается.
***
Дом встретил ее забитым под завязку почтовым ящиком, запиской под пыльным ковриком и противным скрипом дверных петель. Два месяца она не слышала этой музыки, думала, будет рада, а ничего... пусто.
На шум из соседней квартиры вышел сосед. Мятое лицо, щетина как колючки у ежа, взлохмаченные патлы - Брэд Питт, как и прежде, даже взгляд пьяный, блаженный не изменился. Бросив короткое «Здрасте», она резко распахнула дверь и скрылась в квартире. Ни видеть, ни слышать никого не могла.