– Товарищ полковник, дальше нельзя, – навстречу мне шагнул часовой. Лет пятидесяти, наверное, и выправка совсем не военная. Ополченец, скорее всего.
– Что?
– Там дальше учебная часть, проход запрещен.
– Не знал. Я тут гулял просто… – зачем-то я начал объяснять ополченцу, что я здесь делаю.
– Вы вон туда выйдите, и прямо по набережной.
Я поблагодарил и пошел, куда послали. Долго шел, с полчаса, наверное. Памятники все в мешках с песком и дощатой опалубке. А вот и не закрытые. Медные львы сидят на крыльце, смотрят друг на друга. Над дверью табличка: «Средняя школа №… Октябрьского района Ленинграда». Вот так, война идет, блокада, стреляют, а дети учатся.
А обстреливали тут по-настоящему, у правого льва на морде осколком шрам выбило. Я подошел к нему, дотянулся рукой. Зверюга сидит невысоко, наверное, школьники любят забираться наверх и сидеть.
– Ну что, скучаешь тут? – неожиданно для себя спросил я, поглаживая след от осколка. – Холодно, наверное? Вот и я тут… заблудился. Во времени заблудился, понимаешь?
Медный зверь пристально на меня смотрел. И молчал. Я погладил шрам.
– Тоже раненый. Боец!
Ветер с Невы усилился, пошел мелкий дождь, который чем дальше, тем становился сильнее. А я все стоял и стоял рядом со скульптурой – смотрел, как по щеке льва ползли крупные капли. Он плакал.