Я лежу, ошеломленная на зеркальном полу, глядя на мой купол. На мою сверхъестественную область.
И Смит здесь со мной.
Он вскакивает на ноги и начинает бежать, и мне требуется всего лишь секунда, чтобы понять, что он направляется к двери на краю отражающего пола. Он утверждал, что ничего не знал об этом.
И ещё секунда, чтобы понять: он был здесь раньше.
Он бежит, и почему-то дверь не отдаляется от него — и пока я у него на хвосте, от меня тоже не отдаляется.
Он быстрее, чем я, он достигает её первым, и на секунду мне интересно, о чём он думает, что он собирается делать. Заперто. Но он даже не колеблется, когда хватается за дверную ручку, открывает её и исчезает за ней.
— Нет! — кричу я и пикирую к двери, когда она закрывается.
Я опоздала, и я врезаюсь в твёрдую поверхность, но мои пальцы схватились за дверную ручку, заставляя дверь оставаться рядом со мной.
Заперто.
Заперто для меня.
Это дверь Смита. Она всегда была его. Глубина его лжи заставляет меня злиться и чувствовать себя глупой одновременно. Я хватаю ручку, так, будто моя жизнь зависит от неё, и я подозреваю, что это возможно — и осознаю, что она снова изменилась. Почти вся дверь — из стекла, вокруг которого только тонкая деревянная рама. Теперь я ясно вижу это, но ручка всё равно не поворачивается.
Я должна туда попасть. Я должна найти Смита и не дать ему уйти от моего второго взгляда, иначе он сможет снова контролировать своё физическое тело и уйти.
И оставит меня лежать там, незрячей.
Я смотрю сквозь стекло с фаской в затененную комнату, которая находится за ним и выхожу из себя. Это мой мир, и я, конечно же, не приглашала Смита даже войти, а тем более сделать собственное гнездо в нём. Мне нужно…Мне нужно.
Молоток. Что-то вроде молота.
Я должна контролировать этот мир — почему я не смогу вызвать его? Я пытаюсь представить молоток, который появляется у меня в руке, но это слишком легко и как-то я знала, что это так. Я пытаюсь думать, как Оракул. Чтобы отразить то, что я узнала во время видений здесь.
Я считаю, что эта сцена с Линденом была в первую ночь, как только я добралась к двери. То, как она только появилось. Должно быть, это Смит пытается отвлечь меня от двери.
Хорошо, если он создаст для меня будущее, тогда я могу создать его для себя.
Я смотрю на купол и рисую ближайшее будущее, и освещенная сцена начинает катиться ко мне. Это будет сложно: мне нужно шагнуть только на половину в сцену, всё ещё держась за дверную ручку, но я слишком близка к кадру ближайшего будущего. Это не полная сцена. Это просто я, стоящая в темноте, держащая не молоток, точно, больше как бита или то оружие полицейских, которое всегда показывают по телевизору. Это сработает. Я поставила одну ногу в сцену, и, как в ту ночь, когда я заняла своё место на сцене с Линденом, я сама буду тем человеком, которого я вижу. И ни за что не отпущу дверную ручку.
Мне нужно несколько секунд, чтобы наступило это будущее, но через несколько секунд палка оказалась у меня в руке, и я размахиваюсь на дверь изо всех сил.
Стекло разбивается с грохотом, который эхом проходит через весь бесконечный купол, и я ныряю в логово Смита.
Глава 28
Всё тёмное и маленькое. Это как моя сверхъестественная область в выцветшей миниатюре — меньший близнец моего собственного мира. Я продолжаю сжимать в руке биту. Я не знаю, где Смит или что он делает в этой маленькой нише в моём мозгу. Я ничего не знаю. Даже в том немногом, что я выяснила о сверхъестественной области, я не уверена из-за лжи Смита.
Воздух темнеет ещё больше, и я чувствую, как мой живот скручивается, когда я смотрю на сцены вокруг. Это убийства. Все они. Даже те, которых я не видела.
Бетани бежала от одетого в чёрное Смита. Он обхватывает её за шею и прижимает к груди. Его нож вспыхивает. Всё красное.
Эдди, Смит стоял над ним, короткая бита в руке. Он замахивается ею над головой, как топором, и обрушивает её его на тело Эдди со всей силой. Мэтью, его затылок взорвался. Натан….
Натан!
Я шагнула к его сцене. Там тёмная фигура держит нож, но я не уверена, что это Смит.
Или я.
Я бегу вперёд, готовая броситься в сцену, но, как только я прыгаю, купол поворачивается и мерзкий смешок доносится из окружающего меня пространства.
Я спотыкаюсь и падаю на гравийную поверхность, холодную, но не заснеженную. Я поднимаюсь на ноги, и ветер раздувает мою челку. Я на холме возле автострады с видом на участок дороги возле моего дома. Чувство опустошения охватывает мое сердце, я понимаю где я.
Я стояла рядом с грузовиком — светло-серый «Шевроле», и я знаю, не глядя, номер его номерного знака — AYT 247. Я дышу с трудом, когда я смотрю на место водителя, на человека, которого я никогда не знала и всегда ненавидела.
Он не один. Там два человека.
Он.
И Смит.
Я наблюдаю, как Смит направляет машину вверх по дороге, а затем быстро выскальзывает с пассажирского сиденья. Как только дверь тяжелого грузовика захлопывается, грузовик взлетает, раскидывая камешки, которые колют мою кожу.
Я не могу смотреть.
Я не могу не смотреть.
Моё дыхание неровное, когда я наблюдаю, как серый Шевроле с оглушительным треском врезается в белую машину, в которой сидят мои родители, Сиерра и шестилетняя я.
Я видела это однажды в видении. Когда мне было шесть лет. Но в этот раз грузовик врезался в капот нашего автомобиля, развернув его, а другой автомобиль протаранил ближайшую к Сиерре дверь. Я смотрю сейчас, и у меня перехватывает горло, когда серый грузовик врезается в пассажирскую дверь, толкает машину примерно так, чтобы проезжающая машина врезалась в дверь водителя, заточая моих родителей в смертельную ловушку и оставив Сиерру и меня почти невредимыми.
Шестилетняя я изменила ход событий — я задержала нас в на десять минут, залив соком всю рубашку. Этого было более чем достаточно, и я всегда задавалась вопросом, почему это не сработало.
Это не имело значения. Не могло иметь значения. Это было не случайно — он нас ждал.
Я разворачиваюсь к Смиту из видения. «Ты сделал это!» — кричу я, хотя знаю, что он не слышит меня. Он на самом деле не здесь; он просто фантом. Воспоминание. Я стою, едва оставаясь в вертикальном положении. Всё, что я всегда думала, что я знала, было неправильным.
Я не убивала своего отца.
Это сделал Смит.
И весь мой мир падает.
— Как ты мог? — шепчу я.
Он стоит молча, вне поле зрения аварии, с крошечной улыбкой удовлетворения на губах. Я хочу ударить его, ударить в его самодовольный рот, и мои руки болезненно сжаты в кулаки, когда он поворачивается, смотрит прямо на меня и усмехается.
Две секунды моего удивления дают ему преимущество, и к тому времени, когда я делаю выпад чтобы добраться к нему, он уже уходит. Я прыгаю, но через секунду я проваливаюсь сквозь землю и оказываюсь в другой сцене. Я поворачиваюсь в поисках Смита, задаваясь вопросом, где я, но его нет.
Я пытаюсь идти вперед, но что-то удерживает меня. Я смотрю на свои руки, а вокруг них толстые нити чёрного шпагата. Спутаны руки, локти, ноги, колени. Я стараюсь сбросить их, но они сильнее натягиваются, пока я не издаю мучительный стон и не перестаю бороться.
— Так-то лучше. — Снова голос Смита. Но не со всех сторон, как раньше; это определенно сверху. Я смотрю вверх и вижу гигантское лицо Смита, огромные пальцы держат что-то. Все нити связаны с ним, и мне требуется секунды, чтобы понять, превратил меня в марионетку.
— Это не по-настоящему, — шепчу я в замешательстве. Эти нити, эта странная сцена, на самом деле это не так. Этого не может быть. Его купол чем-то отличается от моего. Он показывает прошлое. Он показывает физически невозможные сценарии. Я ничего не понимаю.
Но мои руки двигаются, и теперь, когда я смотрю сквозь нити, то понимаю, что я у себя дома. Я делаю кофе. Мои руки влезли в мой карман и вытащили маленькую тёмную стеклянную бутылку. Я добавляю что-то к напитку, а затем обхватываю руками дымящуюся кружку. Тепло от кофе просачивается сквозь керамику и обжигает мои ладони, но я не могу отпустить. Слёзы жалят мои глаза от мучительной боли, но нити просто направляют мои ноги по коридору в комнату тети.