Человек в комнате, не произнося ни слова, вновь прошёл мимо меня. Открыл дверь, впуская в комнату гостя, а вместе с ним и изумительный запах жареного мяса.
Принесли еду?
- Нашли? - Незнакомый мужской голос, очень грубый, словно его обладатель заядлый курильщик.
- Нет пока. - Я стараюсь запомнить каждое слово, хоть и понятия не имею, о чем речь. А вот второй голос я уже узнаю. Это тот мужчина, в коричневых дерби. Эти туфли, наверное, будут сниться мне в кошмарах.
- Ищите. Ройте землю носом. - Глухой звук, похожий на удар по дереву. Я слегка дёргаюсь, и молюсь, чтобы это движение осталось незамеченным. Хотя... сколько я ещё так просижу? Мёртвой притвориться, мне в любом случае, не по плечу.
- Мы вышли на его подстилку. Ребята едут туда.
- Думаешь, знает?
- Уверен.
- Если будет молчать, вы знаете, что делать.
- Да, Нико, всё сделаем.
Нико. Я впитываю это имя мгновенно.
Сначала дурная мысль закралась в голову. Нико? Ник? Никуша? Что за бред?
Но потом осознаю, что это совершенно другой человек. Выдыхаю про себя, хотя понимаю, что это не облегчает мне жизнь.
- Ещё не очухалась? - Я слышу пренебрежение в голосе того, который делал мне больно. Это ведь он меня ударил по голове?
- Уже час, как... - Что? - Видимость создаёт.
- Ясно. Ладно. Я на склад. Вечером буду.
Дверь снова открывается, и мой желудок жалобно мурлычет. Я ужасно голодна, а аромат жаркого вновь тревожит мою фантазию.
- Открывай глаза. - Лёгкая пощёчина обожгла мою щеку.
Я всхлипнула и сжалась в плетёном кресле, от которого уже болело всё моё тело. Спрятала голову, прикрывая её руками. Мои глаза уловили его фигуру. Мужчина сидел напротив меня, склонившись вперёд, и облокотив локти на колени. Я не ошиблась. Это был тот самый темнокожий незнакомец. Нико. Было это имя, или прозвище, я не знала.
Он протягивает ко мне руку, и я ещё больше прячу голову, прижимая к ней ладони. Чувствую сильную боль на затылке. Под подушечками пальцев прощупывается огромная шишка.
- Сядь ровно. - Он тянет меня за локоть, вынуждая повернуться к нему. - На меня смотри.
Мои руки опускаются на собственные колени. Кисти трясутся, словно у меня тремор. Мне кажется, что если я открою сейчас рот, то мои зубы тоже начнут отбивать чечётку.
- Имя? - Я вижу, как он скользит взглядом по моему оголенному плечу. Хмыкает, и снова возвращается к глазам. Выжидающе тянет брови вверх. -Ну? Твоё имя?
- Агата. - Шепчу, сдирая горло. Мне хочется пить. Пить и есть. И ещё... жить.
- А. ГА. ТА. - Он повторяет это по слогам, медленно. Склоняет голову набок, будто примеряет имя на меня. - На кого ты работаешь, Агата?
- Что? - Я понятия на имела, о чем он. Господи... От мысли, что меня будут пытать, чтобы вытянуть информацию, которой я не владела, по моей спине проходится холодок. - Я... я ни на кого не работаю. Это ошибка... это просто... я совершенно случайно оказалась там.
Нико не сводил с меня внимательного взгляда. Кажется, что он решал мою судьбу, прокручивая в уме мои слова.
- Пожалуйста. - Шепчу, пытаясь вызвать в нем жалость.
Мужчина неторопливо поднялся, при этом цепляя пальцем прядь моих русых волос и, прокручивая её.
- Агата... - Он отпускает мои волосы и подходит к массивному письменному столу. Берёт в левую руку карандаш и отрывает из записной книжки в кожаном перелёте лист бумаги.
- Диктуй. - Поднимает на меня взгляд. - И если ты лжёшь, снежок, - Постукивает серым грифелем по бумаге. - Я скормлю тебя своим людям...
Я не особо понимаю, что он имеет в виду, но звучит это так жутко, что меня продирает морозом по коже.
Я киваю, и соскальзываю ягодицами на край кресла. Мне и правда больно. Кажется, что прутья так сильно врезались в кожу, что она вот-вот начнёт кровоточить.
- Сядь туда. - Кивает на диван, рядом с открытым окном. Именно оттуда веет прохладой. Я киваю в ответ и подскакиваю. Но тут же оседаю обратно. Мои ноги так затекли, что стопы ничего не чувствуют. Будто тысячи булавок вонзили в пятки. Только сейчас я замечаю, что мои босоножки отсутствуют. Я поджимаю пальцы на ногах и наклоняюсь, чтобы слегка их помассировать.
- Я не предлагаю дважды...
Эти слова были веским поводом, чтобы подняться, и не медля больше ни секунды, превозмогая боль в пятках, пересесть на мягкий и диван. Я тихо проскулила, почувствовав кожей бархатистую обивку.
- Дальше, Агата. Я слушаю.
- Бойко. - Стараясь, чтобы мой голос не дрожал. - Агата Максимовна.- Наблюдая за тем, как он записывает.
- Сколько тебе лет? - Мужчина откидывается на широкую спинку стула, и снова смотрит на меня.
- Двадцать семь. - Я перевожу взгляд на стакан с водой на его столе.