— Привет, — говорю я, не придумав ничего лучше. И даже если бы придумала, я бы не смогла выдавить из себя ни слова, потому что, блин, дыханье спёрло! Он стоит на верхней ступеньке крыльца, непринуждённо засунув руки в карманы джинсов. Ему всё так же не помешала бы стрижка, но когда он поднимает руку и отбрасывает назад волосы, мысль о том, чтобы обкорнать эти буйные вихры, неожиданно меня огорчает.
— Привет. — Он смущённо улыбается, похоже, нервничает. Чертовски привлекателен и будто бы в хорошем настроении. По крайней мере, пока. Кто знает, как скоро ему взбредёт в голову взбеситься и удариться в споры.
— Хм-м, — неуверенно тяну я. Ну да, знаю, следует пригласить его в дом, но ведь только в том случае, если я действительно хочу видеть его в своём доме, и если честно, жюри присяжных ещё не вынесло решения по этому поводу.
— Ты занята? — спрашивает он.
Я оглядываюсь на кухню и созданный мной немыслимый бардак.
— Типа того.
Ведь правда? Я типа невообразимо занята.
Он отворачивается, кивает и машет рукой в сторону своей машины на подъездной дорожке.
— Ясно. Тогда пойду, пожалуй. — И спускается на одну ступеньку.
— Нет! — восклицаю я немного слишком быстро и немного слишком громко. В этом «нет» звучит отчаяние, и я ёжусь от смущения. Поскольку я не знаю, зачем он здесь и почему вообще продолжает со мной возиться, любопытство берёт верх. Отступаю в сторону и распахиваю дверь. — Входи, но, возможно, тебе придётся поработать.
После недолгих колебаний он снова поднимается на ступеньку вверх, шагает в дом, и я захлопываю дверь. Спасаясь от неловкости, я беру мерную кружку и возвращаюсь к работе, как ни в чём не бывало, словно посреди моей кухни не торчит некий обалденный тип.
— Готовишься к распродаже выпечки?
Он заходит за барную стойку и окидывает взглядом десертное изобилие.
— Мама уехала на выходные. Она противница сахара, а когда её нет дома, я пускаюсь во все тяжкие.
Он хохочет и берёт печенье, предварительно испросив взглядом разрешения.
— Угощайся, — говорю я. — Только предупреждаю: я люблю печь, но не факт, что умею.
Я высыпаю в миску последнюю порцию муки и мешаю тесто.
— Значит, получила дом в своё распоряжение и устроила буйную гулянку с печеньем? Типичный подросток, — насмешливо замечает он.
— Что сказать? — пожимаю плечами я. — Я бунтарка.
Он оборачивается, открывает шкаф, осматривает содержимое, захлопывает дверцу. Делает шаг влево, открывает другой шкаф и достаёт стакан.
— А молоко в доме есть? — спрашивает он по дороге к холодильнику. Я прекращаю мешать и наблюдаю, как он достаёт молоко и наливает в стакан. Как у себя дома, ей-богу. Он делает глоток, оборачивается, встречается со мной взглядом и ухмыляется. — Тебя не учили, что с печеньем нужно предлагать молоко? Хозяйка из тебя никакая.
Берёт второе печенье и устраивается на табурете у барной стойки.
— Приберегаю гостеприимство для званых гостей, — саркастически откликаюсь я.
— Уела! — смеётся он.
Я включаю миксер — хороший повод минуты три не вести светские беседы. Интересно, как я выгляжу? Если попытаюсь посмотреться в какую-нибудь отражающую поверхность, гость заметит, поэтому напрягаю память. Наверняка с головы до ног усыпана мукой. В узел волос на затылке для крепости воткнут карандаш, и на мне домашние штаны, которые я ношу четвёртый вечер подряд. Нестиранными. Пытаюсь как бы между делом стряхнуть с себя муку в пределах досягаемости, но знаю сама — бесполезно. Ой, ладно, я уже лежала на диване с прилипшим к щеке гравием, и выглядеть хуже, чем в тот раз, у меня вряд ли когда-нибудь получится.
Выключаю миксер и нажимаю кнопку, чтобы снять насадки. Облизываю одну, а другую протягиваю гостю:
— Хочешь? Это шоколадный торт.
Он берёт насадку и улыбается.
— Ты такая заботливая хозяйка.
— Заткнись и облизывай, а то отберу. — Достаю их шкафа кружку, но вместо молока наливаю в неё воду. — Хочешь воды, или будешь и дальше притворяться, что не пил ничего вкуснее этого веганского дерьма?
Он смеётся, морщит нос и толкает ко мне стакан через барную стойку.
— Я пытался быть вежливым, но эта дрянь в меня не лезет. Уж лучше воды. Пожалуйста.
Смеюсь в ответ, ополаскиваю стакан и набираю в него воду. Сажусь на табурет напротив гостя и впиваюсь в него многозначительным взглядом, откусывая от пирожного. Я жду, когда он объяснит, зачем явился, но он молчит. Просто сидит напротив и наблюдает, как я ем. А спрашивать сама не стану, потому что мне, вроде, нравится, когда мы молчим. Если каждый наш разговор заканчивается ссорой, лучше держать рот на замке.
Холдер встаёт и уходит в гостиную, не удостоив меня объяснениями. С любопытством оглядывается по сторонам и замечает развешанные на стенах фотографии. Медленно подходит, внимательно разглядывает каждую. Я откидываюсь на спинку и наблюдаю, как он бесцеремонно шастает по моему дому и вынюхивает.
Он никогда не торопится и, кажется, взвешивает каждое своё движение. Такое ощущение, что любое своё слово и действие он тщательно продумывает на день вперёд. Легко могу представить его сидящим в спальне и записывающим слова, которые он планирует употребить завтра.
— Твоя мама довольно молодо выглядит, — замечает он.
— Она на самом деле молодая.
— Вы с ней совсем разные внешне. Ты больше похожа на отца? — Он поворачивается ко мне.
— Не знаю, — пожимаю плечами я. — Не помню, как он выглядит.
Он снова обращает взгляд на фотографии и пробегает по одной их них пальцем.
— Твой отец умер?
Не слишком ли прямолинейно? Он будто бы знает, что мой отец жив, иначе не спрашивал бы об этом так беспечно.
— Не знаю. Не видела его с тех пор, как мне исполнилось три.
Он возвращается в кухню и садится напротив меня.
— И это всё? Не расскажешь, что за история?
— О, она определённо была, просто я не хочу рассказывать.
Уверена, была какая-то история… но я её не знаю. Карен не в курсе, что было со мной до того, как меня взяло под опеку государство, а я никогда не видела смысла в этом копаться. Зачем мне три забытых года, если следующие тринадцать прошли отлично?
Он вновь улыбается, но на сей раз улыбка недоверчивая и сопровождается вопросительным выражением глаз.
— Вкусные печенья. — Он грамотно меняет тему. — Зря ты принижаешь свои кондитерские способности.
Раздаётся писк, я срываюсь с табурета и бегу к духовке. Открываю её, но торт ещё и близко не готов. Оборачиваюсь и вижу, что Холдер держит в руке мой телефон.
— Тебе сообщение, — смеётся он. — Оставь торт в покое!
Бросаю прихватку на стойку и возвращаюсь на своё место. Холдер просматривает мои сообщения. Никакого уважения к частной жизни. Впрочем, мне всё равно, пусть читает.
— Я думал, что мобильник для тебя под запретом, — говорит он. — Или это просто была жалкая отмазка, чтобы не дать мне номер?
— Так и есть, под запретом. Мне его подарила лучшая подруга на следующий день после «жалкой отмазки». Им можно пользоваться только для СМС.
Он поворачивает телефон экраном ко мне.
— И что это за сообщения такие?
Возвращает телефон к себе и читает вслух.
«Скай, ты прекрасна. Ты одно из самых изысканных созданий на свете, и если кто-то будет утверждать обратное, я зарежу эту стерву».
Он задирает бровь, переводит взгляд с телефона на меня и обратно.
— Боже мой! И все остальные такие же. Пожалуйста, только не говори, что это у тебя такой аутотренинг!
Я смеюсь, наклоняюсь через барную стойку и выхватываю мобильник.
— Прекрати. Ты ломаешь весь кайф.
Он откидывает назад голову и хохочет.
— О господи, так это правда? Ты сама себе это пишешь?
— Нет! — восклицаю я, пытаясь защититься. — Это всё Шесть. Она моя лучшая подруга, сейчас на другом конце света и скучает по мне. Она хочет, чтобы я не грустила, вот и шлёт мне каждый день приятные эсэмэски. По-моему, это мило.