— Только не здесь.
Я смотрю на него, пораженная словами, которые, как мне казалось, никогда не сорвутся с его губ.
— Здесь я Кай и ничего больше. — У него перехватывает дыхание. — Здесь я бессилен. Монстр, за которым невозможно спрятаться. Энфорсер, освободившийся от своих масок. Мужчина, кричащий о своей любви к женщине.
— Кай…
— Пэй.
Мое имя в его устах — это слабость, которую я не должна позволять ему иметь надо мной. — Думаю, я бы пал на свой меч, если бы это означало, что ты оплакиваешь меня, — выдыхает он. — И страшно подумать, что ты имеешь надо мной такую власть.
Он сокращает расстояние между нами, наклоняя мой подбородок, чтобы я встретилась с ним взглядом. — Однажды ты спросила меня, какой мой любимый цвет. До тебя я даже не задумывался над ответом на этот вопрос. И все же в тот момент я понял, что это синий. — Он наклоняется, чтобы поцеловать меня в висок, и шепчет мне на ухо. — Из-за твоих глаз.
Я делаю дрожащий вдох, чувствуя его дыхание на своем лице.
— Скажи, что ненавидишь меня, и я все равно буду считать каждое биение сердца, каждую веснушку, каждую дрожь твоего тела, если только ты скажешь это с улыбкой. — Он отступает, освобождая мое лицо от своих рук. — Может, я и чудовище, но если ты порежешь меня, кровь пойдет. И если ты разобьешь мое сердце, Пэй, ты разобьешь меня. Так что, если хоть частичка твоей души стремится к моей, я потрачу остаток жизни на то, чтобы заслужить ее.
Мои глаза стекленеют от слез, которые я слишком упряма, чтобы позволить им упасть. Мольба в его взгляде поэтична. Он сгибает руки по бокам, словно пытаясь удержать их подальше от меня. Я вбираю в себя его волосы из лепестков и ледяные глаза, которые, кажется, тают только тогда, когда падают на меня.
— Может, ты и правда поэт, — шепчу я.
Он мягко улыбается. — Или просто дурак.
— Притворство?
Мой голос тихий, нежный, как ветерок, обдувающий мои короткие волосы.
— Никогда.
— Ничего из этого? — тихо спрашиваю я.
— Дорогая, — он улыбается, — мне никогда не приходилось притворяться, что я хочу тебя.
От его слов мое сердце замирает, прежде чем меня осеняет понимание. — А как же наши отцы? — выпаливаю я. — Что мы сделали друг другу?
— Я не собираюсь всю оставшуюся жизнь ненавидеть тебя за то, что ты спасла себя. — Он глубоко вздыхает. — Я знаю, почему ты сделала то, что сделала. И надеюсь, ты понимаешь, почему я поступил так же.
— Я… — Слова, которые, как я думала, я никогда не произнесу, внезапно застревают у меня в горле. — Я прощаю тебя, Кай. Думаю, уже давно простила. Потому что я могу простить тебя за то, о чем ты даже не подозревал, что делаешь.
Его глаза закрываются с облегчением.
— Я хотела убить тебя, — шепчу я, заставляя его открыть глаза. — Я хотела стать твоей погибелью. Но даже тогда я знала, что не смогу жить с собой, если сделаю это.
Он придвигается ко мне, качая головой и блуждая глазами, как будто ошеломлен тем, что видит. — О, но ты — моя погибель. Мое освобождение. Мое падение, замаскированное под божество. — Еще один медленный шаг. — Ты — мой крах.
Я ошеломлена, не в силах сделать ничего, кроме как позволить улыбке тронуть мои губы.
— Считай, что мы квиты. Считай меня сумасшедшим. Мне все равно. Просто… — Его глаза, переполненные эмоциями, умоляют. — Просто называй меня своим.
Мы смотрим друг на друга в течение нескольких ударов сердца.
— Щелкает меня по носу, — вздыхаю я.
Он хмурится. — Что?
— Щелкает меня по носу, — повторяю я просто. — Это то, к чему я всегда была неравнодушна. Среди прочего, конечно.
В его глазах загорается понимание, а на губах появляется медленная улыбка, сопровождаемая ямочками по обе стороны. — Продолжай, дорогая.
— Это напомнило мне. — Я киваю. — Называет меня «дорогой». Самоуверенный ублюдок. Длинные темные ресницы…—
Я могла бы растаять от жара в его взгляде.
— Знает, что мне нужно именно тогда, когда мне это нужно. Срывает с меня платья. Ямочки, которые заставляют меня…
Одним движением он сокращает расстояние между нами и притягивает мои губы к своим.
Он целует меня глубоко, вдыхая меня. Я таю в его объятиях, запоминая ощущение его рук, скользящих по моему телу. Я прижимаю ладонь к его щеке, в то время как одна из его ладоней находит мои волосы и пропускает их сквозь пальцы.
Я отстраняюсь ровно настолько, чтобы выдохнуть: — Ты действительно пересчитал мои веснушки?
— Все двадцать восемь, — вздыхает он, прежде чем крепко поцеловать меня. — Хотя, возможно, сейчас у тебя их больше из-за солнца. — Еще один быстрый поцелуй. — Придется пересчитать.