Я оглядываюсь на скорпиона и вижу, что он бежит следом. Это зрелище должно вызывать у меня гораздо большую тревогу, но в данный момент я не могу найти в себе сил, чтобы беспокоиться. — Знаешь, мой отец любил ириски. — Я издаю звук, лишь слегка напоминающий смех. — Иногда я задумываюсь, а люблю ли я вообще эти конфеты, понимаешь? Может быть… может быть, я просто убедила себя, что они мне нравятся, потому что они нравились ему.
Скорпион смотрит на меня. А может, и нет. В последнее время мне трудно понять, что является реальностью.
Это мой пятый или шестой день в пустыне?
Я почти смеюсь.
Может, я уже умерла? Как же мне определить это?
Я спотыкаюсь, и песок внезапно летит мне навстречу. Мои колени погружаются в песчаный грунт, я задыхаюсь, а опускающееся солнце все еще жжет мою шершавую кожу. Тяжело вздохнув, я медленно поднимаюсь на ноги, заставляя больные ноги продолжать свой нетвердый марш.
Я устала. Очень устала.
Мои веки опускаются, подражая солнцу, когда оно начинает скрываться за дюнами на ночь.
Не спать.
Внезапно мне кажется, что я снова в Шепоте, спотыкаюсь в темноте, стараясь не истечь кровью из глубокого пореза под ребрами. Именно тогда он нашел меня. Спас меня.
Я отбрасываю эту мысль и в сотый раз осматриваю горизонт, прослеживая очертания каждого теневого здания, усеивающего город за окном.
Я почти у цели.
Где это «у цели», я не имею ни малейшего представления. Я не уверена, в какой город попала, в Дор или Тандо, но я не в том положении, чтобы привередничать.
Мне просто нужно туда попасть.
Облизывая потрескавшиеся губы, я только набираю в рот больше песка. Сейчас самое время глотнуть зернистой воды, вот только я жадно допила ее до последней капли сегодня утром.
Я умираю от жажды.
Может, просто умираю. А может, уже умерла.
Мой неровный смех при этой мысли быстро превращается в надрывный всхлип, от которого, кажется, трещат мои хрупкие кости.
Продолжай идти. Просто продолжай идти.
Но я не хочу. Я хочу лечь, закрыть глаза и отдохнуть.
Ноги подкашиваются, все тело становится неповоротливым.
Продолжай. Идти.
Я знаю, что если остановлюсь сейчас, то уже никогда не смогу начать снова. Обезвоживание, усталость и многочисленные травмы, все еще сопровождающие мое тело, наконец-то настигли меня.
Если я лягу, то только на смерть.
Разве это так плохо?
Голос в моей голове, единственный, который я слышала в течение нескольких дней, кроме своего собственного, стал довольно убедительным.
Для чего я живу? Зачем я подвергаю себя этим мучениям?
Каждая частичка меня болит. Каждый дюйм меня умоляет о милости, которая заключается в сдаче.
— Н-нет, — заикаюсь я. — Нет, я не могу. — Разговоры с самой собой никогда не были хорошим знаком, но это единственное, что поможет моим векам не закрыться от мира, а телу — не отключиться. — Я… — Еще один рваный вздох. — Я пережила слишком много, чтобы умереть в пустыне.
Я прижимаю мозолистую ладонь к упорно бьющемуся сердцу — доказательству того, что разбитые вещи все еще могут служить своей цели. Пальцы пробираются к знакомой букве, вырезанной там, дразня меня напоминанием о том, насколько я хрупка. O — Обыкновенная.
— О — «на грани смерти». — Моя попытка пошутить звучит очень похоже на предсмертный шепот. — Я не так представляла себе свой конец. Я… — Приступ сухого кашля заставляет меня сжаться. — Мне стыдно, что я не умру более драматично.
Я действительно думала, что это он окажет мне честь. Будет тем, кто вонзил мой любимый кинжал мне в грудь. А может, и в шею, просто для пущей симметрии.
Он будет так разочарован, узнав, что его лишили мести, что именно в пустыне смерть наконец настигла меня.
Мое зрение расплывается, когда проносится над городом так близко, улавливая что-то смещающееся вдали. Прищурившись, я пытаюсь разглядеть фигуру. Моргаю. Это мой разум разыгрывает меня? Дразнит меня в последний раз?
Мои колени внезапно снова погружаются в песок, а ладони вытягиваются вперед.
Наверное, я никогда не узнаю.
Мой висок встречает теплый песок, и я мурлычу от его ощущения.