Слышу, я все, черт возьми, слышу. Кукла не может жить без кукловода. Тогда отчего же меня убивает эта неправильность? Почему мои пальцы впиваются вгладь рукояти кинжала? Почему не могу разжать пальцы, развернуться и покинуть тюремный бокс с такой ебанной, умиротворяющей обстановкой?
Потому, что должна. Потому, что не я Господь Бог, чтобы менять чьи-то жизненные пути, менять принятое не мной решение. Потому, что понимаю эту безысходность, в которой видится только один путь – путь, где жизнь идет своим чередом, но уже без тебя. Путь, в котором смерть воспринимается как долбанное избавление.
И я выпускаю всю свою силу, расплескиваю ее не только в этом замкнутом помещении, везде, куда она сможет достать. Хочу, чтобы весь мир остановился, пока я буду брать на душу еще один грех. Как свой собственный. Пусть ее душа останется чистой. Женщина умрет, от холодного метала, и я всеми фибрами души хочу сделать это безболезненно и правильно.
Не знаю, откуда у меня берутся силы, чтобы сделать шаг, один шаг, который приблизит меня настолько близко, что замёрзшая фигура женщины практически уткнется лбом в мои колени. Я опущусь рядом, приклоню колени, последний раз взгляну в пустоту застывших карих глаз и загоню лезвие по рукоять в сердце. Так как учила Лис. А лицо не дернется, как не дернется и тело. Аккуратно, как фарфоровую и очень старую куклу поднимаю женщину и укладываю на кровать. Дань отдана, смерть настигла ее на коленях. Хватит. Как мне кажется такая опустошающая и разрушающая любовь большего не достойна.
Освобождаю пространство. Дрогнут ресницы и веки скроют пустоту и боль от меня, а кровь, горячая и красная, а не черная окрасит мои пальцы.
- Спасибо. – Шепчут синеющие губы, выпуская последний вздох.
Я выполнила последнюю просьбу, только мне кажется, что от этого и внутри меня что-то оборвалось. Вынимаю кинжал из груди, не выпуская осматриваю красные разводы на безразличном блеске и иду. Вон от сюда. Подальше, как можно дальше от всего этого сумасшествия, от всего дерьма, что здесь и сейчас топит меня.
Дверь, шаги, мое тяжелое дыхание, истеричное, взгляд в пол и ебанная холодная рукоять в ладони. Я утыкаюсь носом, во что-то твердое, теплое и не смотрю в лицо, вижу только начищенную до блеска черную кожу ботинок. Не пытаюсь отстраниться от тела, от такого горячего знакомого тела, только пытаюсь успокоить загнанное дыхание, но это не получается и истерика уже слишком близко, я чувствую влагу, которая сочится из моих глаз. Он прижимает одной рукой мой затылок ближе к себе и это как спусковой крючок. Я как маленькая, и чужое участие служит отличным поводом разразиться в истеричных всхлипах, захлебнуться собственными слезами и наконец, разжать пальцы, выронить перепачканный кинжал из руки.
- Что происходит? – Он пытается поднять мое лицо, но я ускользаю, прячу предательские слезы и короткие, быстрые вздохи в его груди.
- Мышонок что случилось? Ты можешь ответить? Кто тебя обидел? Откуда кровь? – Он начинает злиться, его грудь начинает вибрировать от глухого рокота. А я не могу. Не могу говорить, не могу разомкнуть губы. Ничего не могу, только рыдать от чувства вины.
- Женщина. Она не отказала ей в достойной смерти. – Поясняет тихий голос Лисы.
- Что совсем охуели? Меня не могли позвать? – Он обнимает меня руками, прижимает ближе к себе. В его голосе немного паники и я хочу это видеть. Отрываюсь, смотрю на испуганный взгляд, который метается по моему мокрому лицу.
- Не рычи, это их дело. – Поясняет Лис.
Шакал осматривает меня, опускает голову, прижимаясь к моему лбу, проводит пальцами по щекам, по которым до сих пор текут слезы.
- Прекращай, эта влага пугает меня. Ты ни разу не ревела на моих глазах, а тут? – Господи, этот псих, что пытается меня успокоить? Видимо, и это придает моей истерики только повторный толчок.
- Бля? – Спрашивает он, отклоняясь от меня.
- Может успокоительного? – Спрашивает голос со спины. Боже, сколько я еще раз буду падать ниже плинтуса? Крис, а значит где-то еще и Грегори. Но почему я не отскакиваю от горячего тела, придерживаемого меня? Может потому, что похуй? Да именно так.
- Ее не возьмет.
- Почему нас не позвали? – Это уже Грегори.
Но я уже не слушаю ответы Лис, сосредотачиваюсь на легком толчке и уверенной руке скользнувшей под коленями. Он приподнимает, берет на руки меня, прижимает к широкой груди, а я утыкаюсь в нее в попытке спрятать предательскую влагу на глазах от остальных свидетелей моей истерики, вцепляюсь в ткань пальцами и поглубже пытаюсь вдохнуть его чертового спокойствия смешанного с запахом леса. Хочу потеряться в его запахе, раствориться на гребанные молекулы и забыть то, что манжет кофты прилип, а кожу руки стягивает высохшая темно красная кровь. Кровь человека, а не грязной твари, которого я убила этой самой рукой и блядь разумом я прекрасно понимаю, что действительно выступила в роли избавителя, но отчего же так больно в душе?
- Антонова, успокойся, иначе я сейчас притащу весь медперсонал центра сюда! – Я замираю и от долгой истерики начинаю икать. Голос Зверя звенящий напряженный.
Отцепляю сведенные как в судороге пальцы от его футболки и пытаюсь вышаркать слезы со щек. Губы дрожат и не подчиняются сейчас мне, но истерика отступает. Его запах видимо все же пробивается в заложенный нос, и я судорожно вдыхая его, потихоньку успокаиваюсь, осознаю, что мы уже у меня в комнате, что сижу у него на коленях, он придерживает мою спину и прижимает к своему горячему телу, которое мягко, словно укачивая, раскачивается в медленном ритме.
Могла ли я такое раньше представить? Нет, Господи, конечно, нет, я ни когда бы в жизни не подумала, что стану искать духовных сил у существа, который морально уничтожал меня, избивал и ломал. А он? Что он будет так крепко и бережно удерживать в своих объятиях? Блядь, у судьбы действительно скверное чувство юмора.
- Англочек, но почему ты меня не подождала, почему не попросила помочь? Зачем нужно было это делать, если ты этого не хотела? – Он начинает поглаживать меня по голове, и смотрит устало и так нежно.
Впервые вижу нежность в его дьявольских глазах, на уставшем лице. Чудовища бывают нежными? Наверное, да. Хотя для меня он уже не чудовище, не Зверь, для меня он стал чем-то большим, в той дыре, в которой я прощалась с жизнью. Там я простила его.
- Потому, что понимала ее просьбу, знаешь, было… - Это слово карябает гортань, застревает спазмом в глотке. Именно «было», в прошлом времени.
- Было, у нас что-то похожее. Я не убивала ее. – Я качаю головой, словно и движениями хочу подтвердить, убедить его в этом.
- Нет, я отпустила ее. Избавила от участи выживать. Помогла.
- Смерть, как ее не назови навсегда ей останется. – Его поглаживания с головы переходят на мои холодные щеки, его кожа горячая и сухая, его движения опаляют меня.
- Да, но иногда она больным сознанием воспринимается как ебаное избавление из безвыходных ситуаций.
- Нет таких ситуаций, из которых нельзя найти выхода. – Отвечает он.
- Что ты об этом можешь знать?
- Я долго живу на этом свете, набираюсь опыта.
- Да? Тогда как ты сможешь бороться с пожирающей тебя изнутри пустотой? Как бороться с самим собой, когда не только твое тело тебе отказывает, но и разум устал настолько, что как заезженная пластинка изо дня в день умоляет об избавлении? Заткнуть одни и те же мысли вертящиеся по кругу? Когда все окружающее тебя пространство ощущается чужим, непривычным миром? Когда каждая попытка влиться в мир с треском проваливается, и каждый раз приходится выбираться из самого низа ебанной бездны. Начинать все заново, а сил уже нет, как и желания. Как ты найдешь выход из собственного ада? – Ты не отвечаешь, просто прикрываешь глаза, но мне этого не достаточно, я хочу услышать твое мнение, хочу понять, что я или она могла сделать для своего избавления, если только не наложить руки.
- Жень, я ведь верующая, но после плена это уже не играло для меня роли. Я хотела смерти, желала ее и все же… Первой моей попыткой помочь себе, стало решение лечь в психушку…