— Мне нужно воспользоваться её ноутбуком, — вдруг говорю я, перебив бабушку. — Забыл отправить одно письмо, очень срочно.
— Так, беги наверх, — кивает она, продолжая доставать продукты из пакета. — Минут через десять спускайся я обед разогрею.
— Хорошо.
Странная тяжесть сдавливает грудь. Поднимаюсь по лестнице, уже не ощущая той волшебной эйфории, когда казалось, что ступни не касаются пола. Чувствую лишь долбаную тяжесть.
В спальне Милы, как всегда, идеальный порядок. Кровать заправлена, подушки сложены по порядку, плюшевые медведи по возрастанию, а на письменном столе ни единого отпечатка. На ноутбуке стоит пароль. Дату рождения даже и не пытаюсь ввести, потому что Мила не настолько глупа.
Оглядываюсь. Не знаю, что конкретно ищу. Глаза бегают из стороны в сторону, пытаются ухватиться за чтото. Кажется, что я чего-то не замечаю. Чего-то не знаю. Оттого и осел, собственно.
Может, Кирилл знает её ухажера? Решил забросить Милу к нему? Нет, нет. Бред. Почему она не позвонила мне?
Поджимаю губы, остановив взгляд на высоком узком комоде. На нем стоит шкатулка со всякими побрякушками, фотография родителей и несколько флаконов с духами. Это глупо, Макс. Это очень и очень глупо.
Но я ничего не могу с собой поделать. Открываю первый ящик — нижнее белье. Второй — пижамы. Третий — колготки, носки. Четвертый — провода для приставки, зарядные устройства, красная маска и кубик Рубика. Закрываю ящик, поднимаю взгляд на фотографию родителей (точно такая же, как и у меня) и замечаю за ней бледно-розовый тюбик. Я уже видел его.
В машине Кирилла.
Такое чувство, что жизнь остановилась. Даже пылинки замерли в воздухе.
Сообщение в его телефоне от некоей «М».
М — Мила.
Нет, нет, нет. Хватаюсь за голову и нервно смеюсь. Не может этого быть. Все девчонки пользуются такими штуками, Мила не исключение. В тачке Кирилла такой тюбик могла оставить любая, но не моя сестра. Нет, нет, нет. Не моя восемнадцатилетняя сестра.
Замираю. Вот опять загорается эта чертова надпись над головой. Опять! Я что-то видел. Что-то знакомое, только что.
В спешке раскрываю все ящики и, когда отъезжает последний, внутри меня рушатся бесконечные небоскребы уверенности, что я так долго воздвигал.
Красная маскарадная маска.
Мать её, красная маскарадная МАСКА!
«Сорри!»
Тогда в темноте, это слово сказала девушка, чей голос насторожил меня. Веселый, задорный, живой… Мила.
Замечаю, как погас экран ноутбука. Подхожу к нему на ватных ногах, сажусь в кресло и набираю возможный пароль, моля всех богов, чтобы он оказался неверным.
Кирилл.
Только не это…
Ночное небо, усыпанное звездами и луна — вот, какая заставка на рабочем столе. Папки «Учеба», «Фото», «Экзамены». Кликаю на значок браузера и захожу в «Историю».
Открываю все подряд, особо не раздумывая. Личные сообщения в социальной сети с разными людьми, комментарии к последней публикации, лайки на чужих фотографиях…
Даша Классная:
«Эй, хватит дрыхнуть! Я уже вся извелась, хочу знать подробности! Где, как, сколько раз, больно, терпимо или в кайф? Только не говори мне, что вы до сих пор не делали ЭТОГО!ПРОСЫПАЙСЯ ЖЕ СКОРЕЕ!»
Олег Степанов:
«Спасибо за помощь на пробном, с меня коробка конфет!»
Лариса Ионова:
«Кстати, на первую страницу можно поместить фотку физрука, где он прыгает с мячом и ему свисток прям в глаз попадает! Помнишь, как мы ржали?»
Марта Мартовна:
«Куда пропала? Надеюсь, тебя не похитили черти из того гадюшника? С нетерпением жду подробностей в твоем блоге. Ты ведь будешь писать об этом, верно? Очень жду!»
Какого…
Марта Мартовна. Это же… Кликаю на её аватарку. Блондинка в очках, что знала, как меня зовут, а потом выпрашивала у Данила золотой билет. Откуда она знала об этом? Возвращаюсь к самым первым сообщениям.
Мила Милая:
«Марта, привет. Меня зовут Мила. Я давно слежу за твоим блогом. Хочу порекомендовать тебе одно таинственное местечко, которое давно требует твоего вмешательства. Будет интересно — пиши».
Пробегаю глазами по пустым фразам приветствия, потом натыкаюсь на сообщение от моей сестры. От моей СЕСТРЫ!
Мила Милая: