Нервно озираюсь, в ушах звенит от стрельбы, Жанна весь магазин высадила, но, вроде, не зря – от несосчитанной кучки на трёх ногах сваливает кабанчик раза в два помельче главного, ещё один уже далеко отбежал и продолжает отчаянно молотить копытами, а ещё один копошится на месте. Копошится или агонизирует, но уже вряд ли атакует. Где ещё? Сколько их всего? Больше не вижу, даже молодняк попрятался. Уже спокойнее прицеливаюсь в главного и попадаю наконец как надо, падает. Выцеливаю подранка – он хоть и "маленький кабанчик", а по весу два меня запросто будет. Но упрыгал далеко, не могу уверенно прицелиться, а машину качает…
– Марта… – не успеваю сказать "стой", как она вжимает педаль до пола. Договаривались-то на "Марта, гони". Крузак, даром что две тонны, прыгает с места, окутываясь пылью из-под колёс.
– Стой, стой, мы уже победили, не надо бежать, враг бежит. Весь уже убежал.
– Оли, не смотри на меня! – выпаливает Марта и выскакивает из машины. Жанна следом. В офигении смотрю мимо них, на холм и степь, пока не соображаю, что, в отличие от меня, девушки не "изображали кэбмена" – и теперь просто не могут немедленно его не изобразить.
К счастью, свиньи действительно убежали, а не перегруппировались для атаки. Пора и нам бежать, пока ещё какой-нибудь незапланированной победы не приключилось. Не всё ж нам в победителях ходить… Проверив рации, выдав дополнительную, настроенную и выключенную, клятвенно заверив, что буду чаще оглядываться, не моргают ли фары, собираюсь двигаться дальше – едва не забыв привязаться к местности.
Уже прицепив деф к крузаку, вдруг соображаю, что не знаю, куда вообще ехать. Приходится отложить выезд ещё на полчаса, вынуть теодолит, выставить на опорах и заняться максимально тщательным измерением углов на торчащую у самого горизонта навигационную гору и, за неимением других ориентиров, азимута по компасу. Магнитного склонения, естественно, не зная и привязываясь по среднему – благо в программку оно внесено. Ну, в общем, от 130 до 170 километров по прямой, примерно вот туда. Крупных форм рельефа и водных преград по пути нет, пойдём прямо, идти примерно пять часов, в середине сделаем привал и дозаправку.
Подумал было прихватить кусок свинины, но оставшийся "на поле" боя подсвинок тоже оказался хряком, а тропить подранка и некогда, и небезопасно. Ну их нафиг, обойдёмся без шашлыка. Всё, вперёд. Проверяю связь – пока безлюдно и всё равно уже нашумели – и больше нет повода не ехать.
Когда за очередным холмом показывается явно обитаемая речная долина, а через пару минут на дежурном канале нас окликают – я готов петь. Почему-то придурковатую песенку "автобус шесть-шесть-шесть" Толика Крупнова. Наверное, потому, что там есть слова "я доехал до конечной", и, главное, с совершенно правильной интонацией: "Я! Доехал! До конечной!!!"
Кое-как делаю серьёзную рожу и говорить стараюсь спокойнее, даже в мирном и тихом Старом Свете охранники и погранцы шуток не понимают, а уж здесь… Однако чем-то я им не нравлюсь – то ли тоном, то ли корявым английским, а может, просто тем, что припёрся непойми откуда, без конвоя и предварительного радиоопознания… В общем, суровый дядя на той стороне велел к городу не приближаться, а стоять и ждать патрульную машину. Попытка возразить, что в округе неспокойно, была методично подавлена устало-казённым "стойте, ждите, машина уже едет". Ну, стоим, ждём возле машин. Жарко, но и внутри не прохладнее. На всякий случай вешаю на плечо автомат, Жанна тоже с М4 выходит, ну и Марта с пистолетом. "Бригада", блин.
Минут через десять вижу пыльное облако со стороны города, а там и машина показывается – здоровенный, как грузовик, пикап с пулемётом над кабиной и кучей антенн. В нём пятеро, целое отделение, не в привычной уже орденской форме, а почти как ковбои из кино, только что без галифе с бахромой. Но шляпы с полями, клетчатые рубахи и галстуки на шее – присутствуют. Впрочем, когда машина останавливается и пыльное облако накрывает нас – польза этих галстуков-платков становится очевидна. Пулемётчик его и не снимает, так и сидит на своём насесте, завязанный до глаз. Выглядит для непривычного глаза слегка комично – почти как в мультике "раз ковбой, два ковбой", но внушительный пулемётный ствол, смотрящий не то чтобы прямо на нас, но достаточно близко, чтоб "если что – то ещё как" – желание смеяться как-то отбивает.
Командир группы, седоватый загорелый дядька, неминуемо вызывающий ассоциацию с Чаком Норрисом, вполне вежливо желает доброго дня и просит показать документы. Не вопрос, показываю – и только тут соображаю, что документов девушек я просто не видел – скорее всего, их вообще не было там, на поляне. Пытаюсь объяснить, кто это, собственно, такие, и чуть не нарываюсь на серьёзные проблемы. Аккуратнее надо словами разбрасываться на тему рабства – командир успел подумать, что я их представляю как моих рабынь. Он мгновенно подбирается, и тут же без дополнительной команды в меня глядят четыре ствола, включая пулемётный. Пока я, застыв на месте, пытаюсь заново подобрать слова, в дело вмешивается Марта, и довольно-таки бегло объясняет, кто, кого и откуда. Я её понимаю гораздо лучше, чем "техасского рейнджера", но тут главное, что они друг друга понимают.
Командир мягчеет рожей, спрашивает ещё что-то, Марта объясняет, что мы долго ехали, хотим отдохнуть и помыться, а потом с удовольствием придём к шерифу и всё подробно расскажем. "Окей", решает он наконец и машет рукой – типа, двигайте следом. С облегчением забираюсь в кабину. Вот только проблем с властями мне недоставало… Дороги толком нет, по единственной чуть накатанной колее немилосердно пылит сдвоенными задними колёсами пикап, чтобы хоть что-то видеть приходится сдвинуться влево, ну и второй сцепке тоже. Мне несложно, а Марте как, тем более после дня пути? Но молчу, только поглядываю, не отстаёт ли. Не отстаёт.
Весело подпрыгивая, проезжаем оставшиеся несколько километров. На дозорном холме и с небольшим навесом и минимальными удобствами чуть ниже пикап останавливается, а нас манит рукой лихо подлетевший со стороны уже близкого городка мотоциклист. Ну, хоть пыли поменьше за ним глотать…. Зато несётся он как на гонках в Порто-Франко, блин. Даже не успеваю толком город разглядеть – какие-то домики, вроде бы каркасно-щитовые, или просто досками обитые, несколько капитальных заборов, не поскупились на дорогой цемент, караульные вышки – в общем, мрачновато у них, на зону похоже, прямо-таки до недоброго. Разве что заправка на несколько колонок и автомобильный магазин успокаивали – кто ж такие объекты среди з/к поставит? Мелькает большая огороженная стоянка, успеваю заметить на ней несколько грузовиков и угловатый нос какой-то бронемашины, но проводник пролетает дальше, тут занято.
По команде лихого всадника загоняем машины в небольшой закуток между бетонными заборами – нас сюда определили, значит. На заборе краской нарисовано "19", у соседнего проезда "18" и дальше почему-то "22". Выезды из нескольких таких разноразмерных закутков сходятся на пятачке с будкой охраны и вышкой над ней. Вот тебе и "перехватывающая парковка".
Обустроено всё грамотно – два человека могут наблюдать за всей стоянкой. Очевидно, небесплатно – и действительно, на будке висит ценник – силуэты джипа, маленького грузовика, большого грузовика, грузовика с прицепом… Меньше джипа техника не представлена, не водится здесь такой, так что с нас 20 экю. Ну, не сказать чтоб разорительно, хотя и чтоб дёшево – тоже не сказать.
Всадник уже улетел, пытаюсь расспросить охранника о порядках в городе. До того я был в трёх, не считая базы, и там везде примерно одинаково – на въезде КПП, айдишку проверили, оружие в мешок сложил – и можно гулять. На заправке в степи ещё проще – никто не разоружается, так в походном порядке во внутренний двор заезжают, там всё нужное есть, а в жилую часть между стен особо не заходят, да ещё пулемётчик с блиндированной вышки поглядывает. Здесь в роли КПП рейнджеры, ОК, но дальше-то как?