Пролог.
«Ваш отец диавол; и вы хотите исполнять похоти отца вашего. Он был человекоубийца от начала и не устоял в истине, ибо нет в нем истины. Когда говорит он ложь, говорит свое, ибо он лжец и отец лжи.»
Иоанна 8:44
47 человек и 1 покойная душа. Теплота весенних дней ещё не дошла до ограды кладбища. Холод пронзает, а внимательные глаза следят за каждой твоей слезой. Когда я приду домой, мои слёзы уже окаменеют. Кто-то напоказ выдавливает из себя рыдания, кто-то с интересом смотрит на исчезающий в земле гроб. Тишину прерывает плачь женщины в чёрном. Земля падает и с глухим стуком ударяется о лакированную крышку гроба. Это место так же мертво, как и её тело.
Что же сейчас происходит у них в сердце? Что происходит в душе у тех, для кого она ещё вчера была лучшей подругой. Что в душе у тех, для кого она была любимой дочерью? Вокруг её могилы столько людей, но были ли они для неё кем-то?
сорок три
Ровно шесть месяцев назад заснула вечным сном та, кто была светом моей жизни. Дыханием, без которого мне не жить.
- Одна жива, другая погибла. - произнесли они.
Вот только они не сказали, как она умерла. Никто мне так и не сказал. Конечно, описать смерть человека это не драматическую сказку поведать, но мне кажется я достойна услышать правду. Мои родители боятся, что я пойду следом за ней. Как жаль, что я недостаточно сильна, чтобы сделать это.
Почему они даже не расстроены? Кира была так прекрасна. Её тёмно-каштановые волосы мягко обрамляли светлое лицо, янтарные глаза излучали свет, которого мне так не хватает сейчас. Даже после смерти она выглядела так, будто ничего и не случилось. Идеальная кожа лежала на таких же совершенных костях в окружении белоснежных внутренностей гроба. Только мертвенно-бледный цвет лица и закрытые глаза выдавали это. Мне досталась лишь тень её красоты. Не такая умная, красивая, послушная. Может, мне стоило любить её больше?
Как только я переступила порог квартиры, я не услышала ничего нового: очередная ссора, которая, кажется, длится вечность. После её смерти, они постоянно о чём-то спорят, вот только не говорят мне причину.
- Ты прекрасно знаешь, что это было необязательно делать! Её смерть бы ничего не решила. - истерично заявила моя мама.
- Это было необходимо! Иначе они бы...
Родители замечают меня. Все их фразы похожи на неумело созданный текст романтической пьесы. Что вы прячете от меня? Когда я спросила их об этом, они растерянно произнесли:
- Ничего такого, что тебе необходимо было знать. Это всего лишь наши бредни.
Чувствуя, как из моих глаз хлынут фейерверки недосказанных слов, ускользаю в свою комнату.
-Вот видишь, что ты натворил? - говорит мама, но её словам не суждено быть услышанными. Она бежит за мной, и отец остаётся в одиночестве. Заметила ли она мои слёзы? Нет. Собиралась ли она пристыдить моего отца? Да.
- Ева, пожалуйста, открой дверь! Я объясню тебе всё. - её просьба тонет в шуме моих слёз и стуков в дверь.
- Ты мне уже ничем не поможешь! - шепчу я, чувствую, как стаи пчёл вылетают из моего рта, жаля единственного человека поблизости.
- Прошу тебя, открой дверь!
Пока я осуществляю её просьбу, понимание приходит ко мне. Все эти месяца она страдала точно так же, как и я, а, возможно, ей было тяжелее. Она ведь наша моя мать, она потеряла частичку себя и тоже ищет поддержки. А находит стену изо льда и эгоистичности. Но лёд ведь когда-то растает, не так ли?
- Прости меня. - срывается с моих уст этот крик вперемешку со слезами. Такое ощущение, будто на меня обрушились сотни осколков стекла. Они в порыве ветра летят на меня и разбиваются, причиняя боль.
- Кто-то сказал, что время стирает всё. Она умерла, - говорит с горечью мама и я превращаюсь в истеричный комок. - но мы живы, и я верю: она видит нас. Она не хотела, чтобы мы страдали по ней. Она попала в лучший мир... наверное. Не надо жалеть мёртвых.
Я не могу отвечать ей. Не сейчас. И она видит это. Аккуратно убирает прилипшие к моему лбу волосы и тихо напевает успокаивающую мелодию. Рана её смерти ещё глубока, шрам появится нескоро.
- Тебе тяжело, мне тоже нелегко. Надо успокоиться и поспать. Завтра будет тяжёлый день.
С этими словами она целует меня в лоб и думает, что это успокоит меня. Во мне сейчас огненный вихрь. Он разносит всё на своём пути, и я единственная, кто стоит на нём.
- Я принесу тебе воды. - она удаляется вглубь комнат.
Скорее всего, мама даст мне снотворное или ещё какую-нибудь дрянь, это уже точно сделает из меня новокаин. Как раз то, что нужно, но надолго ли продлится моё онемение?
Когда я падаю на кровать в моей голове крутиться лишь одна фраза: «Ангел смерти обрёл её»... и никогда не отдаст. Где я могла услышать её? Временами в моей голове всплывают разные пугающие слова и истории, порой даже не принадлежащие мне. Так хочется думать, что некоторые из них на самом дели были моими, но я всего лишь шкатулка для их хранения.