13 декабря 1999 года
Я моментально отключился. «Антихрист» — дело безнадежное. Проснувшись, обнаруживаю свой дневник, исписанный лозунгами.
КАПИТАЛИСТИЧЕСКАЯ СВИНЬЯ! КОЛЛЕКТИВИСТСКИЙ УБЛЮДОК! МЫ ЕЩЕ ПОПЛЯШЕМ НА ТВОЕЙ МОГИЛЕ! МЫ ВЫРОЕМ ТВОЙ ТРУП И ПЛЮНЕМ НА НЕГО!
17 декабря 1999 года
Слухи оправдались. Иззард все проверил и перепроверил, беседуя с десятками функционеров самого высокого ранга в моем Политбюро.
У Пролетарии есть бомба. Фактически бомбы. Десятки бомб плюс системы доставки. Если Суверения не пойдет на безоговорочную капитуляцию в течение следующих семидесяти двух часов, последует тотальный удар.
— Тотальный удар? — переспросил я, дрожа от боли своих последних ожогов. — Что, черт возьми, это означает?
— Не уверен, — начал Иззард, — но когда я смотрю на то, что сделала с вами обычная война, Гюнтер, я склоняюсь к мрачному прогнозу. Молюсь, чтобы Суверения запросила мира.
— Это безумие.
Струйка крови потекла из моей правой ноздри.
— Это самоубийство.
— Верно, верно.
— Что можно сделать?
Иззард предложил мне свой носовой платок.
— Я хочу покопаться в вашей фобии относительно «Унисферы».
— Я на грани полной дезинтеграции, а вы хотите поговорить о международной нью-йоркской ярмарке 1965 года?
— В обычном случае я бы вызывал у вас свободные ассоциации в течение нескольких сеансов, пока не всплыла бы правда. Но время не…
— Я умираю, доктор.
И прижал платок к носу.
Иззард едва заметно кивнул.
— Мы должны действовать быстро. При всей своей грубости гипноз сейчас — наша козырная карта. Так что с вашего разрешения…
— Начинайте.
Никаких гипнотизирующих хрустальных шаров, никаких золотых часов, раскачивающихся перед глазами. Иззард просто велел мне расслабиться. «Куда там», — подумал я, но гном был настойчив, и наконец окружающий мир ушел куда-то в сторону.
И я уснул…
И спал…
И мир снова вернулся…
Глаза Иззарда, эти выпученные желатиновые трансплантаты от Питера Лорра, сказали мне все.
— Вы что-то узнали, — с укором произнес я.
— Вы тоже узнаете, скоро. Во время вашего транса я приказал вам вспомнить всю сцену, каждую подробность убийства вашей сестры в тот момент, когда я стукну по столу.
Иззард вынул изо рта «Спенсера Трейси».
Каждую подробность? А хотел ли я этого?
Иззард перевернул трубку, чтобы использовать ее как молоточек. Тук-тук-тук.
Открылись шлюзы, высвобождая не воду, но самые грязные мои мысленные эманации…
Бриттани и я быстро идем по ночному парку.
Лунный свет.
Густой летний воздух.
— Какой это парк? — спрашивает Иззард.
— Парк Киссена в Квинсе. Вы все это знаете.
— А мог это быть парк Флашинг-Медоу?
— Киссена, Флашинг-Медоу — они граничат. Какая разница?
Бриттани что-то замечает. Она бежит. Я начинаю безрезультатный поиск. Слышатся ее крики. Дикие и странно металлические. От них трещины бегут по луне. Я поворачиваюсь и бегу…
— Домой? — спрашивает Иззард.
— Да.
— Нет, — настаивает Иззард.
— Нет? — морщусь я.
Иззард прав.
— Глубже в парк Флашинг-Медоу.
Парк Флашинг-Медоу. Место проведения Международной нью-йоркской ярмарки 1965 года.
— Я вижу «Унисферу», — сообщаю я Иззарду. — Но это 1970 год.
— «Унисферу» оставили после закрытия ярмарки, — пояснил Иззард.
Так что я действительно его вижу. Огромный полый шар, вспыхивающий сине-белым светом при полной луне, к его ажурной оболочке прикреплены семь плит, семь континентов.
Крики прекратились.
Четверо мальчишек в плену у бог весть какого наркотика, они стоят внутри «Унисферы», балансируя на переплетении стальных труб. Они затащили Бриттани с собой. Ее одежда исчезла. Я никогда еще не видел ее обнаженной. У нее светящаяся кожа. Она лежит на спине с разведенными ногами и руками, привязанная к тыльной части Аргентины шейными платками за запястья и лодыжки, еще один платок у нее во рту.
Мне десять. Я не понимаю. Один из членов банды вроде как одевается. Другой спускает штаны. По позе, которую он принимает, я думаю, что он хочет помочиться на нее. Затем он наваливается на нее толчками, мнет ей груди. Я отвожу глаза. Мне кажется, я слышу, как кости моей сестры разламываются об Аргентину. Наконец я поднимаю глаза. Еще один мальчишка делает те же ужасные вещи. Когда он заканчивает, третий мальчишка вклинивается в нее. Он смеется, когда сестра извивается на дыбе, символизирующей земной шар.
И вдруг я все понимаю, потому что появились ножи, сверкающие в лунном свете.
— Я увидел достаточно, — говорю я Иззарду.
— Не совсем, — отвечает он.
Ножи вонзаются в дрожащее тело со всех сторон, и хлещет кровь, квартами, ведрами марая изнанку континента: в крови Аргентина, в крови Чили. Теперь она льется дождем через огромную щель, называемую Южной Атлантикой…
И меня там уже нет, я бегу из парка Флашинг-Медоу, мчусь как безумный по Рузвельт-авеню, и душа моя — кровоточащая почва для диссоциации.
— Надлом.
— Надлом, — соглашается Иззард.
Дорогой дневник, теперь ты знаешь, почему я порвал тем утром кушетку Иззарда. Иззард отнесся к этому спокойно. Просто принес корзину для мусора и собрал в нее разбросанные клочья набивки и обивки.
— Вопрос в том, куда это нас приведет, — промолвил он.
Я ничего не ответил.
— Знание источника множественной диссоциации — это лишь начало, — вздохнул Иззард.
Я выдернул еще несколько клочков набивки, сложил в один большой комок, словно лепил снежок.
— Я скажу, куда, по-моему, это нас приведет, хотя мне это не нравится, — признался Иззард.
Я снова промолчал.
— Несколько недель назад, Гюнтер, я уже говорил вам, что в случае расщепления личности человек, как правило, страдает от подавленной ненависти. Объектом этой ненависти обычно является член семьи. В вашем случае, однако, богиня возмездия обитает в другом месте. Я считаю, что ваш психоневроз сфокусирован на… вы хотите знать объект?
Я ничего не сказал.
— Гюнтер, ваш психоневроз сфокусирован на земном шаре в парке Флашинг-Медоу… и на всем, что подразумевает понятие «земной шар».
19 декабря 1999 года
Значит, я ненавижу мир. Надежды нет. У Пролетарии есть бомба, а я ненавижу себя, то есть мир.
Голоса это знают. Трескотня превратилась в один непрерывный вой, разрывающий мою голову. Завтра, несмотря на благородную попытку Иззарда исцелить меня, я приставлю атомный револьвер к виску и нажму на спуск.
20 декабря 1999 года
ТЫ НИКОГДА ОТ НАС НЕ ИЗБАВИШЬСЯ, ГЮНТЕР ЧЕРНЫЙ, НАШИ БОМБЫ — НЕИЗБЕЖНЫ, А ТЫ — НЕТ.
ДЕСЯТЬ… ДЕВЯТЬ… ВОСЕМЬ… СЕМЬ… ШЕСТЬ… ПЯТЬ… ЧЕТЫРЕ… ТРИ… ДВА…
ОДИН, ГЮНТЕР.
ОДИН.
ИТАК?
1 января 2000 года
Итак, я родился.
Я, Габриэль Белый, пришел в этот мир надолго.
Теперь, когда ужасная дыра в моей голове начала заживать, я могу приступить к делу. Поскорее бы лекари меня отпустили. Моя рана беспокоит меня намного меньше, чем их страхи, что я могу остаться жалким невротиком. Отнюдь. Гюнтер Черный мертв.
О, увидеть бы выражение лица Иззарда, когда Пролетария взорвала свою атомную бомбу! Но, увы, самоосознание пришло ко мне после того, как ударная волна разнесла череп Черного, но к тому времени Иззард уже забился в угол, закрыв лицо руками. Мое появление на свет было весьма зрелищным. Взрывом оторвало кусок черепа Черного. И он пронесся по кабинету, словно булыжник, выпущенный из пращи. Вытекло немного мозгов. Ничего существенного, говорят мне врачи, — уроки французского, так они думают.
Дела мои идут прекрасно. Взрыв сварил в единое целое мое расколотое «эго». Я взял бразды правления в свои руки. Джереми Зеленый, Томас Коричневый, Анжела Бледно-лиловая, Гарри Серебряный… все пять миллионов знают и любят меня.