— Хорошо, Дудина, передавай.
Помощница Симонова опять склонилась к микрофону, а старший лейтенант вышел на связь с патрульными машинами. Но не успел он переговорить с ними, как его вновь отвлекла Дудина:
— Курбатова говорит, товарищ Симонов, что машины ей не надо. Она сейчас подъедет.
«Странная эта Курбатова, — подумал Симонов, — сразу в милицию стала звонить, а дорогу, по которой муж бегает, не проверила. Может быть, у муженька-то ее просто сердце прихватило, вот он и отсиживается где-нибудь на обочине. А она сразу в милицию… Тем более, у нее и машина под рукой». Он стал пространно докладывать о звонке дежурному по управлению.
— Ты вот что, Симонов, подробно опроси гражданку, — перебил его управленец. — А о происшествии в Березовой роще ей пока ни слова. И жди дальнейших указаний.
Симонов встал и подошел к окну. Утро было чудесное, ясное, тихое. По тротуарам, отделенным от здания райотдела густой зеленой изгородью, шли первые прохожие…
Движение на улицах не набрало еще полную силу. Мимо райотдела проезжали, главным образом, полупустые автобусы и троллейбусы — видимо, только что из парка. Лишь изредка проносились легковушки и поэтому синий «Москвич», подкативший к подъезду управления, Симонов приметил еще издали.
В «Москвиче» сидели мужчина и женщина. Оба молодые — лет по тридцать с небольшим. «Если убитому было лет шестьдесят, — подумал Симонов, — вряд ли это его жена. Скорее всего, наклевывается еще одно происшествие…».
Кроме того, женщина в машине убитой горем не казалась. Вот она улыбнулась, успокаивающим движением дотронулась до руки водителя, лежащей на баранке, и пошла к подъезду.
Дверь в комнату Симонова открылась и в ее проеме показалась та самая женщина, которую он разглядывал минуту назад. Сейчас на ее смуглом лице, обрамленном роскошными темно-каштановыми волосами, не было и тени улыбки. Холодные карие глаза под несколько вскинутыми полудужьями хорошо очерченных бровей смотрели на старшего лейтенанта внимательно и настороженно.
— Я Курбатова, — сказала она. — Это я звонила вам.
Вглядевшись в нее, Симонову неожиданно показалось, что он знаком с этой женщиной, — так живо она напоминала ему кого-то. Но кого? Доискиваться до ответа на возникший вопрос было некогда и он сказал:
— Проходите, товарищ Курбатова, — и показал на рядок стульев у стены.
Она села, привычным движением головы встряхнула свою пышную шевелюру и спросила:
— А почему вы велели мне подъехать в отдел? Вы что, нашли моего мужа?
Симонов остановил ее:
— Сначала давайте установим: кто ваш муж? Его возраст, приметы, что с ним случилось?
Курбатова вновь непроизвольно тряхнула головой, лицо ее стало несколько отрешенным. Выражение тревоги, появившейся внезапно на этом лице, казалось каким-то случайным, чужеродным, а вот голос, немного резкий, даже вызывающий, не изменился, остался прежним.
— Мой муж, Виктор Сергеевич Курбатов, шеф-повар кооперативного кафе «Южное». Он тысяча девятьсот двадцать шестого года рождения. Рост сто семьдесят три сантиметра. Сухощав. Строен. У него коротко стриженные седые волосы. Одет в темно-синий тренировочный костюм с широкими модными лампасами, импортные кроссовки, на левой руке ручные часы, тоже импортные, стоимостью в двести пятьдесят рублей…
Все это она произнесла без всякого душевного волнения, четкими, будто заранее заученными фразами. Симонов слушал ее, записывал, а сам мучился вопросом: «На кого же она все-таки похожа? На кого?».
— Обычно Виктор Сергеевич бегал трусцой примерно час. Всегда возвращался не позже пяти, — продолжала Курбатова. — Вы понимаете, работа в кафе, да еще кооперативном, требует от шеф-повара и раннего прихода на производство, и больших физических сил. Поэтому Виктор Сергеевич держал себя в форме…
Симонов уже понял, что Курбатова ведет речь именно о том человеке, труп которого обнаружили в Березовой роще. Но спросил он ее о другом:
— А почему вы говорите о Викторе Сергеевиче в прошедшем времени: «был», «держал», «бегал»?
Вопрос Симонова застал Курбатову, по-видимому, врасплох. Она вся напряглась.
— Как почему? — вопросом на вопрос ответила она, скорее всего, чтобы выиграть время. — Сейчас (она взглянула на крошечные золотые часики), сейчас без трех минут семь, а его все нет. Вы понимаете? Нет!
— Человек он, по вашим словам, пожилой. Может быть, у него просто прихватило сердце? Сидит он сейчас где-нибудь у дороги и ожидает помощи… Почему бы вам не проехать по дороге, по которой бегает ваш муж? Ведь вы знаете, где он бегает?