- Вам нездоровится? - переспросил я.
Мужчина с интересом глянул на меня. При этом морщинки у его глаз резко обозначились, серьёзно прибавляя возраст их обладателю.
- Какие вы смешные, люди, - неожиданно произнёс он, - Друг к другу обращаетесь на "Вы", а к Богу на "ты". "И оставь нам долги наши, как и мы оставляем должникам нашим...". На "ты", Богу, как равному. И вправду, смешные вы.
- А Вы? ... А ты..., - поправился я, - Ты кто? Не человек что ли?
- Я? - Он чуть помедлил, как бы подбирая слова, - Я - просто Собиратель осколков.
- Каких осколков?
Сосед улыбнулся. Наверное, вид мой сейчас откровенно глупый.
- Осколков памяти, - вздохнул он. - Память всегда состоит из осколков.
- Как это?
Мужчина полез в сумку, выудил оттуда осколок зеркала, протянул мне. Я взглянул в осколок. Как ожгло. Из зеркального кусочка на меня глядели грустные глаза ребёнка. Одно дело видеть горе взрослого, другое - малыша.
Над ухом произнесли:
- Это глаза девочки, что до тебя сидела здесь с папой. С "воскресным" папой, - добавил сосед, - Отец немного погулял с ней, немного побаловал и ему опять уходить в другую семью. А ей оставаться.
- И зачем это ... тебе?
Сосед пожал плечами:
- Мне лично это не нужно. Это моя работа - собирать осколки.
- А для чего собирать их? - не понимал я.
- Память - самое страшное наказание. Память и Совесть. Вы, люди грешите, а мы за вами собираем осколки-воспоминания.
- Зачем?
- Ты веришь, что в аду души жарят на сковородках? - Усмехнулся сосед.
Теперь уже я недоумённо пожал плечами:
- Принято так считать.
- А сам-то как думаешь? Бестелесную душу и на сковородке!? Мучения там, - сосед неопределённо указал рукой куда-то в небо, - Это вновь и вновь сожалеть о своих ошибках, о вольной или невольной подлости, о малодушии, переживать самому нанесённые тобой обиды. Там, - сосед вновь указал на небо, - совесть не заглушить пьянством и оправдываться не перед кем. Твои осколки и перебирать их тебе. И так постоянно, изо дня в день, из года в год, без выходных, до кровавых слёз, до блевоты.
- Как только что у тебя?
- Издержки профессии, - Сосед вновь промокнул лицо платком, - С утра нахватался негатива. Чужие эмоции, а переживаешь словно свои. Никак не могу привыкнуть. Чёртова работа, чёртова судьба. Кстати, тебя такая же ждёт.
- Меня? Собирателем быть?
- А кому же ещё? Ты ведь писатель.
- И что из того, - скромничаю.
Оно конечно приятно, когда безвестного бумагомараку называют писателем.
- Не обязательно получить признание, чтобы стать Собирателем, - прочитал мои мысли сосед, - Ты ведь видишь меня. Другим этого не дано. Свой крест Собирателя несут те, кто способен пропускать через себя чужие чувства. Потому к нам больше всего приходят из писателей. Только не обольщайся. Ходить в Собирателях не благо. Чужие грехи покоя не дают и своих никто не отменял. Душа на разрыв, сам видел.
"О чём он? Какие Собиратели? Какие грехи?" Я вгляделся в собеседника. Улыбка стёрлась с его лица. Глаза... глаза усталого человека. Не походил он ни на завзятого шутника, ни на сумасшедшего. Я опустил взгляд на осколок зеркала в моей руке. С него ещё глядели на меня грустные глаза девочки. Как такое можно? Вместо ответа сосед тронул меня за плечо и указал на бабочку, что зависла в воздухе в паре шагов от нас. Она не махала крыльями, а, замерев, тем не менее, не падала! "Время остановилось? Или это мои последние мгновения...".
- Тебе ещё долго жить, - оборвал мои страшные догадки Собиратель, - Тебе ещё совершать и совершать ошибки. И расплачиваться за них. А мне пора.
Он начал терять очертания, расплываться и вдруг исчез. Бабочка перед моим лицом замахала крыльями, забрала вверх и улетела. Осколок зеркала в моих руках напомнил о себе острыми краями. Детские глаза, исполненные тоской, продолжали глядеть с него. Изображение стало тускнеть, растворяясь в глади стекла. Также обиды детей тонут в рационализме взрослых. "Не забыть записать эту мысль", - подмигнул я уже своему изображению в осколке.
Как ни хорохорься, а настроение уже не то. Нет, не из-за откровения Собирателя, от судьбы не уйдешь. Глаза девочки не отпускали. И застывший в них вопрос: "Почему, папа?". Воскресный папа! Ловлю себя на мысли, что сам в шаге от этого. Уж больно сладка подружка, что занимала все мои помыслы последнее время. Чтобы потом мне вложили в руки осколок зеркала-памяти с глазами моей дочери?
Не глядя, достаю мобильник, набираю знакомый номер.
- Я уже скоро, - слышу в трубке игривый голосок.
Сбивчиво лепечу:
- Прости, срочные дела образовались. Сегодня никак не могу. Извини, прости, - и отключаю телефон.
Быстрей отсюда, чтобы не объясняться глаза в глаза. Сейчас просто не время. Потом, как-нибудь потом. Спешу через другой выход из парка. Пусть дальше, но чтоб наверняка не встретиться. Бегу. Спасаюсь? Наверное - да.
ПРАВО НА ВЫСТРЕЛ
- Спи, спи, моя милая, - тихонько шепчу жене.
Воспалённые веки её раз, раз... раз, слипаются. Она выпускает мою руку, измождённое лицо её с облегчением расслабляется. Запредельная доза болеутоляющего наконец-то подействовала.
- Вот и хорошо, спи.
Перевожу взгляд на револьвер в моей руке. Револьвер старый, отцовский, один из самых надёжных моделей. Таким он и должен быть, чтоб без осечки. Осечку потом доказывай. Кладу его на тумбочку у изголовья кровати рядом с красным яблоком. Знатный получился натюрморт: вазочка с цветами, стакан с водой, яблоко и револьвер с одним патроном.
Больше патронов и не нужно, достаточно одного. Да у меня больше и нет. Один единственный. Выдали мне его 25 лет назад, как и каждому у нас по достижении тридцатилетнего возраста. Имя владельца выбито на пуле с четырех сторон. Случись экспертизе, оно должно читаться.
Кажется, жена шевельнулась? Нет, показалось.
- Поспи, поспи пока.
Перевожу взгляд на свои руки, растопыриваю пальцы. Не дрожат. Это хорошо. Не хватало ещё промахнуться. Я имею право только на один выстрел. Почему именно я? Ну, да, в такой момент думаешь только о себе. А ведь у нас все мужчины после 30-ти имеют право на выстрел. Туристы всё удивляются: "Как это у вас такое узаконено? Какая дикость!" На себя бы поглядели. А заставлять женщину ходить в парандже - не дикость? А разрешать однополые браки - не дикость? И если мужчине раз в жизни можно выстрелить - ничего в этом ужасного нет. Зато у нас меньше всего подлецов на душу населения. Потому что мужчина у нас - мужчина, а женщина - женщина. И женщины наши никогда в семейных скандалах не переступают черту. Разве это плохо? Какая страна может этим похвастаться? И насильников у нас почти не бывает. А если и случается подобное, то не выживают они.
Кто-то мудрый узаконил за нашими мужчинами право на один-единственный выстрел. Больше нельзя, больше - это уже преступление. За него карают. А за один выстрел тебе ничего не будет. Кто-то осудит, кто-то поймёт и оценит, но перед законом ты чист. И воспользоваться своим выстрелом ты имеешь право лишь раз в жизни. Можешь спьяну пальнуть по бутылкам, а можешь приберечь его на самый главный момент в своей жизни.
- И если при этом кого-то убьют, стрелявшему ничего не будет? - уточняют туристы, не доверяя путеводителям по нашему краю.
А для чего, спрашивается, всё затевалось? Каждый имеет право постоять за свою честь. Потому-то у нас меньше всего уродов, воров и жуликов. Ваш, забугорный закон защищает подобных от расправы, а у нас всё по-простому, заслужил - получи.
- И стрелявшего не наказывают? - переспрашивают туристы-мужчины и, когда в ответ получают очередное "нет", оглядываются на своих спутниц, - Наверное, стоило бы переселиться сюда.