Вот зачем разбудили? Теперь объясняй маме, объясняй папе. Что и как, и зачем? Вот можно бы пропустить это. Раз и заснула, а проснулась - уже всё в прошлом, забыто и быльём поросло. Словно и не было ничего. И, ещё неприятный момент - как вернуться в школу, где за спиной обязательно будут перешептываться: "Вон, вон самоубийца идёт". Вот вам, философам всех времён и народов, и ответ на вечный вопрос: "Есть ли жизнь после смерти?" Нет, потому, что с клеймом истеричной лузерши это не жизнь. И в родном городе от него не избавиться. Это тебе не в косметический кабинет заскочить, татушечку свести. Бежать отсюда и как можно скорее. Но как, пока аттестат ещё не на руках?
Благо никто не навещает. Избавлена читать сочувствие в чужих глазах и самой притворяться не надо. Заглянула тётка, посидела у постели несколько минут, поизвлекала из себя кое-какие звуки и на весь вечер заякорилась на кухне. Там курят, там сплетничают, на кухне с телевизором весь мир домохозяек, гавань большинства женщин. Или болото? Как на это посмотреть. Всегда так было - кому спасительный конец, кому начало петли.
Отец заглядывает утром, перед работой и вечером, после. Слава богу, ничего не говорит, хотя и от его взглядов сквозь землю готова провалиться. Не оправдала надежд доченька. Папочка, я не такая сильная. Прости, что слушала твоих предостережений. А ведь ты оказался прав - никому верить нельзя. Нашёл - молчи, потерял - тоже молчи. А я, дура, поверила....
Зашла соседка с пятого этажа Полина Исаковна, главврач психдиспансера. Не за солью, за нею она бы мужа отрядила, видимо папа попросил. Полина Исаковна не стала давить на мозги и насиловать совесть, посмотрела язык, глаза, задала несколько вопросов о самочувствии. Потом она неожиданно положила на кровать учебник Алгебры и попросила решить задачку.
- Заковыристая попалась, дочка никак не справляется, - объяснила она.
Во как! Дочка её на год моложе меня, учится в соседней школе. Мне налево из подъезда, ей направо. Какие у неё оценки, я не знаю. Мы почти не общаемся. "Привет-здорово", не более. С мальчиками она не ходит, такая же "красавица", как и я. Отчего ж в таком случае не подсобить товарке по цеху "неказистых". К тому же сама главврач "психушки" просит. Открываю учебник. Задачка и впрямь, с подвохом, и в лоб, и с боку не решается. Не помнится, чтобы в прошлом с ней проблемы возникали. Такие вещи запоминаются. А тут? Ещё и ещё раз перечитать условия. Чего-то здесь явно не хватает. Как не хотелось вставать с постели, пришлось выбираться из-под одеяла, лезть в книжный шкаф. Там учебники за прошлый год. Где ты тут, Алгебра? Ага! Страница там, страница здесь.... Вот и задачка! Так и есть, в учебнике, переизданном годом позже, не хватает одной величины. А без неё задача не решается. Указываю на опечатку Полине Исаковне. Та одобрительно покачивает головой:
- А ты молодец.
Пожимаю плечами, мол, дело обычное.
Полина Исаковна не соглашается:
- Не скажи. Не всякий бы догадался сравнить учебники. В этой головке что-то есть.
Улыбаясь, она пальчиком стучит мне по лбу.
- И что толку....
Её похвала неожиданно вызывает поток слёз. Будто плотину прорвало. Копилось, копилось и прорвало. Со слезами выливались обиды и оправдания, кем-то не до понятность очевидного, жестокость со стороны друзей и самое главное - неприятие вселенской несправедливости по отношению к себе. Окружающим природа от души отмеряла, а тут и глаза не выразительные, и нос не тот, волосики никакие вдобавок к нескладной фигуре. За что?
Полина Исаковна не перебивала слёзно-словесный водопад ни словом, ни жестом, ни взглядом. Вот, что называется профессионализмом - умение слушать. И сколько ещё она могла так просидеть - одному богу известно. Время в комнате остановилось вместе с будильником пару дней назад. Если отбросить всякую мистику, батарейка в нём села. Но как-то всё одно к одному. "... и батарейка эта..." Туда же, в копилку обид. Как ни много их оказалось, но и они начали повторяться. Вот тут Полина Исаковна и ожила:
- Быть некрасивой, это тоже в своём роде удача, - неожиданно выдает она.
Заявление, скажу я вам. Это уметь надо - одним предложением поставить в тупик. Даже слёзы моментально прекратились. На мой немой взгляд следуют разъяснения от неё:
- Что ты думаешь? Всё по законам. Если где-то убыло, в другом прибыло. В одном обделили, в другом наградили, да с избытком. Надо для себя определить, как к этому относиться? Как к счастью или как к проклятию...
- Быть некрасивой разве счастье? - моё сомнение вполне оправдано.
Тезис соседки отдаёт безумием, словно впитал в себя теории её пациентов. Другое просто на ум не идёт. Но Полину Исаковну мой скепсис нисколько не сбивает:
- Для информации тебе - среди гениев красавчиков не найти. Проверено. А всё потому, что красота с умом не сращивается.
Вдруг понимаю, что слова её - не психотерапия, слова - выношенные в себе. А то! Сама Полина Исаковна маленькая, несуразная, с крупными чертами лица, с клеймом "Далеко не красотка" столько лет живёт. Потому-то и знает, о чём говорит. Они в комнате одни, дверь закрыта и, тем не менее, Полина Исаковна понижает голос:
- Тебе что-нибудь известно о "Лиге Некрасивых"? - спрашивает она.
Шутить изволит? Что за "Лига Некрасивых"? Союз рыжих есть, общество анонимных алкоголиков во многих странах в почёте, даже клуб невысоких людей где-то в Испании имеется. Но чтобы "Лига Некрасивых"? Что-то о ней нигде и никогда даже намёка не было. Тайное общество? Секретнее масонского? Очень уж смахивает на розыгрыш. Но соседка весьма серьёзна. Потому и мой следующий вопрос прост и естественен:
- Разве есть такая лига?
Полина Исаковна встаёт. Визит закончен.
- А ты приглядись повнимательней, - напоследок советует она, - Члены лиги правят миром. Это точно. Ты уж поверь. А красавчики у нас лишь в услужении.
Спешу разузнать:
- В лигу эту принимают официально? И как туда попасть?
Полина Исаковна хитро улыбается:
- Для начала надо уяснить для себя - кто ты!
Это были её последние слова. Она ушла, всего за несколько минут перевернув весь мой мир.
О-у-ой-о! Стон помимо воли и тело ломает в истоме. Боже, как сладко. На счастье, или на беду господь даровал подобное женщине. Как хорошо-о-о. Стриптизёр, словно получив сигнал, перестаёт двигаться. Первый посыл - прикрикнуть на него: "Чего застыл? Дальше давай!" Но это где-то далеко, сполохом в мозгу. Приказывать сил нет. Да и большего не хочется. Добрая я сегодня, добрая. В следующий раз Жигало погоняю. Типа: подал, унёс, упал, отжался. Или ещё чего придумаю. С красавчиками только так и надо. Чуть расслабилась, бдительность ослабила, и не заметила, как влюбилась. И пошла тогда, поехала маета. Сначала парение на крыльях, затем подушки слезами стирать. А всё потому, что взаимной любви с такими вот не бывает. Каждый красавчик - эгоист от рождения. Каждый искренне верит, что мир крутится лишь вокруг него. Жизненный путь такого вот подарка природы отмечен крестиками чужих изломанных судеб. Жалеть таких - преступление перед человечеством. Эх, спасибо Горбачу. Благодаря ему время-то, какое замечательное наступило - не надо особо изобретать, чтобы человека унизить. Имей бабла в достатке и всё. Взять хотя бы этого стриптизёра. Сомневаюсь, что во времена Полины Исаковны так же легко можно было заполучить подобного красавчика. Эпоха практикующей нравственности в массах. Хотя, кого обманываю. Вспомнилась турбаза "Ласточка" неподалёку от Одессы. Начало девяностых, июль, пляж. Я - тонконогая сопля, а туда же - глаз не могла отвести от загорелого красавца, появившегося на берегу. Высокий, заматерелый, с волевым подбородком, не одну меня он тогда заинтересовал. Турбаза небольшая, отдыхающие все примелькались, а этот был незнаком. Мужчина плавать не шёл, стоял с халатом в руках, высматривая кого-то среди купающихся.