Вернулся напарник, косо взглянул на него, собрал новую охапку обломков и снова ушёл.
И он возвращается в свою комнату, подходит к окну, глядит вниз. Потом вверх. Серое небо, рваные облака. Всё как всегда.
СТИХ. Господи! На полигонах Твоих дай быть разведчиком!
****
ТРАКТАТ. Что такое любовь? Нечто вдруг падает сверху? Нет. Любовь - это состояние. Это неукротимая сила, некий заряд внутри, огромный заряд, который, если не применить, взорвёт своего носителя. Любовь - это творческая сопричастность, соответственность за этот недосотворённый мир. Любовь досотворяет. Когда поют птицы, они досотворяют мир; когда светят звёзды, они досотворяют мир; когда цветут цветы, они досотворяют мир.
Современные люди наперебой плачутся об оставленности и покинутости - это любовь покинула их, они разрядились. Они бросили вызов Природе и остались ни с чем. Со своими гаджетами остались, с бомбами, с ракетами - но без любви. У них только фантазии. И стимуляторы. Любовь прячется от людей.
****
ПРОХОЖДЕНИЕ. Вечер. Он приехал с работы, приготовил себе обед, совмещённый с ужином, а на большее у него уже и нет сил. Поужинать, посмотреть новости по телевизору. И спать.
Так текут дни,- думает он. Так и вся жизнь протечёт. Всё-таки хорошо, что у него нет постоянной работы. Ведь если бы так каждый день, как роботу, на работу - с работы, на работу - с работы, каждый день он так бы не выдержал. Нет, ему нравится его работа. Он относится к ней с душой. Но если работа длится долго, если объект большой, проработав месяц, он уже начинает тосковать. Ему хочется устроить себе отпуск, хочется быть свободным и делать именно то, что ему хочется. Бродить по лесу летом, читать книги зимой. И ещё думать. На работе ведь плохо думать. Если на работе думать не о работе, всегда что-нибудь испортишь. Или упустишь. Но с другой стороны, когда долго нет работы, когда он сидит дома неделями и может думать сколько угодно - тогда он начинает думать о работе, скорей бы появилась эта работа, какая-нибудь. Но сейчас он думает наоборот. Скорей бы закончить объект. Закончить и отдохнуть.
Звонит мобильник. Поздновато уже. Пока он раздумывает, поднимать или не поднимать, звонки смолкают. Как-то быстро умолкли. И это кажется подозрительным. Хотят, чтобы он перезвонил. Чтобы звонок был за его счёт.
Он берёт мобильник, смотрит номер, с которого звонили. Номер незнакомый, но он же может сравнить со своими исходящими. Он сравнивает и - да, номер совпадает. По этому номеру он звонил вчера ей. Которая Соня, но вроде бы Вера.
Он кладёт мобильник обратно. Но тот снова звонит. Ему интересно послушать, насколько хватит терпения у звонящего - только на два гудка и хватает. Его определённо вызывают. Хотят, чтобы он сам позвонил по этому номеру. Но ведь вчера Соня-Вера сказала, что это не её номер. Ведь сказала же. Тогда что всё это значит?
Но мобильник звонит в третий раз. Один звонок... Два... Три... Четыре... На пятом он всё же реагирует. Раз его так хотят, он нажимает на зелёную кнопочку трубки.
Голос мужской. Пухлый какой-то.
- Я вчера её подвозил.
- ...
- Сколько ты ей дал?
- ...
- Сколько ты ей дал денег?
Странно всё как. Пухлощёкий товарищ, стало быть, её «друг».
- Она мне должна денег. Она сказала, что ты ей обещал тридцатку, но дал меньше, только двадцатку.
Значит, она ещё и врёт «другу», не только ему. Что ж, он тоже умеет врать:
- Не помню. Пьяный я был. Но у неё не было претензий. Это я точно помню, что мы хорошо поладили.
Теперь молчит «друг». Надул свои пухлые щёки ещё больше. Ему даже кажется, что он видит этого «друга», ему мерещится, что тот раздумывает, сказать ли ему или же не сказать. Что-то хочет сказать, но раздумывает. И тогда он сам спрашивает:
- А как, кстати, её правильно зовут? Соня или Вера?
«Друг» немножко замялся. Но потом отвечает:
- Да кто как зовут. Кто Соней зовёт. Кто Верой.
Вот и всё. Обмен любезностями закончился. Можно положить телефон и отправляться спать.
Завтра опять на работу.
****
СОН. Он входит в тенистую рощу. И там лежит яблочко. На зелёной траве лежит яблочко. Румяное-румяное. А над яблоком вьются пчёлы. Золотистые пчёлы. Они могут ужалить. На ветке висит лук. Лук и колчан со стрелами. Там, где было румяное яблочко, там спит крылатый малютка. Того нельзя разбудить. Он знает: нельзя разбудить. Потому что это сам Эрот. Он то ли испытывает восхищение, то ли ему страшно. Кажется, страшно.