Вот и вся его философия. Ничего нет. Что проку с его философии? Он мог бы написать книгу, даже несколько книг на тему подпольного выживания в каменных джунглях, но кому теперь нужны книги? Разве что ему самому. Это он перечёл тысячи книг, и что толку? Где ему применить свои знания? Как? Он даже изучал шаманизм, чего только он не изучал, настоящий начётчик. Но кому он мог бы помочь своим многознанием, вот кому? Принести хоть какую-то пользу.... Для кого это всё? Для чего? Когда-то друг (раньше, давным-давно, у него были друзья) назвал его поэтом жизни. Одни, мол, поэмы пишут, а другие в поэмах живут. В поэмах собственной жизни. Но конец у всех один. Конец будет тут, за забором, под снегом.
За забором кресты... Он когда-то мечтал стать локальным христом. Был у него в молодости такой девиз. Переделать мир невозможно, ничего не изменить, можно лишь измениться самому, а чтобы переделать этот безнадёжный мир, нужен кто-то в масштабе Христа. Но вот если скромнее задача, если всего один человек, хотя бы один...
Бом! - звякнул колокол. Бом! И ещё. Кого-то хоронят? Почему же так рано? Бом!
Он смотрит на купол церкви. На крест. Летом на этом кресте сидят белые чайки или белые голуби. На всех трёх оконечностях. А сейчас только снег. Бом!.. Бом!
Жизнь, это вялотекущая хиросима, думает он. Когда ядерный взрыв разбавлен на тысячи дней, когда с маленькой буквы, по капле. Странные мысли.
Колокол стих. Тишина. Мысли тоже иссякли. Что-то вертится в голове про сосуд скудельный, вертится-вертится, но не складывается.
Дорогу ему преградила машина. Длинный чёрный катафалк выехал из ворот кладбища, потом остановился, пропуская поток на главной улице и преградив путь прохожему. А прохожий спешил на работу. Как будто спешил. Но теперь заглядывал в затемнённые окна гробовозки и ничего не мог разглядеть. Что там могло быть? Ведь машина, по-видимому, направлялась в морг, а не возвращалась оттуда. Наверное, в морг. За кем-нибудь, для кого не нашлось локального христа. Кто испил свою хиросиму до дна.
Гробовозка уехала, а он так задумался, он и не замечает. Мороз щиплет щёки, глаза слезятся от холодного ветра, проносящиеся машины обдают гарью - вот его путь. И он остановился на этом пути. Он о чём-то задумался и как будто забыл, о чём именно.
Но его ждут на работе. Наверное, ждут.
****
ПРОХОЖДЕНИЕ. Раскрасневшийся от мороза напарник ждёт у дверей. Поразительно, в кои-то веки напарник пришёл на работу раньше него. Он усмехается: «Не спится?» «С праздником»,- буркает в ответ напарник.
Оказывается, сегодня праздник. 23-е февраля. День защитника отечества. Он и не вспомнил. Праздник в России, не у них; у них теперь другие праздники. Впрочем, он не признаёт никаких.
Работа интересная. Даже отчасти творческая. Они ремонтируют квартиру. Напарник шпаклюет стены, а он конструирует подвесной потолок в главной комнате. Сложная будет фигура. Потолок формы «инь-янь». И много лампочек. Но хозяевам в магазине подсунули не то. Лампочки на 12 вольт, не ходовые. Для них нужны трансформаторы. Получается, нужно три трансформатора, раз будет три разных группы лампочек. Прямо галерея света. Или, точнее, зигзаг света. Или знак бесконечности, бесконечность света на искусственном небе инь-янь. Он поглощён такой задачей. Трансформаторы надо спрятать за потолком, раскидать провода, скоммутировать. Но если вдруг какой-нибудь трансформатор вздумает перегореть, как ему закрепить, чтобы легко можно было вытащить назад, ничего не сломав и не повредив? Задача нелёгкая. Трансформатор не пролазит в отверстие для лампочки, нужна какая-то крышка, легко снимаемая и в то же время незаметная. Всё на его усмотрение. Хозяева ждут результата. А как - его дело. Сам составляй схему, сам собирай, сам воплощай - сам и ответишь, если что-то не так. Он уселся на перевёрнутое ведро и чертит на листике схему.
Напарник подходит с бутылкой в руке. Полупустой.
- Давай отметим праздник.
Он морщится. На работе не пьют.
- Ты что, не русский? - наседает напарник.- Такой праздник надо уважать.
Не отстанет, похоже. Он соглашается:
- Ладно, наливай.
Напарник наливает в стакан для чая виски. Хвастается: вчера был на презентации, спёр бутылку виски на халяву. Хорошее виски.
Виски как виски. Он выпил полстакана и хочет дальше чертить свою схему, почти придумал уже, мелочи только остались. Но напарник не отходит. Отхлебнул чуть-чуть сам и снова налил полстакана ему. Вместо тоста вдруг странный вопрос:
- Почём девочки в интернете?
Он усмехается. Откуда он знает. Интернет не для того.
- Иди лучше работать.
- Сначала выпей.
Он пьёт ещё полстакана - и хватит. Да больше и нет, осталось на донышке. Надо работать. Напарник уже готов взяться за шпатель, но тут приходит сантехник. С мороза, весь запыхался - сантехнику бы и допить, что на донышке, он предлагает, но тот отказывается. Не может. Торпеда зашита. Однако сантехник садится рядом с ним на другое ведро. Закуривает сигарету. Намерен поболтать. Напарник тоже уселся. Шпатель подождёт.