Проте були й треті — малопомітні, впливові, багаті. Такі, як Марта… І Макар подякував Богові за те, що роздивився у гладкій тітці з обвислим задом немалий діловий потенціал: Марта зробить його нардепом. Та що більше спостерігав за народними обранцями, то ясніше розумів: ох, і марудне діло. Усі депутати логічно розпадалися на дві купки. Перші — політиканствували все життя, постворювали партій, дехто — не одну, і все заради того, аби брати гроші за лобіювання в парламенті чужих інтересів. Другі таку важливу справу чужим не довіряли, тож відстоювали власні грошові інтереси персональними депутатськими картками. Певно, були й треті… Справжні… Та хіба їх розшукати у мінливій депутатській юрбі?
До заповітної мрії — стати багатим і незалежним — тільки два шляхи: зануритися в політику по тім’ячко, щоби врешті прибитися до більш-менш значущої партії, разом із нею влитися в парламент, або мати власний бізнес… Тоді партії самі приповзуть.
Макар — хоч у кишенях вітер — схилявся до другого варіанту.
— Мати власну справу, — розмірковував. — Нормальний хід…
— Скоріше би Сердюк повернувся… — цідив. Без Сердюка усі смикання — коту під хвіст. Нічір…
Однієї такої темної години Макар допізна засидівся в депутатському офісі на пару з Сердюковим іміджмейкером Ромою Шиллєром. Шиллєру — обробляти одкровення шефового тестя, Макарові — несила у Мартині пазури. Ото й товклися. Зголодніли, замовили піцу, видудлили пляшку «Cardhu» з депутатського сховку. П’яний Шиллєр умостився у шефове крісло, хитався, дивився крізь механіка скляними очима.
— Макаров! Не ображайся, але ти… Ти, сука, — курка! Догнав? Навіть не півень! Півень хоч курку трахає, а ти… Курка! Тупа посередність, що вірить у власні куці крила, і її за оцю віру траха-а-ають усі, хто тільки може. Що ти тут шукаєш, чувак? Чого сподіваєшся? Ти — не полетиш! Ти — ніколи! І оця посада… Шеф… Оце все — не допоможе! Повір!
— Помиляєшся. — Макар ледь стримав лють.
— Я?! Ніколи! — запевнив Шиллєр.
— Невже? І коли зрозумів? Коли писав книгу під диктовку Сердюкового тестя? Як воно — бути літературним негром старого? Крила відростають? — Півпляшки шотландського віскі не минулися, Макар утрачав пильність.
Рома Шиллєр нервово смикнувся, одним пальцем намалював у повітрі: но-но!
— Що ти знаєш?! Спеціальне завдання! Стратегічно важлива інформація! Таємні джерела… Блін! Як же мене дістав цей маразматик! Коли ж він уже сконає, виродок!
Рома Шиллєр схлипнув, упав мордою на стільницю нардепівського стола і відрубився. П’яний Макар ледь зіп’явся на ноги, зміряв іміджмейкера звірячим поглядом і уже хотів був податися геть, та наштовхнувся очима на фото на стіні — зі світлини посміхалася шефова сім’я: гладка дружина Євгенія, син Макс, якого так кохала Люба.
— А-а… Ти… — без добра сказав механік Максові.
Штовхонув Шиллєра, тицьнув пальцем у світлину.
— Ти Максову тьолку мав? А я тобі скажу: ти — ніколи! А я мав! Спочатку я, а уже потім Макс! Люба… Пам’ятаєш, шукали її минулого літа… Думали, потонула. А вона… поїхала… Мабуть, не змогла після мене з Максом…
Гикнув, виматюкався.
— Погано ти мене знаєш, Шиллєре!
Рома Шиллєр тільки захропів у відповідь.
Макар плюнув іміджмейкеру під ноги, поплентався геть. «Курка… Зачекай, дурний йолопе! Ще будеш дупу цій курці цілувати…»
Наступного ранку Рома Шиллєр уїдливо зиркнув Макарові у вічі, закивав бовванцем: