– А ты почему же остался?
– Во-первых, кому-то надо и здесь быть…
– Вроде наместника, администратора? Научного руководителя?
– Вроде того… А во-вторых, я и сам не сижу сложа рук, вон сегодня как потрудился…
– Как в Крошкино? Где мужика сгубил?
– Он дурной был, хлипкий. Шатался повсюду, как лунатик, только сведения мне передавал. А потом загнулся и так и лежит: не гниет совсем.
– Как же он их передавал, кстати спросить? Я не верю в телепатию.
– Через бесов, вестимо. Среди них есть свои перебежчики… «коллаборационисты». Ты с одним из них уже пообщался, помнишь? Трепещут они, ибо веруют, как в Писании сказано. Вот и связывались, как по телеграфу.
– А про семью здешнюю, что погорела? Не ты ли мне сказывал? Твоих рук дело? Бес, похоже, не соврал.
Ликтор тяжко вздохнул.
– Моих.
– С дитями, да?
– А куда денешься? Все дело на кону…
Протодьякон испытал сильнейшее желание сейчас же пустить в него пулю, а потом остальные пять.
Ликтор это почувствовал.
– Ты мне только достоевщину не разводи про «слезинку ребенка», – заявил он вызывающе. – Все это потеряло смысл после двадцатого века. После Дахау и Потьмы, после Хиросимы. Думаешь, они перед глазами у меня не стоят, во сне не являются? Папаша их лишнее видел, в тайге. Заплутал и увидел. Сначала – как я волком бесов кромсал, а потом – меня над Полинкой его. Я же ее собственноручно разодрал. Сильная она оказалась, стакнулась с бесами, вроде как королевой у них стала, а я ее уже привил… Вот папаша не сегодня-завтра и сложил бы два и два. Пошла бы молва, меня на порог перестали бы пускать. А то и прибили бы.
– И правильно сделали бы, – процедил сквозь зубы Челобитных, поигрывая револьвером. – Очень правильно.
– Ну, так давай! Выбирай! Или мы, или дьяволы! Чего ждешь? Знаешь, отчего я тебя не боюсь?
– И отчего же? И так ли уж не боишься?
Плечи Ликтора поникли. Он сидел на пороге, свесив голову и руки промеж ног. После паузы медленно вскинул голову:
– Да просто устал я. Помнишь, что ответил бес, когда спросили его имя? «Имя мне легион». Им нет конца, их не извести, а до сатаны нам не добраться, сильнее он пока, чем ликантропы… Это я хорохорился, когда бесу сулил, что и за главного черта скоро примусь… Впрочем, ты нашей беседы не слышал. Иногда вот я и задумываюсь – все чаще и чаще: ведь бесполезное же дело-то! Проигрышное как есть…
– Вот теперь ты хорошо говоришь, – с ядовитым одобрением заметил Пантелеймон. – Проигрышное изначально, а люди гибнут зазря, калечатся.
– Да, хорошо… А ликантропы, между прочим, не размножаются. Бесплодные они.
Не стерпев, Пантелеймон трахнул кулаком по столу:
– Так что же ты, сволочь, творишь? Зачем людской род на корню изводишь? Вымрет деревня!
– Надежда, чадо мое. Надежда умирает последней. Пока все переведутся – глядишь, что-то новое у нас и удумают. Вот тогда-то мы и одолеем врага. А пока хоть малый урон нанесем. Только сомневаюсь я все больше…
– А я тебе на что понадобился? Почему меня не погубил?
– Сначала я тебя на место Макарыча готовил. А после решил: дай-ка оставлю этого голубя вместо себя, а сам к своим, в леса, подамся… Волком проще.
– И меня не спросил? А почему не обыскивал?
– К чему тебя обыскивать? Я и так знал, что у тебя в сидоре. Ну, приблизительно, без подробностей. Мне точно знать и незачем.
– Ясно, – с горечью проговорил Пантелеймон. – Действительно – зачем знать какие-то подробности? Еще приснятся потом.
– Верно говоришь.
– В Крошкино твоих крестничков много? – отрывисто спросил протодьякон. – Привитых, зараженных?
– Нет пока ни одного. Вот они и боятся каждого шороха, своей силы звериной не знают. Я собирался послать к ним местных, меня они шибко боятся.
– Не их это сила! Это заразы твоей сила, которая в шприце! Ну, а дальше?
– Дальше – и того хуже. Никого нету. Руки коротки. Если только товарищи мои верные не потрудились, но их до людей допускать нельзя.
– Почему это вдруг?
– В них уже волчьего больше, не любят они теперь человеков. Войной грозятся пойти. Встретят – загрызть могут запросто.
– Войной? – быстро переспросил протодьякон. – Войной, – повторил он медленно. – Вот оно как… Я так и думал, что дело к войне. Ну а скажи мне еще – что за имечко у тебя такое? В смысле – фамилия?
– Половина – от хвори. Ну, от ликантропии. Точнее, от волка. А половина – от изверга из фильма того… уж не припомню названия. По глазам вижу – и сам догадался?
– Догадался, – неторопливо закивал Пантелеймон. – Сам выбрал?
– Сам. Оперативный псевдоним.