И вот я на месте. Миллионер, замок, лёгкое волнение в груди. Все, как положено. Андрей мне понравился и при близком знакомстве. Он так мило смущался и терялся, не зная, как себя вести, что это не могло не подкупать.
Я на самом деле начала допускать возможность наших с ним отношений. Почему, нет? Главное, чтоб мужик понимал, поддерживал и ценил. Все вот эти страсти-мордасти – полный бред. Одни нервы и изжога. Ну его на хрен. Обойдёмся. Хочу покоя и стабильности. Хочу знать, что за моей спиной есть опора, а не так, как вышло с Разумовским. Думала, есть тыл в лице любимого, а когда стала падать в пропасть, оказалось – пустота. Любимый уже считал денежки на своем счету, полученные путем предательства. Иуда.
В дверь постучали, отвлекая меня от размышлений о бренной жизни.
Выйду замуж за Мартынова, обязательно заведу колокольчик. Большой, серебристый и противно громкий. Не знаю, почему эта мысль пришла в голову именно сейчас, но прямо видела, как, проснувшись поутру долблю в эту хреновину, и ко мне со всех углов замка бежит прислуга. А я сижу, такая, в шелковом халате, надув губы и требую завтрак в постель. Эх....
Стук настойчиво повторился.
– Войдите!
Дверь приоткрылась и в щель просунулась голова парня, лет двадцати двух. Выглядел он, как минимум, непривычно, а, если честно, то капец, как странно. Волосы стояли дыбом, за ухом торчал вялый цветок, который сорвали несколько часов, а то и дней назад, на носу сидели очки, причем, одно стекло было обычным, а на втором – нарисована бабочка.
– Ты красивая, – довольно сообщил сумасшедший, сомнений в его диагнозе не было, а потом закрыл дверь с той стороны.
Я осталась сидеть на королевской кровати, соображая, что это вообще было.
Глава третья
Едва странный тип исчез за дверью, я сползла с кровати и на цыпочках подкралась к выходу. Бог его знает, может он буйный. Да уж. А так хорошо начиналось. Я даже поверила, что в моей сумасшедшей жизни все может быть нормально.
Тихо приоткрыла дверь. В коридоре пусто. Вот куда он делся? А главное, зачем вообще приходил? Я вышла из комнаты. Что за гадство. Понастроят замков, и ходи-броди потом по этим дебильным помещениям, где ни одной живой души.
– Эй... Есть кто-нибудь?
В ответ – тишина. Ладно. Сами разберемся. Повертела головой, соображая, в какую вообще сторону идти. Так. Андрей привел меня вон оттуда. Вроде. Как назло, Мартынов, извинившись, пояснил, что ему нужно ещё вернуться к работе, но через пару часов он непременно вернётся. Да. А тут я, безвинно убиенная сумасшедшим с цветком за ухом. А ведь говорил мне Сыч, Лизка, не занимайся херней, усядься на задницу и рожай детей от Васьки Селиванова. Кстати, Васенька, в свете происходящих событий, уже не казался такой уж плохой партией. А что? Послушный, слова против не скажет.
Подумав ещё пару минут, я двинулась в сторону, вроде бы, противоположную той, откуда мы пришли с Андреем. Тут, блин, компас нужен, чтоб вообще сообразить, куда идти. Или указатели на стену. Я топала по коридору уже достаточно долго, а он все не кончался. Причем, по бокам, на приличном расстоянии друг от друга, располагались комнаты, большинство из которых были закрыты. Наконец, очередная дверь, когда я ее толкнула, тихо скрипнув, отворилась. Невольно мелькнула мысль, что сейчас не хватает музыки, которая обычно звучит в ужастиках. И ещё какого-нибудь зрителя, который бубнил бы за моей спиной:"Не ходи туда, дура. Не ходи, куда прешься."
К сожалению, всю свою жизнь страдаю чрезмерным любопытством. Отсюда большинство проблем, надо признать. Поэтому... Конечно, я вошла в комнату.
Это оказалась огромная спальня в темных тонах. Если выражаться образно, то комната вместила бы футбольную команду, причем в момент игры. Настоящее поле, ей-богу. Я с трудом видела противоположную стену.
Зрительно помещение делилось на две части. В дальней половине, на возвышении, располагалась кровать с балдахином. Твою мать... Балдахин. Искренне надеюсь, что этот за́мок Андрей купил в состоянии алкогольного опьянения. Потому что нормальный человек не захочет находиться в таком подобие средневекового жилища. По обе стороны от кровати стояли львы. Ну, то есть, это не в переносном смысле. Самые настоящие скульптуры Львов. На хрена? На стене портрет в полный рост. Девушка. Красивая, пожалуй, только не понятно, это придуманный образ или настоящая модель, облаченная в наряд прошлых времён. Она сидела в кресле, длинное бархатное платье струилось, падая на пол. Черные волосы рассыпались по плечам. Однако, изюм картины был в другом. На половине лица, изображённой художником красавицы, кожа будто содрана. Хотя, почему, будто. Так и есть, висит рваным куском, с которого капает кровь.