— Вот, посмотри. — Я протянула ей заметку про Дениса. — Я случайно нашла в ящике.
Алина молча взяла, пробежала глазами, чуть улыбнулась.
— Герой. Кто бы сомневался.
Она кинула газету на стол и снова уставилась на меня.
— Ты знаешь, что это?
— Угу.
Ее угуканьестановилось невыносимым.
— Что?
— Денис.
— Ты издеваешься?
Но это действительно был Денис. Я не услышала, как он пришел, а Алина услышала. Теперь он стоял в дверях комнаты с пакетом из супермаркета и с упреком смотрел на Алину.
— Алинка… ну зачем…
— А я ничего. Она сама пришла.
— Ты обещала никому не открывать!
— Если бы я не открыла, она бы разнесла весь дом.
Я помахала рукой.
— Эй, ребята, я здесь.
Но они как будто не слышали и не видели меня.
— Ты сам хотел ей во всем признаться, — сказала Алина. — Сейчас самое время.
Алина встала, взяла мою газету со стола, протянула ее Денису. Он молча стал читать. Читал он долго. Гораздо дольше, чем заслуживала эта коротенькая заметка.
— Откуда это у тебя?
— Это моя газета, — ответила я. — Я ее нашла и хочу знать, что происходит. Что все это значит? Эта газета и… почему Алина у тебя в гостях, если она… если все думают, что она умерла?
Денис и Алина переглянулись. Она кивнула.
— Давай. Чего уж там.
— Алина на самом деле умерла, — тихо сказал он. — Ее никто не убивал. Она умерла, потому что ее блог материализовался.
— Что, прости? Материализовался блог?
— Есть один блоггерский ресурс. Заводишь на нем дневник, пишешь, и однажды… может так случиться, что этот дневник оживет. Он обретает физическое тело. Выглядит точно так же, как ты. Знает все, что знаешь ты. Он твоя копия. Почти.
— Бред.
Грубо, но что еще я могла сказать?
— Для вас да. Для нас реальность.
Для нас?
— Вот это… — Денис помахал смятой газеткой. — Настоящий Денис Громов. Живет в Москве, с мамой, папой и сестрой. Учится в одиннадцатом классе.
Голос Дениса чуть дрогнул.
— А я блог. Как и Алина. Я сразу уехал из Москвы. Двум одинаковым парням тесновато в одном городе. Даже в таком большом.
— Ты меня разыгрываешь?
Денис печально улыбнулся.
— Вы же сами видели Риту! — вскинулась Алина.
Меня как будто ударили под дых.
— Рита… тоже?
— Да! Если человек сидит за компом, когда блог материализуется, то человек умирает. У него останавливается.
Я вспомнила мерцание ноутбука в полумраке актового зала, лужицу крови, холодное запястье Риты…
Нет, не может быть, никак не может быть.
Цепляясь за ускользающую надежду, я повернулась к Денису.
— Но ведь Денис Громов жив. Тот, второй. Который в Москве.
— Когда я… ну когда все это случилось, Денис был на соревнованиях. Не перед компом. Занял второе место, кстати. Поэтому он выжил.
— А Рита нет. И Алина…
Я пыталась понять то, что понять было в принципе невозможно, осознать неосознаваемое. Мозг тщетно хватался за любой повод не поверить.
— Но Алину сбросили с крыши! И у Риты была кровь на виске. Их убили, не надо сказок!
— Включите голову! — выкрикнула Алина. — Кому нужен непонятный труп? Его надо спрятать, так, чтобы никто не нашел. И можно было жить нормальной жизнью на месте человека!
— Не надо так, Алин, — поморщился Денис.
— А как надо? Это правда! А если не получается спрятать тело, тогда стоит изобразить самоубийство.
Я вспомнила фоторобот предполагаемого убийцы, который был так похож на фотографию Алины Бегуновой.
— Значит, это ты скинула Алину с крыши, — сообразила я. — И именно тебя разыскивают за убийство.
— Угу. Я на лестнице влетела в местного алкаша. Думала, он не запомнит. Ну и много глупостей наделала, знаю. Все так неожиданно случилось, я как-то растерялась… Хорошо, Денис вовремя подъехал.
— Я по коду понял, что Алинка материализовалась. Рванул к ней, перехватил у подъезда, — сказал Денис. — Отвез домой.
Поэтому он и опоздал в школу. Он заботился об Алине, а не сбрасывал ее с крыши. Я с ума сошла, когда подозревала его в убийстве. Как хорошо, что людям не дано читать мысли друг друга.
Людям не дано, а блогам?
— Ритка тоже попыталась что-то сделать с телом, но не вышло, — продолжала Алина. — Там кто-то шатался, надо было делать ноги. Она и подорвалась.
Я обхватила лицо ладонями. Голова пылала.
— А где сейчас Рита?
— Пока у Никиты живет, у него есть комната. Потом мы вместе уедем. Нам здесь нельзя.
— Никиту не удивляет, что Рита жива?
Даже увлеченный наукой гений должен был заметить, что по его квартире разгуливает мертвая одноклассница.