Баня была похожа на большой гнилой зуб с провалившимся черным дуплом. Закопченная печная труба казалась неестественно высокой. От нижнего этажа осталась примерно треть, стекла полопались и потемнели, обгоревшие бревна торчали острыми остьями.
Над тлеющими головешками еще поднимался сизый дым.
Лужи, оттаявшая земля, кусты были покрыты пеплом. От пожарных машин на газонах остались глубокие колеи, заполненные черной водой.
Желтая ограждающая лента, привязанная за фонари и деревья по периметру пожарища, сухо шелестела на ветру.
Рядом с администраторской, в накинутом на плечи полушубке стоял Наиль. Наклонившись вперед, он согласно кивал и внимательно выслушивал мужичка, в котором Степа узнал своего первого клиента.
Заметив Степу, Наиль зло отмахнулся и указал на дорогу.
Степан посмотрел на часы. До автобуса оставалось еще десять минут.
Тагира застрелили в затылок. Труп очень сильно обгорел. Как головешка, сказал Кондрат.
Трофимыча нашли у сарая. С топором в руке. С такой страшной силой — не могли пальцы разжать. И еще Кондрат рассказывал: такая жуткая ухмылка, будто смеялся, когда на них с топором шел. Лежит, говорит Кондрат, и фикса блестит.
Менты сказали, что его только третьей пулей смогли остановить.
Баня почти готова. Пристроили веранду с камином и бильярдный зал. А на полянке сауну заложили, финскую. Сруб уже привезли. А еще, сказали, рядом будет огромная джакузи, под открытым небом. Лежи себе зимой, звездочки считай.
Но этот – последний. Больше стихов писать не буду.
А по правде. Чего уж там. Носил в газету стихи, на конкурс ко дню города.
Хлыщ какой-то сидит, литературно-ответственный. Прочитал. Потом говорит: а что это у вас «коршун вьется»?
А что, ему ползать что ли? говорю. Он же в небе.
«Вам, молодой человек надо поучиться, классиков почитать. Пушкина».
Да что вы со своим Пушкиным! — я ему говорю.
Он аж подпрыгнул. «Как так! Пушкин! Светоч! Наше всё!» Закудахтал, лепрозорий.
Устарел ваш Пушкин — ему говорю. — Неожиданностей ему не хватает.
«Каких неожиданностей? Вы о чем говорите?»
Ну, я образно поясняю этому филологу языкознания. Он пишет, Пушкин ваш: «мороз и солнце, день чудесный». И что тут такого? Дураку ясно, что если мороз и солнце, то и день чудесный.
«Как же надо?» — хлеборезка эта спрашивает морная.
Я отвечаю, да вот так: «Мороз и солнце. Подрались два японца».
В общем, не взял мои стихи, драндулет перхоточный.
Вот такие старперы и гробят молодое дарование. Ладно. Я своего в поэзии достиг. Других жалко.
Теперь повести писать буду. Или романище. На пятьсот страниц. Как Лев Николаевич. Вот про баню нашу напишу.