Я бежал очень долго. Крестам не было конца. Очень… Наконец, устал и несколько успокоился. Кладбище было относительно небольшим четырёхугольником, обнесённым по периметру невысоким, метра полтора, муром, аллея от центрального входа делила его пополам, в центре возвышалась деревянная капличка, а в восточной старой части располагался ещё один древний высокий склеп «рода Карвицких». Кладбище находилось в черте города, одной стороной межевало с дорогой и частично освещалось светом её фонарей, остальными выходило на посёлки «Беверли-хиллз» и заливные луга речки. Если идти прямо - по любому выйдешь на стену, за которой... свобода. Заблудиться здесь было не-воз-мож-но. «Значит, я хожу по кругу, или... меня что-то тут держит», - размышлял я. «И странно, почему я только что подумал о «свободе?» ...Да нет же, бред. Ну, рассказывают, конечно, что на этом кладбище водится какой-то "Чёрный Прохор", да такие истории всегда и везде выдумывают... А кто рассказывает? Ведьма! Да ну, ерунда! Но ты же сам этого хотел!» И опять лихорадка мыслей…
Вообще-то, объясняют эти призраки всё теми же фосфорными столбами - если от него бежать, то он пойдёт за тобой, догонит и удушит. Поэтому, никогда не нужно поддаваться панике и бежать, а уходить небольшими шажками, не поворачиваясь поначалу к нему спиной, чтобы иметь возможность наблюдать за его передвижениями и контролировать скорость собственного ухода. А можно, если манёвр позволяет, протаранить фосфорный столб, побежав навстречу его продвижению, стараясь не дышать в момент, когда находишься в нём. ...Но я-то побежал от него, значит, он может быть где-то рядом. Хотя, то, что я видел, не сияло, а... зияло. Зияло чернотой, веяло пустотой и пропастью и бежать в этот засасывающий вакуум "Чёрного Прохора" совсем не хотелось, и было бы верхом глупости.
«Короче, - решил я, - если на меня по каким-то причинам напал блуд и вслепую выйти отсюда нет никакой возможности, тогда нужно искать ориентиры внутри самого кладбища, а их есть, хоть отбавляй. Например, центральная аллея. Нужно её найти - и все дела!» Я выглянул из-за дерева, вдали на фоне перекрещённых крон деревьев виднелся чёткий абрис капличной луковицы купола с крестом. Аллея рядом с ней. Но туда идти не возникало особого желания. Ну... тогда... точно! В западной части, куда я и прибежал, вправо от каплицы отпевания, где я и нахожусь! есть могила моего дяди, а от неё не больше десяти метров до того самого злосчастного мура! Дядя, дядя, где же ты?!.. Я пробирался сквозь заросли днём не росших тут никаких кустов! распорол рукав болоньевой куртки – уже целую неделю шли дожди и, как для конца июля, было очень холодно - и... нашёл дядю! Он покоился себе, где ему и полагалось. У изголовья дерево, у дерева скамейка, за скамейкой... о, свежая могила. И когда успели сюда покойника впихнуть, там и места нет. Я присмотрелся. Странная какая-то могила - земля под свежими венками ещё не просела, а плита памятника уже аккуратно вмонтирована в опалубку бетонозаливки бортов могилы... оперативно...
"Однако, нужно отсюда валить" - подумал я, разворачиваясь от погребения новопреставленного. Это было моей ошибкой. Моей ошибкой было то, что я потерял бдительность и перестал опасаться "Чёрного Прохора", потому что теперь, сейчас, сию секунду он стоял передо мной, и я отчётливо мог видеть переливы тьмы под его чёрным капюшоном.
Тело моё, на сей раз, само подалось куда-то в сторону, зацепилось, упало, понеслось с перекатами... и остановилось только крепко ударившись неразумной моей головой в железную трубу хоть и сварного, но допотопного креста очередной, конца края которым не видно было этой ночью, могилы... Я ухватился за горизонтальные перекрестья и повис как распятье с тыльной стороны ритуального знака веры... отдышался. Приглядел скамейку, пошатываясь, подошёл к ней и сел. "Нет, адреналин вещь хорошая, но это уже перебор", - думал я, судорожно ища по всем карманам спички и сигареты... Закурил, спичку бросил через левое плечо. Потом подумал, может не стоит разбрасываться спичками по могилам, не то ещё какая-нибудь галлюцинация явится. Я осторожно оглянулся и увидел свежую могилу... она была странной - земля под венками ещё не просела... а... памятник... уже... стоял. Не может быть, чтобы я вернулся к могиле моего дяди, чёрт! Что ж это такое, сегодня?! Я зажёг спичку и поднёс её к медальону на кресте погребения, которому принадлежала лавочка, на которой я сидел и за которой была «странная могила». Нет! Это было совершенно новое место! Откуда же тут появилось точно такое же захоронение, которое находится рядом с погребением моего дяди?! Я приблизился к лицевой стороне памятника странной могилы и зажёг три спички вкупе... Какой-то немолодой мужчина, вытатуированный на граните... имя, фамилия - ладно, а вот что под ними, как обычно: «скорбим, помним...» Нет... Нет, в смысле – «Нет грани между пошлостью и лирой. И нежным ароматом и шипами. И ножнами тугими и рапирой. И сотворённым мыслью и руками. Есть только тонкая полоска света, что кажется предательски конечной, что ни кому и никогда не даст ответа, о разнице меж «до» и «после» Тьмою вечной…» «Что за адово племя?! Что за мать твою, здесь происходит?!» - кажется, в голос проговорил я. Это была моя эпитафия! Я сам её себе сочинил когда-то очень давно и забыл о ней! Какого же чёрта...?! Я зажёг ещё пять спичек и поднял руку выше... Конечно, над эпитафией с розочкой были мои имя, фамилия, отчество... и две даты... первая - точный день, месяц и год моего рождения и вторая... огонь спичек больно обжёг мне пальцы... некоторое время я постоял над своей собственной могилой, глаза привыкли к темноте, руки дрожали и больше мне не хотелось ничего рассматривать...