Повернув голову в сторону, я увидел, что центральная кладбищенская дорожка проходит в двух шагах от меня. Я вышел на неё и пошёл к центральному входу, якобы на выход, забыв совершенно, что ворота заперты, но всё равно оказался в противоположном конце кладбища, даже когда я понял это, я продолжал идти как заворожённый. Вышел на небольшой пустырь, где, на отшибе, в сторонке располагались три жалкие неухоженные могилки самоубийц, но… на сей раз их было четыре, четвёртой была «странная могила», «моя» могила... Я подошёл ближе. «Странная могила» теперь вовсе не была странной – она приглашала меня к себе – перед плитой памятника располагалась бездонная, казалось, яма с ровными верхними краями метр на два. Косой свет уличного фонаря совсем рядом находившейся дороги освещал «мою» погребальную плиту. Я присмотрелся. Вторая дата на глазах видоизменилась и теперь обозначала календарный день, текущей исходящей уже на нет ночи. Я постоял надо всем этим, обречённо глядя как портрет гравюры ежесекундно молодеет, превращаясь в меня сегодняшнего, не ощущая никакого страха, ни любопытства, ничего... а когда оглянулся, увидел "Чёрного Прохора". Он висел в метрах пяти от меня, не касаясь земли, и зиял небытием. Ещё через мгновение он поплыл в мою сторону…
Бежать уже не было куда. Позади меня была могила, и как только я отступал в сторону, она поворачивалась и снова оказывалась позади меня. Тогда я инстинктивно рванулся с места и прыгнул сквозь «Чёрного Прохора»...
...очнулся я в своём доме, в своей спальне, в своей постели поверх одеяла, как есть - в рваной куртке, грязных штанах, в ботинках с болотом. В ванной перестала шуметь вода. В спальню вошла жена в белом бархатном халате.
- Ты где был всю ночь? И чего улёгся в таком виде? Пил? Не пил... Хулиганы? Вроде целый... Только грязный. От девочек? Ха-ха! Оно мне надо - всю ночь глаз не сомкнуть, подорванный ты!
- Я заблудился на кладбище...
- Ой, хорош, заливать... ты когда-нибудь вляпаешься в историю с этим своим "Чёрным Прохором", что тебя побьют или убьют...
- Ладно, я пошёл на работу.
- В таком виде?! Переоденься...
Я уже ничего не слышал и выбежал на улицу. На дороге, оторвав взгляд от земли, я вдруг остолбенел. По тротуару вертикально шли могилы, вместо голов параллельно земле у них торчали кресты и надгробные плиты, в автомобилях ехали такие же погнутые сидячие погребения и шофёр тоже крутил своим памятником по сторонам, промчался автобус забитый крестами вперемешку с венками... Я быстро вернулся домой, помылся, переоделся, выпил кофе и осторожно выглянул в окно - у себя во дворе шла соседка с ведром - у неё было две ноги, две руки, и нормальная голова...
Позже я постановил себе считать, что "Чёрный Прохор" это проводник между мирами, проводник Преждевременной Смерти, замаскированной под всевозможные внезапные или не очень болезни и несчастные случаи. Все люди, в любом случае, блуждающие могилы, только не видят этого и не придают этому большого значения... и правильно делают, иначе можно свихнуться. Потусторонние силы черны и завистливы, и хотя они во многом слепы, как вурдалаки из «Вия», но получив «свой» сигнал (от цыганки напрямую, или от меня самого запрограммированного цыганкой на излучение такого сигнала), могут начать действовать, влиять, притягивать, осуществлять.
В плане соприкосновения с потусторонним - человека губит разум, который говорит ему, что ведьмы, проводники и даже сам Сатана это изобретение человеческой фантазии и художественной культуры, всё остальное - из области необъяснимого, непонятного, чего-то с подвохом, а непонятного нужно бояться, только и всего. Меня спасло отсутствие страха в тот короткий промежуток безысходности перед «лицом» «Чёрного Прохора», когда мозг выдал решение и согласно ему послал мышцам импульс, решение, основанное на давних детских страшилках о фосфорных столбах. При этом, способность контролировать себя на протяжении какого-то времени, в стабильной временной перспективе - не отменяет того факта, что не смотря ни на какие обстоятельства страх съедает любую душу, если она, конечно, есть и не мертва сама по себе.
Год спустя я опять шёл мимо того кладбища, всё было тихо, никто никого никуда не звал...
Как-то, задумавшись, я сказал жене:
- Ты знаешь, дорогая, а розочка над эпитафией на том памятнике, всё-таки, большая пошлость.
- Какая розочка? - удивилась она.
- Действительно, какая розочка... - сказал я и рассмеялся как сумасшедший.
Старое польское кладбище на Волыни
Часовня отпевания.
Надпись на памятнике захоронения 1848 года.
Памятная стела. Немного покосилась, но подкрашена и ухожена, за ней смотрят...
...а ведь это 1871 год.
Этому погребению с родственниками покойного повезло меньше.
Оно же. Крест на фоне дождливого неба.
Судьба склепа и человека - ничто не вечно под Луной.
Море крестов.
Мощная как ДОТ бетонная гробница - точно никто не побеспокоит.
Самое знатное захоронение добольшевистской России, в буквальном смысле «гроб» рода Карвицких.
Оно же.
Внутри.
Стилизованные памятники.
Обезглавленное распятие - большое кощунство, но чьих рук это дело - природы или природы в лице хулиганствующих сатанистов?
Могилы самоубийц в волнах небытия.
Иисус смотрит на нас всех... снизу вверх.
Автор фото и комментариев Саша Каин