Музей назывался «Военные туннели Гернси» или «Немецкий подземный госпиталь». Как сообщала вывеска, представлял он собой обширный подземный комплекс, построенный во время германской оккупации острова. Почти семь тысяч квадратных метров внутри скалы были взорваны, выдолблены, высверлены и вырыты руками узников концлагерей. Использовался по назначению этот госпиталь всего три месяца летом 1944 года. И это после трех с лишним лет строительства! Когда стало ясно, что сырая и влажная атмосфера туннелей не способствует выздоровлению больных, все операции были перенесены «наверх».
После войны многокилометровая система тоннелей, состоявшая из палат, операционных, лабораторий, врачебных кабинетов и складов превратилась в музей — как память об оккупации острова. И вот теперь этот уникальный комплекс туннелей без объяснения причин оказался недоступен туристам.
Недовольный ропот звучал на французском, японском, польском и русском языках. Я выбрала момент, когда туристы, в последний раз обиженно взглянув на забранную решеткой дверь в толще скалы, разошлись, и резво бросилась к воротам. Всего полминуты у меня ушла на то, чтобы справиться с замком. На этих островах я скоро превращусь в матерого медвежатника, — мелькнула запоздалая мысль.
Прикрыв за собой ворота, я быстро прошмыгнула в длинный туннель, освещенный редкими потолочными лампами.
Госпиталь оставлял жуткое впечатление. Длинные мрачные коридоры, низкие давящие своды над головой, ржавые подтеки на стенах. По потолку и стенам змеятся кабели, закрепленные почерневшими от времени железными скобами. И ко всему этому еще и тяжелая атмосфера, в которой повинны не только влажность и духота. Здесь умирали десятками, если не сотнями, не могло это пройти просто так, не оставив следов. Эти стены впитали страх, боль, ужас.
Я двигаюсь вдоль плохо отшлифованных блоков от одного светового пятна к другому — редкие лампы под потолком не в состоянии охватить весь туннель. Звук моих шагов отдается гулким эхом.
Туннель сворачивает в сторону, сворачиваю и я вместе с ним. Справа чернеют провалы — это проемы, ведущие в палаты. Я поочередно заглядываю в каждую из них, но везде пусто — лишь сломанные старые кровати, да одинокий тусклый фонарь над дверью. Ненадолго останавливаюсь перед входом в операционную. Здесь только фильмы ужасов снимать. Про маньяков. Высокий железный операционный стол, над которым нависает старая покореженная лампа, на столике разложены хирургические инструменты.
Поежившись, я направляюсь к выходу. Вообще-то я не робкого десятка, да и обучена психологической устойчивости, но вид этих старых медицинских инструментов сумел доконать и меня, подняв из глубин души какой-то древний первобытный страх, заставивший меня убыстрять шаги и нервно оглядываться по сторонам.
Свернув на следующей развилке направо, я останавливаюсь и делаю глубокий вдох, стараясь подольше задержать воздух в легких. Еще раз. Вдох — выдох. Уже лучше, уже можно двигаться дальше.
Длинный коридор вновь резко сверачивает и выводит меня в дальнюю, наименее обжитую часть комплекса, где находится множество недостроенных туннелей.
Проходя мимо очередного недостроя, я с удивлением замечаю, что в мою сторону направляются вооруженные люди. Вздрагиваю от неожиданности и отступаю назад.
Фу!
Это всего лишь инсталляция с манекенами, вооруженными бутафорскими автоматами и лопатами.
Ну нельзя же так с посетителями!
Вновь останавливаюсь, облегченно перевожу дух и слышу осторожные шаги за спиной.
Я резко разворачиваюсь. В туннеле стоит Джон. На его лице играет зловещая улыбка, в руке появляется пистолет. Настоящий, не бутафорский. И что самое плохое — дуло направлено прямо мне в грудь.
В голове мелькают идеи она хуже другой. Кинуться в боковой проход? Но он вряд ли выведет меня наружу, скорее всего, там тупик. Подпустить хорька поближе и броситься прямо на него? И получить пулю. Да и не так глуп этот Джон, чтобы подпустить меня к себе. Попытаться заговорить зубы? Вряд ли получится. В МИб и сами мастера зубы заговаривать.
Джон ухмыляется и язвит:
— Не ожидал тебя здесь увидеть.
А что он ожидал? Что я до сих пор валяюсь связанной в заброшенном на зиму форте рядом с трупом диспетчера? Или, по его мнению, я сейчас должна размазывать сопли в полицейском участке, крича «не виноватая я, он сам пришел!»? Вообще, то, что Джон начал разговор, — это хороший признак. Если бы он хотел убить меня, давно бы выстрелил. Без лишних вопросов. Это только в фильмах, прежде чем стрелять, герои ведут длинные диалоги. В жизни не так.