Я рассмеялся.
— Стихи в честь пойла?
Харон принял позу декламатора и зловещим голосом с истинно готическими интонациями принялся читать:
— Прекрасная жидкость цвета соплей!..
Я сморщился.
— Чего?..
Харон вздохнул.
— Ты перебивать, или слушать будешь?
— Прости, я больше не буду! — испугался я, что теперь из-за неосторожного слова так и останусь в неведении касательно содержания гимна Дионису моему искусству.
— Если чего не нравится — претензии к автору, — обиженно добавил Харон. — А я что? Я только читаю.
— Я понял. Извини, давай дальше.
Лодочник кашлянул, принял торжественную позу — и начал с начала:
— Прекрасная жидкость цвета соплей!
Скорее мне в чашу, дружище, налей!
Надежней кинжала и слаще вина
Для пьянства богов появилась она!..
Я тихо заржал. Вот это поэзия…
А Харон между тем продолжал:
— …Я пьян до блевотства и ссанья в штаны,
Вино и пивас больше мне не нужны!
Теперь мне все бабы прекрасней богини!
И рожа отныне без разницы!
Зажму кого хочешь в лесу и в пустыне —
И в задницу, в задницу, в задницу!..
Я закрыл лицо руками, чтобы не захохотать в голос. Вот это Дионис зажег!
— Теперь собутыльник мне брат и противник,
Он выжрет — а мне не достанется!
Пойду-ка я завтра бухать на могильник —
Покойник к бухлу не потянется!
Создателя я разберу на запчасти
Лишь бы узнать из чего это счастье!
Харон умолк. Длинным веслом ласково погладил речную волну, прибавляя лодке скорости.
— Да-ааа, — протянул я, вытирая выступившие слезы. — Вот это гимн.
— Персефона заявила, что это идеальный образец антипоэзии. Аид кивнул, и тут же отправил меня наверх. Сказал, покойники обратно не оживут, если подождут немного. Отдохни от черных вод. Погляди на зеленую. Вот я и поглядел.
— И как? — полюбопытствовал я.
— Плохо помню, — хмыкнул Харон. — Не только, как жидкость выглядела, а вообще. Сутки не думал. Не помнил. Потом сутки болел. Отдохнул, в общем.
— Это сейчас ирония была?
— Почему ирония? Чистая правда. Гляди — во-оон дворец Аида виднеется.
Я повернулся в ту сторону, куда указывал костяными пальцами Харон, и увидел приближающийся черный силуэт большого и приземистого здания с впечатляющей колоннадой и огромным куполом.
Я вздохнул.
Надо было собраться и сосредоточиться. От этой дипломатической миссии зависело очень многое. В том числе, не придется ли мне возвращаться на морской берег к Посейдону.
От недавних воспоминаний у меня мурашки пошли по коже.
Вскоре лодка мягко ткнулась боком в песок пологого берега.
— Дальше — сам, — сказал мне Харон. — Тропу видишь? Она приведет тебя к главному входу во дворец. Если встретишь Цербера, не вздумай ему целиковую лепешку наземь бросать, как некоторые с перепугу делают. Разломи надвое и накорми животное с рук, обе головы одновременно. Тогда он больше не будет на тебя скалиться. Понял?
— Спасибо, я запомню.
Кивнув на прощанье лодочнику, я выбрался на берег и отправился по тропинке к жилищу Аида.
И на подступах замку я заметил трех человек, укутанных сумерками. Они сидели на пригорке, и в руках у одного из них было что-то напоминающее…
Тут зазвенели струны, и я встал, как вкопанный.
Это действительно была гитара! Самая настоящая, обыкновенная гитара в руках отличного исполнителя!
Я на автомате потянулся в карман за папиросами — и обнаружил, что они по-прежнему там. Все-таки не зря наши далекие предки складывали в могилы покойников кучу всякой всячины.
Я закурил.
Видимо, огонек моей спички привлек внимание троицы, и музыка прекратилась. Зато один из силуэтов энергично замахал мне рукой.
— Эй, ты видишь нас? — крикнул он мне.
— Вижу! — отозвался я, тоже приветственно поднимая руку.
И, свернув с тропы, подошел к музыкантам.
И чем ближе я к ним походил, тем шире раскрывались мои глаза.
Потому что из троих мужчин только один был в греческой тунике. И только его лицо мне ничем не показалось знакомым.
Вторым был полноватый парень с ослепительной улыбкой в рок-н-рольной куртке и клешах.
А третьим был Фредди Меркьюри.
Вокруг троицы высились странные конструкции из кувшинов и здоровенных винных бутылей — прямо инсталляции в музее современного искусства.
— Ты из какой страны? — спросил меня парень в клешах, убийственно похожий на Элвиса, прихлебывая из бутылки остатки вина.
— Лучше спроси, из какого он мира, — хмыкнул Фредди.
— И из какого тысячелетия, — вздохнул грек в тунике.
И тут меня осенило!
— Мужики, а вы… Вы — Элвис, Фредди и… Орфей?..
— Точно, — отозвался Фредди, забирая у Элвиса гитару. — А ты — тоже музыкант?