Игорь живет на Юго-Западе. В принципе, это недалеко от Внуково. Сажусь в автобус, плейер в уши…
Я вспоминаю едреню-феню
Как можно было это все забыть за дверью
Ключи от дома, чехол с гитарой
Кусочек хлеба покормить голодных птиц
Вот и его дом. Нахожу нужный подъезд, набираю код… лифт лениво поднимает меня на шестой этаж.
Белый треугольник торчит в двери. Записка.
«Мишаня, братишка, извини, пришлось срочно уехать. Буду завтра утром. Ключ возьми у соседки. Дома делай все, что хочешь, вся квартира в твоем полном распоряжении. Твой брат Игорь.»
Звоню соседке, беру ключ… я в квартире.
Странно. Какое-то странное чувство. Очень странно.
Дело не в том, что его квартира совершенно не похожа на квартиру тинейджера-холостяка. Все чисто, все убрано… но настораживает не это.
Здесь все слишком чисто и слишком убрано. Ни пылинки, ни соринки… у меня такое ощущение, что квартиру буквально вылизали за несколько минут до моего прихода.
Впрочем, у меня нет времени осматривать всё. Я оставляю вещи, закрываю дверь и ухожу.
Я в кабинете директора «РосАвтоХолдинга». Симпатичная секретарша приносит нам крепкий ароматный кофе, директор, загадочно подмигивая, достает из бара бутылку французского коньяка… более чем теплая и дружественная обстановка.
Я решаю вопрос с откатом, договариваюсь насчет аванса и мы подписываем договора. Все решается в течение получаса, затем мы скрепляем договор, уничтожая весь коньяк.
Слегка пошатываясь, я выхожу из кабинета — взгляд совершенно случайно падает на монитор секретарши… черт! Знакомый желтый фон… форум Бойцовского Клуба исчезает с экрана монитора… хитрая девчонка быстро умеет нажимать Alt+F4.
Следом за мной выходит директор. Секретарша осторожно, чтобы он не заметил, подмигивает мне. Я подмигиваю в ответ. Теперь у нас общий секрет. Приятно иметь что-то общее с красивыми девчонками. Пусть даже это всего лишь маленький секрет, невинное развлечение…
Надо бы узнать ее ник, но вряд ли это получится… директор провожает меня до самого выхода и прощается.
Можно, конечно, подождать конца работы, встретить ее, узнать… но смысл? Не факт, что она вообще захочет со мной разговаривать. Может, это мои проклятые комплексы, а может, я прав… так или иначе, я еду домой.
Вечер.
У Игоря есть компьютер. А еще у него выделенка на 10 мегабит. Так написано в еще одной записке, лежащей на клавиатуре. В ней указаны все пароли, которые нужны, чтобы запустить комп и войти в Интернет. Я захожу.
Черт!
Офигеть!
У него стартовая страница www.combats.ru.
Интересно, кем он играет.
Загружаю www.stalkers.ru, в БК подаю заявку и начинаю читать новости.
Звонок в дверь заставляет меня вздрогнуть. Я встаю и иду к двери. Открываю.
На пороге стоит плотный парень лет двадцати восьми, с немного длинными волосами… очень знакомое лицо. Я видел это лицо у дарков на сайте, на фотках из Зависли.
Сейчас это лицо без удивления, но с интересом смотрит на меня.
— Джеткокос? — изумленно спрашиваю я.
— Вообще-то меня зовут Костя. — поправляет меня гость. — А что, похож?
Я жму плечами, не зная, что сказать.
— Ты Миша?
Я киваю головой.
— Мне Игорек звонил, сказал, что ты приедешь, просил тебя развлечь, поскольку сам не может. Ты же бэкашник, да?
Снова киваю головой, ощущая себя китайским болванчиком.
— На сходку не хочешь поехать? — предлагает мне Верховный Паладин БК. — С ребятами познакомишься… тебе понравится…
Он еще спрашивает…
— Поехали. — я поворачиваюсь, протягиваю руку и снимаю с вешалки куртку.
Дверь захлопывается, мы, гулко топая ботинками, спускаемся по лестнице.
Мерседес несется по широким московским улицам с большой скоростью. Огни фонарей мелькают за бортом.
— Игорь сказал, может подтянется к нам, если освободится. — говорит мне Джеткокос.
— А кем он играет? — спрашиваю я.
Джет улыбается, качает головой и ничего не отвечает. Протягивает руку и увеличивает громкость музыки.
Пусть
Я никогда не вернусь
И не найду — ну и пусть —
Счастье на дне океана.
Но
Мне не забыть ни за что:
Ты меня ждешь, ну и что?
Я возвращаться не стану…
Не хочет говорить… что ж, значит, на то есть причины.
Ночь
Я думал, мы едем в «Зависли».
Я ошибался. Все движение в «Старом мельнике».
Они все сидят за столом. Те, чьи ники я так часто вижу в новостных лентах… Джет знакомит меня со всеми.
Парень в костюме, занятый поеданием мяса, представляется Ди Аболо. Мишганц протягивает мне бокал с пивом. Джет подводит меня к о чем-то спорящим Кукку и Санычу, который приехал недавно из Ростова, знакомит с ВВВормом и Хейтером, с Параноиком, с только что приехавшим из Львова Энчантером.
Меня нормально принимают, хотя по лицам видно, что мой бэкашный ник они в жизни никогда не слышали. А потом Джет «случайно» упоминает о том, что я брат Игоря.
И всё неуловимо меняется.
Я не могу понять, почему, но я в центре внимания. Мне наливают, со мной все хотят выпить…
А я уже больше всего на свете хочу узнать, кто мой брат.
До пятой рюмки.
Потом все мешается… потом уже «понеслась душа в рай».
После того, как я слышу, как кто-то рядом по телефону просит кого-то передать Троянскому Коню, что, мол, пусть приезжает, познакомится с братом Игоря, я решаю, что мой брат тот, кого Саныч в своих рассказах называет ОН. Офигеть… Мусорщик — мой брат. Мда… вот теперь можно будет поиграть… Меня не смущает общеизвестность того факта, что у Мусорщика совсем другое вроде имя…
Меня смущает другое. Вместе с Троянским Конем к нам приезжает и Мусорщик. Для того, чтобы познакомится со мной… точнее, не со мной… а с братом Игоря.
Это кажется немного обидным, наверное… впрочем, мне так не кажется… я просто очень хочу узнать, кем мой брат играет в БК. Я спрашиваю это у Троянского Коня и он отвечает мне:
— А разве это важно? Разве ты будешь по-другому относится к своему брату, если узнаешь, что он первого или десятого уровня?
— Да нет. — говорю я. — Дело ведь в другом. Понимаешь, Валера, я просто его ни разу не видел и даже не знаю… мне бы просто… как… чтобы…
Мысли путаются сильнее, чем язык. Я понимаю, что не могу выразить то, что хочу сказать, и Троянский Конь тоже это понимает. Смеется, наливает мне водку…
Пью…
Потухли звезды в облаках
Сжимались звезды навсегда
А он хотел узнать, зачем…
А он хотел узнать, когда…
Иду к Мусорщику, стоящему вместе с Энчантером.
— Ну как? — спрашивает Энчантер.
— Нормально. — отвечаю я. — А вот скажите мне, кем мой брат играет.
Они оба смеются. Я начинаю злиться.
— Я серьезно. Вам что, трудно сказать?
Молчат. Не смеются, но улыбки все же скользят у обоих по губам.
Чувствую себя дураком, поворачиваюсь, чтобы уйти, Мусорщик останавливает меня.
— Дело в том… — говорит он и уже не улыбается, — что Валера правильно сказал — это действительно не важно.
С минуту я обдумываю его слова, а затем говорю:
— Я его никогда не видел. Я в другом городе живу и только сегодня…
— Кажется, это к тебе. — говорит Алексей и кивает мне за спину.
Я поворачиваюсь.
Блин…
Это уже слишком хорошо, чтобы быть правдой.
Сзади меня стоит она, та самая секретарша директора «РосАвтоХолдинга» и улыбается, глядя на меня.
— Привет, Мишаня.