В пыльной комнатке отчетливо пахнет гарью, сажей и гневным спокойствием, издевательским удовлетворением.
Трандуил насмешливо усмехается, приподнимая уголки губ и наслажденно прикрывает глаза, вдыхая полной грудью странную смесь ароматов и вслушиваясь в тихое похрустывание пламени, сжигающей все на своем пути.
Огонь следов не оставляет, забирая с собой все то, что видеть нельзя, покрывая прах воспоминаний свежим пеплом.
Он наконец сделал то, что должен был совершить очень давно.
От прошлого необходимо избавляться, ошибки скрывать, а боль уничтожать.
Только так и никак иначе. Ведь король обязан быть идеальным.
И он, Трандуил Ороферион, всегда был и останется идеалом.
Комментарий к Глава вторая: Сквозь лед и пламя
А что такого особенного натворил Леголас, чем до смерти разозлил своего и так психически неустойчивого папашу, вы узнаете позже;) я тут думаю, может даже отдельную интерлюдию про это написать?
#заставь персонажей говорить своими словами, то, что никогда не осмелишься высказать в слух.
P. S. Простите, ужасно затянула с главой. Сначала, когда время было я вся ушла в написание пятой главный Ста Ступеней, а это знаете ли та ещё морока. Та работа подчистую высасывает из меня силы моральные и физические; просто опустошает и я чувствую, как она постепенно становится продолжением меня самой, самой важной частью. Думаю вы поняли, что после подобного сил на главу для этой работы у меня банально не было. После начался ад под названием «учеба» и времени у меня уже просто не стало. И вот теперь я снова вернулась! Надеюсь, вы меня не проклинете…
========== Глава третья: Балансируя ==========
Боль — это напоминание, что мы живы.
© Виктория Шваб
Каждый вздох дается с необычайным трудом, отзываясь острой болью в груди.
Боль. Кажется, она давно уже стала его верной спутницей, следуя по пятам и никогда не отпуская.
Но сейчас ее было слишком много.
Она кружила его в своих цепких объятиях, сжимала за горло ледяными пальцами, касалась закрытых век, заворачивала в кокон отчаяния и безнадежного смирения, не давая ни малейшего шанса вырваться.
«Ненавижу» — шепчет презрительный голос в голове, и ему негромко вторит хор в ушах, отдаваясь звоном.
«Это ты во всем виноват» — шипит он, запечатляются вырезанные острым клинком на сердце слова. — «Ты, ты, ты… Из-за тебя они все погибли, из-за тебя все проблемы…»
Он сжимает голову руками, кричит, сдирая горло, кусает до крови губы - все ради того, чтобы отвлечься, чтобы утихли голоса в голове, чтобы все прекратилось наконец.
Это - ненормально, неправильно. Но он живёт с этим уже давно, так давно, что сбился со счета.
И ему уже даже нестрашно. Правда-правда.
Старинный клинок в дрожащей руке вспыхивает огнем, танцуют свой дикий танец призрачные тени.
— Хватит! — надрывно шепчет он, мутным взглядом цепляясь за резкие черты. — Прошу…
Он знает, что нужно сделать, чтобы это прекратилось. Знает.
А ещё знает, что делать этого нельзя. Ведь это - тоже неправильно.
Клинок касается бледной кожи, рассекая ее и вызывая тихий вздох облегчения.
Боль отрезвляет. Не та боль, что живет в его сознании, отравляя каждый день странной, неправильно-темной жизни, нет. Это - та, что приносит с собой железный запах крови и дурманящий - приближающейся Смерти.
Багровая кровь быстрой струйкой сочится из рваной, неглубокой раны, пачкая темные одежды и стекая в маленькую лужицу на грубом каменном полу.
Руки больше не дрожат, а тени шепчут чуть тише. Или ему лишь хочется думать так.
Кинжал со звоном выпадает из в раз ослабших пальцев, с глухим стуком ударяясь об пол.
— Я в порядке, я в порядке, я в порядке… — хрипло шепчет он в пустоту, обнимая себя за плечи и чуть покачиваясь. — В порядке, в порядке…
Боль вновь кружит его в своем танце, мутит взор и туманит мысли, заставляя что-то внутри него съежиться в маленький комок, прячась на задворках сознания.
— Я в порядке… — повторяет он, словно мантру, закрывая глаза и чувствуя на периферии, как кровь все также тихо капает, разбиваясь (разбиваться могут только капли крови) о холодные камни. — В порядке…
В запертую дверь стучат. Один раз, второй, третий. Раздается приглушенный голос:
— Капитан? Вы здесь? Все в порядке?
— Я в порядке, — сипло отзывается он, спустя мгновение промедления. — Просто немного занят. Что-то случилось?
— Доставлено письмо с северного аванпоста, у них нечто произошло. Нужно выезжать.
— Я присоединюсь к вам через пару минут, только… закончу здесь с кое-чем, — кричит он в ответ, молясь Валар, чтобы голос не дрогнул.
Несколько секунд эльф по ту сторону двери молчит, прежде чем произнести чуть тише:
— Леголас, ты слышишь меня? Их крови на твоих руках нет. Это - лишь плод воображения. Не вини себя за то, в чем не повинен. Крови нет, слышишь меня? Все это в твоей голове, и только.
Принц рвано дышит, стараясь успокоить бешено бьющееся сердце и лишь спустя долгую минуту отвечает:
— Я… Спасибо.
— Мы все через это проходили, — голос за дверью звучит предательски хрипло, но он не обращает на это внимания. — И ты тоже. Просто помни, что крови нет на самом деле.
— Ложь… — тихо шепчет в пустоту Леголас Трандулион, стоит только тихим шагам стихнуть вдали. — Она есть. А я не в порядке.
***
Леголас злится. Ярость, смешанная с отвратительным чувством беспомощности, захлестывает его огненной волной, замутняя рассудок и выявляя в тенях, оплетающих в душу то, что он столь тщательно подавлял. Желание убивать. Причинять боль.
Видеть, как враг кричит, извиваясь от одного лишь верного удара или лёгкого касания, как умоляет прекратить этот кошмар наяву длиной в вечность. Как просит о смерти, будто о желаннейшем сокровище во всем мире.
Леголасу нравилось убивать, нравилось причинять боль, нравилось ломать саму суть, заставляя потухнуть тот маленький огонек жизни.
Нравилось это ощущение безграничной, опьяняющей власти, понимание того, что от него и только от него одного зависят чужие жизнь и смерть. Зависит все.
Ему нравилось это; Моргот раздери, теням в его странной душе это нравилось, тому, кого он столь старательно пытался скрыть от чужих глаз, это нравилось.
Леголасу нравилась война. Он жил лишь ею одной.
Жил этим азартом, чувством непобедимости и ничтожности одновременно, жил, постоянно балансируя на грани смерти.
Это помогало почувствовать себя существующим, реальным, как ни смешно звучало. Давало призрачное понимание, что всё это - не очередной затянувшийся кошмар или бред наяву, а реальность, где он был нужен. И это стоило много.
И сейчас, слыша свист стрел и звон скрещенных клинков, приглушенные крики, что стихали столь же быстро, как и зарождались, чувствуя приторный аромат свежей крови и странное напряжение внутри, смешивающееся с клокочущей яростью и азартом, Леголас был счастлив.
Тетива отзывается привычной болью в кончиках пальцев, и он с наслаждением улыбается, ощущая, как клинок входит в податливую плоть, рассекая ее насквозь.
Алые глаза орка выцветают, стекленея, и гаснут, бьется струя горячей черной крови, пачкая его руки и брызгая каплями на лицо.
Удар, поворот, меч пронзает воздух, вспыхивая на мгновение в ярком свете полуденного солнца.
Плечо пронзает острая боль, с громким хрустом ломается кость в ноге, заставляя его пошатнуться, на секунду теряя концентрацию.
Они боятся его — ясно как день. Они хотят убить его, причинить боль — не меньше, чем он сам хочет сделать это.
И это доставляло странное, ни с чем не сравнимое удовольствие — понимать, что кто-то ненавидит его до скрежета зубов, кто-то хочет убить его, увидеть алую кровь на блестящем металле клинка, запечатлеть гримасу боли на лице. Потому что означало, что он кому-то важен. Что кому-то не плевать.