Теперь ей во что бы то ни стало надо вывести меня на чистую воду. Понять, с кем и чем я тут занимаюсь. Ведь такой повод лишний раз уколоть меня за мою не идеальность она не упустит.
А мне уже всё равно, что она скажет. Единственное, о чём могу думать: «Я никогда не видела, чтобы Тимур носил кеды». И этим белым, сиротливо стоящим на коврике, явно нет места среди его деловых костюмов. Они больше подходят бармену и юмористу Артёму.
Во рту резко собирается привкус вчерашней текилы. Горький, навязчивый, вызывающий острую тошноту.
Хотя даже не подумала бы, что, разливая напитки, можно зарабатывать столько, чтобы ходить в обуви известного недешевого бренда. Похожие кеды были у Ромы, поэтому я знаю примерно, сколько они стоят. Много. Неприлично много, чтобы простому смертному топтать ими землю.
— Я ненадолго, — сухо сообщает мама, заглядывая в ванную, откуда сразу раздаётся шум льющейся воды.
Но даже когда я остаюсь одна в прихожей, выдохнуть не получается. Я знаю, что мне будет достаточно и этого «ненадолго».
Пока мама моет руки, а заодно привычно наводит свой «порядок» в моей ванной, я бросаю беглый взгляд в зеркало на стене. К большому удивлению, я не выгляжу как зомби. И как пьющая соседка с первого этажа тоже. Но вот как девушка, которая полночи занималась сексом — да.
Поменяв дозатор для мыла местами с зубной пастой и перевесив полотенце для рук на другой крючок, мама наконец-то выходит и берёт верный след в сторону кухни.
Глубоко вдохнув, я покорно следую за ней.
Настало время истины.
Зря Артём не воспользовался шансом сбежать.
Глава 38
А дальше за всем происходящим я наблюдаю словно со стороны. Будто просто зашла к соседям за солью, а у них там бразильский сериал. Сто девяносто восьмая серия. Я не смотрела ни одной. Понятия не имею, как развивались события раньше, и кто главный герой.
Мама взглядом опытного дознавателя обводит кухню и останавливает своё внимание на незнакомом мужчине. Она словно пробивает его по какой-то своей личной базе данных. Сканирует внимательно. А затем переводит полный недоумения взгляд на меня.
Хочется сказать: «Да мам. Это не Рома».
И не Артём.
Это Тимур.
Я смотрю на него, не моргая. Не веря своим глазам.
В простой клетчатой рубашке, что вчера была надета поверх футболки, которая каким-то образом очутилась на мне, он совсем на себя не похож.
Пока мама, подобно таможенному контролю в аэропорту, придирчиво его рассматривает, я нервно тереблю пуговицу на шортах.
Тимур в это время преспокойно раскладывает по тарелкам какие-то вкусности, удостоив маму вежливым «Здравствуйте», а меня — скрытой улыбкой.
Лишь уголок губ немного поднимается. Но глаза горят так, что аж жарко становится.
Он достаёт из бумажного пакета с логотипом кофейни, что в доме напротив, нереальное количество еды. Слоёный пирог, киш с грибами и сыром, круассаны, мои любимые булочки с заварным кремом.
При этом делает всё с таким видом, будто ничего странного не происходит. Словно зять был заранее осведомлён о приезде любимой тещи и хорошенько подготовился. Сейчас вскипит чайник, он разольёт кипяток по кружкам, и мы дружно сядем за стол делиться последними новостями. Обыденное субботнее утро.
Стоит перевести взгляд с такого спокойного и домашнего Тимура обратно на мать, меня начинает резко знобить.
Наверное, любая другая мудрая женщина осознала бы, что находится не в том месте, не в то время. Пожелала бы приятного аппетита и молча удалилась. Наедине бы, конечно, потом провела беседу, но при свидетелях вела себя сдержано.
Однако моя мама, подполковник полиции, привыкла вести себя только так, как считает нужным. А учит дочь-неудачницу жизни, когда есть зрители — это же ещё интереснее, чем просто макать носом в лужицу за то, что не оправдала собственные возвышенные ожидания. Бросила танцы, не поступила на юридический, не стала невесткой прокурора, потому что, видите ли, сын его тот ещё бабник. Ну, подумаешь. «А кто в его возрасте не гуляет?» твердила мама. Поэтому, узнай она, что Рома мне изменил, да ещё и с Аней, она съест меня живьём. Аня ведь ей никогда не нравилась.
Собственно говоря, в каждом, даже мелочном вопросе у нас мнения кардинально отличаются. И моё, конечно, заведомо неправильное.
— А вы, простите, кто? — Идёт в наступление мама, ничуть не стараясь скрыть свою враждебность.
Кажется, она представляет Тимура у себя на допросе. Её надменный тон и ледяной взгляд намекают, что она собирается выбить из него чистосердечное признание любым способом.
— Я Тимур. Друг Даши, — кратко, но уверенно представляется не совсем «мой друг».