Я немного морщусь. И снова возглас отца.
«Папа… Давно я не слышала, как ты кричишь… Сколько можно?! Я ведь отдыхаю… Да и… Черт возьми… Что происходит?»
Я медленно открываю глаза. Плечо отдаётся глухой тянущей болью. Я даже вздрагиваю, хмурясь. Наверное, в любом другом случае, я бы от этой боли застонала, но сейчас я чувствую себя такой обессиленной, что не произношу ни звука.
— Он должен был защищать ее! Защищать! А не таскать по каким-то там притонам!!! Это просто возмутительно! Как такое вообще можно было допустить! Он должен был просто посадить ее за этот чертов стол, и пусть бы себе капалась в бумажках! А он что?!! – голос отца звучит так грозно. – Он вообще не должен был даже заниматься этим делом! Что за самовольство при исполнении служебных обязанностей?! Да за такое и не так наказывают! Если я еще хоть раз услышу это имя, я клянусь, он пожалеет, что вообще встретил меня на своем пути!
С запозданием я понимаю, что он разговаривает по телефону, стоя у окна. Оглядевшись вокруг, я вижу белую палату. Солнечный свет отражается от стен, и это так сильно режет мне глаза, что они даже начинают слезиться.
Я тихо кряхчу, но папа не обращает на меня внимания. Видимо, он слишком занят своим разговором. Я не удивлена. Он, конечно, любит меня, но работа у него всегда стояла на первом месте. Да уж, видя как он разозлен, я понимаю, что кому-то явно достанется от него за какой-то проступок.
Я не очень вслушиваюсь в то, о чем именно он говорит, слишком занята своими размышлениями, поэтому улавливаю лишь основную суть диалога. Кто-то проштрафился, и теперь ему не сдобровать.
Я перевожу свой взгляд на так беспокоивший меня до этого звук. Его издает стоящая около моей кровати установка. Проморгавшись, окончательно удостоверившись в том, что это не сон, я вздыхаю.
«Так вот оно что, я в больнице… Теперь понятно, почему тут так пахнет хлоркой…»
Мой взгляд снова падает на фигуру отца у окна, а после скользит медленно в сторону, где снова натыкается на аппарат, на котором то и дело прыгают графики и меняются циферки, которые показывают мои пульс, ритм сердца и давление.
«Вот откуда этот дурацкий звук…»
Кажется, я слегка притормаживаю. Неужели, я ударилась головой?
Я прокручиваю в голове свои последние воспоминания. И вижу картину того, как на Давида направляют пистолет.
«Ох, точно… Вот почему я в больнице… И вот от чего мне так сложно двигаться. Вау… Вот это, конечно, круто. Меня подстрелили!»
Я тяжело выдыхаю, осторожно приподнимаясь на постели и ложась чуточку выше на жесткой больничной подушке.
— Мх.. Пап… - зову я его.
Едва я зову его, размытая фигура папы резко оборачивается на меня. Отец тут же отвлекается от телефона. И я слабо улыбаюсь.
— Привет, - бормочу я, снова прикрыв глаза, потому что в палате слишком светло. А глаза к такому яркому свету еще не привыкли.
— Лия! – он подходит к кровати и берет меня за руку.
— Пап… Не надо. Со мной всё в порядке, правда, - я смотрю на него, надеясь увидеть в его глазах понимание. – Пап… Где Давид? Он… С ним всё хорошо? Он не пострадал?
— Нормально всё с ним, - грубо отвечает отец. – Этого… - отец был бы рад выругаться, но сдерживает себя, - Зверева я отослал куда подальше. Тебе не о нём надо думать, а о себе!
— Что? Отослал? Куда отослал? – взволнованно спрашиваю я папу, вцепившись в его руку.
Мне становится страшно за Зверева. Надеюсь, отец понимает, что он ни в чем не виноват?
— Куда следует, туда и отослал, - сурово отвечает мне отец. – В командировку.
Я вижу, что он недоволен. Я понимаю, что он испугался за меня. Но Давид ведь здесь совершенно не причем! Я решаю, что пока что не буду больше напоминать отцу о нём. Чтобы не злить его лишний раз. Я уже рада хотя бы тому, что с Давидом все в порядке. И что его даже не отстранили. Командировка, это не так уж и страшно.
Папа ласково поглаживает мою руку.
— Ты даже не представляешь… Как я за тебя испугался… - произносит он, вздыхая тяжело.
Эти слова вызывают у меня теплую улыбку.
— Я тоже очень сильно люблю тебя, пап… Но, со мной все в порядке. Правда. Видишь? Жива, здорова, - отвечаю я ему. Мне очень хочется побыть с ним еще немного, но, если честно, я чувствую себя ужасно уставшей. Словно даже этот короткий диалог утомил меня так, будто я вагоны разгружала.
— Пап… Я…
Договорить я не успеваю. Телефон отца снова начинает звонить. Извинившись, он, все еще сжимая мою руку, отвечает на звонок. Когда он заканчивает, по его взгляду я понимаю, что снова что-то произошло и там требуется его присутствие.