Выбрать главу

       Набрав где-то с тысячу, валюсь в пике. И именно в этот момент, когда словно чуть призавис на месте - удар, сотрясший всю конструкцию вместе со мной, болезным, потом ещё... Чем-то попали, но сам жив, и птичка слушается. Пока. Мотор засбоил, но стучит. Пока. Вертикально набирая скорость, привычно уже целю в стремительно растущую навстречу опору, нажимаю сброс и вывожу машину. Вышел исправно, скорость бешенная, но движок не внушает и - оглядываюсь - оба-на, светлая, пока ещё, дымная полоса тянется вслед! Похоже, горим, и на высоте, с которой не прыгают. А полыхают эти машинки аки спички, насколько помню. Потушить слабо, как ни крутись в пилотаже. Не теряя времени, быстро снижаюсь на первую же площадку, показавшуюся более-менее подходящей. Чуть задрав нос и повыпустив всю скудную механизацию убогих крыльев, сбрасываю скорость, тут же начинает припекать и лохмы дыма... чёрные уже... Была не была! Едва коснувшись колёсами земли и почуяв, что капотирования не будет, быстрее визга отстёгиваюсь, откидываю бортовой щиток и с ходу выбрасываюсь по нижнему крылу в травку... перекат кубарем... скорость-то неслабо за сотню, пожалуй... собрать бы хоть косточки белы потом... трава-небо-трава... много-много раз. И вот уже лежу неподвижно, наблюдая, как катится от меня вся объятая пламенем уже птичка. Взрыв - и нет птички... Только обломки какие-то горящие. Метрах в трёхстах всего. Вовремя это я. Успел.

       С минуту лежу, не поднимая голову. Прислушиваюсь не столько к собственному телу, сколько к обстановке вокруг. Чему-чему, а этому нас крепко учили. Не дёргаться. Вроде тихо. Слышно даже жаворонка в высоте. Стало. Как-то вдруг. Лишь вдалеке громыхает. Пожалуй, километров пять проскочил, на скорости-то. За Буг. На польску, значицца, сторонку. Здесь у них не должно много частей быть. В основном на восток ушли. Воевать.

       Слегка потянувшись, определяю кучу ушибов, от мелких до средней тяжести, но без переломов, кажись, обошлось. Насчёт растяжений с вывихами позже станет ясно, когда встану. Повезло. Каким крутым ни будь, а в таких случаях далеко не всё от тебя зависит. Оставил бы какой-нибудь кретин, к примеру, вилы или борону - и прощай, дорогой самому себе Костик. Или пусть даже пригорочек какой-нибудь случился бы. Сколько раз воочию наблюдал такое... когда геройские пацаны... Да и сам...

       Не поднимая задницы, стелюсь по-пластунски к ближайшей опушке. Метрах в полутораста. Костик, похоже, к такому способу передвижения непривычный, но это дело наживное. У нас же в разведроте этому прежде всего прочего учили. Не спеша и вдумчиво. До мозолей на брюхе. Так, аварийного запаса у нас никакого нет. Видимо, позже ввели. А есть - ТТ с запасной обоймой в идиотской кобуре на висюльках, и более ни черта. Даже нож отсутствует в наличии. Ну, Костик, свинюка поросячья... Бритву-то прикупить не забыл, Казанова доморощенный... Планшетка с картой тоже в птичке осталась. Сорвало, видимо, когда из кабины выпрыгивал. Впрочем, на зрительную память не жалуюсь. Без карты обходиться тоже учили в своё время. Даже без навигатора. И слава богу. Когда всё жжахнуло, в апреле 19-го, не один крутейший спецназ стал плутать. Координаты-то посбивались все. А наши - хоть бы хны. Ну, почти...

       Дополз до осинничка, убогого, но густого, поднялся на обе нижние кости. Нормально, вроде. Без вывихов и прочих подобных пакостей. Хорошо быть компактным. Значит так, от моста мы на бреющем шли почти прежним курсом, на запад и чуть к северу. Получиться должно было без малого километров пять вдоль реки. Западного, значицца, Буга. Который должен быть, полагаю, километрах в полутора. К северу. За площадкой, на которую приземлился... не так чтобы очень мягко. По уму следовало бы ночи дождаться. Но влом. Да и не похоже, чтоб было зачем. Вокруг никого и ничего. Военные делом заняты - убивают да умирают, а гражданские по хатам сидят. Или в подполах. У кого есть. Немцы, опять же, набежать могут. Посмотреть, что и как. Я таки изрядно им досадил.

       Потратив минут с полчаса на то, чтобы поудобнее пристроить пушку в кобуре за пазухой - в нашем деле мелочей не бывает - потихоньку, опушками, обхожу поляну. Покос, подсказывает Костик. Разок уже скосить успели, вот и получилась для меня без малого ВПП. Дорога грунтовая, почти не езженная, виляет куда-то к юго-западу. Не по пути. Аккуратненько, рывком пересекаем её и вдоль почти неприметной тропки, скачущей в слаломе промеж деревьями, к реке. По тропке всё ж таки стрёмно как-то. Привычка - вторая натура. Умом осознаю, что мелких противоступнёвых мин и прочей гадости не изобрели ещё, а вот не могу - и всё тут.

       Роса уже сошла, и сапоги, слава богу, не мокнут. Удобная, кстати, обувка. Пожалуй, не хуже берцев будет. А то и получше. Я бы, впрочем, голенища покороче обрезал. И липучку сверху. Был бы тогда полный циммес...

       Видимо, здесь уже долина реки. Берег низкий, большей частью поросший какой-то пародией на лес. Наверное, в половодье здесь море разливанное. Довольно сыро, и комары лютуют кошмарно. Выхожу к реке. Совсем недалеко оказалась. Меньше километра. Мнда... Как говаривал, помнится, наш преподаватель эмбриологии, "путь сперматозоида к яйцеклетке тернист и не усыпан розами". Берег топкий, солидно заросший всяким сорным кустарником, то ли деревом мелким. Так... Посмотрим, как у нас с маскировкой. Комбез и сам по себе непонятного цвета тёмно-коричневых колеров, так ещё подвыцвел и копотью... местами. Не маскхалат, конечно - но за неимением сойдёт. Намазав морду лица и шею жирным прибрежным илом, аккуратно высовываюсь. Железнодорожный мост должен быть справа, но его не видно за поворотом реки. Там вяло постреливают. Чуток слева, кажется, брод. Во всяком случае, дорога к реке подходит. На том берегу заливные луга. Выкошенные. До леса далековато. Метров восемьсот, пожалуй. И река... неширокая, но метров 75 наберётся. Как-то надо и её... А, рискну!

       Сначала долго и внимательно прислушиваюсь-присматриваюсь. От торопливости меня ещё в разведроте отучили. Капитально. Поспешишь - людей насмешишь. И даже обрадуешь. Причём именно тех, кого категорически не хотелось бы. А главное, себя, любимого, ой как огорчишь... Место удобное - небольшой пригорочек над водой с ивой, в сторожких ветвях которой так удобно прятаться. Листья узкие, надёжно закрывают наблюдателя, а сквозь многочисленные промежутки между ними прекрасно видно противоположный берег, густо поросший камышом, пробитую в зарослях тропку к двум плоскодонкам, полузатонувшей и вполне себе ничего, крупных стрекоз, неспешно парящих над водной гладью не шибко торопливой равнинной реки, водомерок, ссучащих растопыренными лапками по глади заводи, что под ивой со стороны, противной течению. На войну указывают только обильные нефтяные пятна по поверхности и редкая, едва слышная вдалеке стрельба. Доты боеприпасов не жалеют. Наверное, единственное, чего вдосталь. Хватит до конца жизни. Недолгой. А так - никого и ничего.

       Ищу корягу подходящую. Ага, вон у берега приткнулась. Потом снимаю шмотки. Все. Заматываю с сапогами в рулон. Стягиваю ремнём. Пистоль в кобуре сверху. Хоть застрелиться смогу, ежели что. Креплю к коряге ремень с рулоном и медленно, без всплеска, соскальзываю в воду. Довольно тёплую у берега. Осторожно ступая по топкому дну, вывожу корягу на стремнину и, не высовывая голову, потихоньку толкаю её к противоположному берегу. Течение довольно быстрое, но река не широка, и далеко отнести не успевает. Над головой в развёрстой синеве неба недлинная белая полоса. Разведчик. Дальний высотный. Возвращается. Немец, конечно. У нас таких до конца войны так и не было. Как воевать умудрялись, да ещё и победить к тому же - ума не приложу. Воистину, в Россию можно только верить... И нужно! Вот уже и берег. В комфортно густых камышах одеваюсь, выйдя на более-менее сухое - обуваюсь. Очень тщательно. Не дай бог ноги сбить. Далее ползком. До леска. Проскочил, слава богу.

       По перелеску идти веселее. Бесшумно скольжу между деревьев. Старые навыки восстанавливаются быстро. Так протопал километра три. Бой слышен уже сзади. Пересёк дорогу. Не используется. Дальше Семятичи, слева. Лепота, в общем-то. Передовые части немцев прошли уже на восток, тылы ещё не подползли. Однако не все. Сначала шум движков услышал, затем голоса, потом, подойдя и выглянув чумазой рожей, увидел их. Немцев. Небольшая группа, где-то до роты. Что-то типа хутора. Домов на пять. Расставили посты, как положено. Пулемётные гнёзда по сторонам. Всё по уставу. Но уставы те давно писаны. Для меня подустареть успели. Капитально. Сейчас бы группу сюда мою бывшую, славненько порезвились бы. А так - спокойненько себя чувствуют. Вполне. Даже друзья человека, слава богу, благоразумно молчат. Не то постреляли уже. Небольшой штабец какой-то, полкового, может быть, уровня, или, скорее, узел связи. Как говаривали у нас в спецназе - "Штабы бывают двух типов. Свои и вражеские. Вражеские уничтожать можно. А свои, к сожалению, нельзя." Шутка.