— Охуеть, — выдохнул он.
Мы кончили вместе: он — сжимая ладонями мое лицо, я — вцепившись в его задницу.
— Это было быстро, — с улыбкой заметила я.
Борден взглянул на часы на тумбочке.
— Идеально. Я должен был кончить быстро.
— Почему?
— Потому что после шести часов вечера Линкольн просыпается каждые двадцать пять минут.
Прежде чем я успела что-либо ответить, раздался крик, и мой муж испарился.
— Я иду, Линк.
В глазах людей я выглядела сумасшедшей.
Я буквально видела, как в их глазах плескался вопрос.
Как ты можешь быть с таким плохим человеком?
Как ты можешь любить его?
У меня не было простого ответа.
Любовь — не простая штука. Это охреневший мозг, наполненный нелогичными мыслями, движимый исключительно какими-то собственническими животными потребностями, которые сидят где-то в глубине каждого из нас. Это потребность быть любимым, желанным и… принятым. Это отчаянная потребность твоей души оказаться настолько сильно сплетенной с другой душой, чтобы невозможно было их разделить.
Каждый день я ломала голову над этим вопросом.
Я знала, что он убийца.
Я знала, что он эгоист.
Я знала, что он высокомерный засранец, которому его власть нужна, как следующий вдох.
Но я знала и другую сторону Маркуса Бордена.
Его слабую сторону.
Ту, в которую я влюбилась.
Отец. Муж. Любовник.
Никто никогда не узнает об этой его стороне. Она моя и только моя…
И если будет нужно, я унесу его секрет в могилу.