— Кто пришёл? — хмурится мачеха, поглядывая на телефон. — С охраны никто не звонил.
— Морозов. Кирилл.
— Ааа. Рано он. Оля не захочет уходить. Вы знакомы? Хороший мальчик.
Поднимаю глаза к потолку.
За что, Господи?
— В одной школе учились, — бросаю как можно нейтральнее, — он старше на два года.
— А я с его матерью в одном классе была. Такая драма. Так резко ушла, совсем молодая. Сгорела как спичка от рака. Слышала эту историю? — Жена моего отца ставит передо мной пустую тарелку и накладывает, по моему мнению, слишком много еды, не переставая при этом тараторить. — Отец-то его горевал недолго. Нашёл в одноклассниках свою первую любовь и почти два года как живет с ней в Беларуси. Ольку на Кирилла оставил, девчонка с характером, уезжать отказалась... Вот они вдвоём только и остались. Мы иногда к себе с ночевкой девочку берём.
— Эй! — возмущаюсь, пытаясь остановить поток слов мачехи и выкладку еды мне на тарелку. — Я столько не съем. Ты мне лучше расскажи, как у вас дела. Я сплетни не очень люблю, тем более не слишком близко знакома с семьей Морозовых.
Вру и не краснею. В первый день приезда мне не хочется слушать, как жил Морозов все годы, пока я была в Германии. Достаточно того, что он сейчас находится в том же доме, что и я.
Вздохнув, отправляю в рот полную ложку и медленно жую. Замечаю движение в дверях кухни и инстинктивно поворачиваю голову туда. Пусто. Только детские визги и смех раскатами грома проносятся по дому.
— Боже, храни детскую анимацию, — говорит Люда, она перестает передо мной суетиться и садится на стул напротив, подперев лицо ладонями. — Ну, как ты? Рассказывай.
— Что рассказывать? — Оглядываюсь на дверь ещё раз, кроме удаляющейся спины отца, там никого нет, — у меня всё нормально.
“Нормально” — моё любимое слово. Когда не хочешь отвечать подробно, просто скажи, что у тебя всё “нормально”, без подробностей. Зачастую люди перестают задавать наводящие вопросы и переключаются на рассказ о себе. Это удобно.
— Очень содержательно, — цокает языком Люда, — Когда мы последний раз виделись? Летом?
С Людой этот проверенный способ даёт сбой. Люда мне нравится, но иногда её бывает слишком много. Вот прям как сейчас.
Может быть, в начале их отношений с папой я и была настроена на её счёт скептически. Зато сейчас, спустя годы их брака, знаю, что могу прийти к ней с любым вопросом. Может быть, она слишком эмоциональна, чересчур болтлива, но слушать она всегда умела.
Сейчас мне нечего ей рассказать. Она знает всё!
— Мы созваниваемся по несколько раз в неделю, — произношу устало.
— Это не то, — отмахивается от меня она.
— Не согласна. Вы всегда в курсе моих событий, а я ваших. Люд, что ты начинаешь-то? — хмурюсь я.
Мне не хочется её обижать, но после шести часов полёта и нескольких часов дороги не хватает спокойствия и тишины. Сделать это в доме, где носится толпа детей, и так трудно. А от меня ещё ждут участия в этом празднике жизни. Мы обязательно с ней поговорим позже. Когда она уложит детей спать, а отец найдёт себе интересную книгу на вечер.
Люда у меня что-то вроде старшей подруги или сестры.
— У Алёны соревнование в следующую субботу, — быстро меняет тему жена моего отца, — ей будет приятно, если ты придёшь.
— Конечно, я приду. У меня нет никаких особых планов, я приехала уделять внимание вам, — улыбаюсь и тянусь к бокалу с соком.
Звонки, особенно с видеосвязью, спасают отношения на расстоянии. Не знаю, как люди раньше писали друг другу только письма, которые шли до адресата по несколько месяцев.
Отправляю очередную ложку в рот и бросаю взгляд на телефон.
Новых сообщений нет.
Не знаю, чтобы я делала в Германии первое время без постоянных онлайн-бесед со своими лучшими друзьями. Мы могли всю ночь просидеть в zoom. Смотрели совместно фильмы, отмечали праздники и даже засыпали в обнимку со своими ноутбуками, планшетами и телефонами. А потом утром вместе чистили зубы, кривляясь в камеру.
Хорошее было время, хоть и трудное.
Иногда я чувствую, что мне не хватает этих видеочатов. У всех теперь своя жизнь.
Для кое-кого мой приезд тоже будет сюрпризом. Не терпится сделать фотографию напротив нашей школы и отправить её Машке Ивановой. Вот она удивится.
— Дашка, Алёна тебя потеряла. — Возвращается на кухню отец, опускает широкую ладонь мне на голову и успокаивающе гладит, прям как в детстве. — Люд, там торт просят, организуй, пожалуйста.
— Иду, — киваю ему.
Еда на тарелке осталась почти нетронутой, и надеюсь, никто этого не заметит.
— Торт! Точно! — Вскакивает Люда. — Даша, поможешь мне его вынести? Алёна будет рада. Там у нас фотограф вроде ещё не ушёл. Щëлкнем вас пару раз. В общем, ты пока иди, я тебя потом позову.