— O.K., on l’aperçoit, fais-je.
Je file une deuxième carouble sur la vieille, histoire de la dissimuler et rouvre le panneau sur rail.
— Surveillez le mec en question, fais-je à mes potes. Sitôt qu’il arrivera au niveau du fourgon, prévenez-moi.
On attend, tels des guépards réduits aux aguets.
— Go ! fait soudain Jérémie.
Je saute du fourgon. Juste le grand mec se pointait. Je lui tartine un coup de tronche dans sa collection de mandibules. Il titube. Je le biche par la taille. Béru nous rejoint, le soutient aussi. Une dame qui passait en coltinant des paniers s’arrête pour visionner cette humble scène de la rue. Nous prenons des airs d’afflic-tion et faisons mine de bassiner le visage du grand. La vioque, rassurée, passe son chemin après nous avoir donné des conseils très intéressants dans cette langue appartenant au groupe ouralo-altaïque.
On embarque le grandu dans le fourgon. A cet instant, le julot reprend la poêle de l’ablette et flanque son genou dans les balloches à Béru. Le Gravos, s’il y a une chose qu’il n’admet pas, c’est bien qu’on s’en prenne à ses précieuses ridicules ! Il émet un barrissement de colère, arme son poing et le balance en uppercut du droit à la mâchoire déjà tuméfiée du zig à moustache. Tout le monde en morfle ! En explosant, son bas de gueule éclabousse à la ronde. Chacun prend sa giclée de sang, ses lambeaux de gencives, ses esquilles d’os. Comment que ça lui a modifié la physionomie, un tel parpaing, au Turc ! Il fait mulot, moi je trouve ; toucan, même, à la rigueur. Il a plus qu’un cratère rouge sous le pif. Manger, ça ne lui sera pas possible avant l’année prochaine et, à moins qu’il ne soit ventriloque, je le vois guère donner une conférence avant d’avoir appris le sourd-muet !
Il est raide groggy ! Pourtant, Mathias insiste pour lui offrir une tournée de sirop d’oubli.
— Ainsi, il ne se rappellera jamais ce qui lui est arrivé, assure notre gentil blondinet.
Nous questionnons Alexandre-Benoît à propos de l’homme. Pépère est en train de se déculotter pour examiner ses génitoires endolories. Il déballe sa chopine d’âne et la développe par-dessus ses formidables roustons.
Ça me rappelle l’histoire de mon cher Patrick Sébastien. Le môme d’un Noir demande à son père :
« Papa, je peux jouer avec ta bite ? »
Et le dabe répond :
« D’accord, mais ne t’éloigne pas trop ! »
Ça n’en finit pas, Béru, son chibre. Jumbo ! La grosse lance d’incendie de la caserne Champerret !
— Dieu de Dieu ! fait-il en la faisant sautiller dans les paumes de ses mains, je l’ai senti passer.
— Lui aussi ! assure Mathias en désignant Gueule-cassée.
— Je vais avoir un bleu ! annonce sombrement l’Enflure.
— Il vaut mieux un bleu qu’un trou, dis-je. Bon, rembobine et casse-toi, on a de l’ouvrage. Tu n’as pas répondu à nos questions concernant cézig : d’où sort-il ?
Béru masse un endroit particulièrement douloureux de son pneu à flanc blanc.
— L’était placardé dans une chignole. J’ai eu l’im-pres-sion qu’y surveillait l’hôtel, lui z’aussi. Quand la vieille a sorti, j’l’ai vu réagir. Il a attendu qu’é passate devant lui pour s’mett’ à la filocher. Fallait qu’je vous préviende.
Il achève de remballer son matériel.
— Bon, j’vas rejoind’ la vioque aux beignets. Très brave femme malgré qu’é causasse pas français. J’lu bricole un peu la moniche pendant qu’elle confectionne, mais ell’ fouette de trop pour qu’j’la sabrasse. Notez, ajoute-t-il, qu’on peut pas savoir ce dont l’av’nir nous réserve. Un jour qu’ j’s’rais en manque, j’pourrerais très bien y faire un’ fleur.
Je le pousse hors du fourgon. Jérémie, sur mon ordre, va se mettre au volant et démarre. Après ces louches agissements, il est préférable de changer de quartier.
— Trouve-nous un coin champêtre, grand ! lui recommandé-je.
C’est féerique, Istanbul, vu d’en haut : le Bosphore, la Corne d’Or, les dômes étincelants des mosquées, le port avec sa multitude de barlus… Un enchantement ! Nous avons traversé l’interminable pont sur le Bosphore et, stoppés sur une esplanade, nous nous gavons du somptueux spectacle. Autour de nous, une végétation odoriférante ajoute à la féerie. Des oiseaux égosillent et leurs pépiements ne sont troublés que par les incantations des muezzins qui montent de la ville.
Cette sobre et enchanteresse description achevée, je te signale un fait, inaccoutumé venant de moi : j’ai peur. Je l’avoue sans fausse honte. Un brusque traczir me biche à contempler cette fabuleuse cité dont la gloire continue de resplendir au soleil. Je sens que des dangers très grands nous y guettent, tapis dans ces artères bruyantes. De vilains pressentiments m’assaillent. Est-ce de m’être couché dans un cercueil qui me file ces funestes présages dans le cigare ?
— T’as l’air d’avoir un coup de flou, Grand ? me demande Jérémie en posant sa main fraternelle sur mon épaule qui ne l’est pas moins.
— Yes, mec, avoué-je. Ça vient de sortir, c’est de l’angoisse du jour, toute fraîche. En pareil cas, j’use d’une expression qui traduit mon état d’âme : « Je sens les choses qui sont derrière les choses. »
Je lui désigne le panorama d’un geste large de semeur hugolien.
— C’est plus coton que ce que nous pensons, Jérémie. Nos problèmes en cours constituent la partie émergée de l’iceberg.
— Qu’est-ce qui te fait dire ça ? L’apparition du gazier que Béru a démantelé ?
— Peut-être, mais je crois que mon pressentiment avait déjà pris corps avant que cet homme ne se manifeste. Soyons vigilants !
— Qu’attends-tu pour questionner la vieille ?
— Une interview, ça se prépare, mon chéri. Il est tellement facile de poser des questions qu’on omet souvent de les sélectionner.
Nous regagnons le fourgon stationné à l’ombre d’un gros buisson de lentisques et d’arbousiers. Mathias, charitable, colmate tant mal que bien les brèches pratiquées dans la physionomie de l’homme à la chemisette blanche par le poing-enclume de Mastar.
Il est toujours groggy, le digne homme. Par contre, Lady Fog est pimpante. L’âge purifie l’individu en l’emmenant dans les renoncements. De même que l’inappétence est le meilleur des régimes, la vieillesse engendre la sagesse. Elle a un sourire bienveillant. C’est une personne dont la silhouette évoque celle d’un bonhomme de neige. Elle est ronde comme deux boules l’une sur l’autre. Ses cheveux courts et frisottés sont d’un gris bleuté, ses lèvres mal dessinées en rouge cerise me font penser à une petite tomate et ses pommettes à deux grosses. Regard clair, une duvetterie abondante comme de la véritable barbe, des fanons, de gros nichons de vieillarde robuste para-chèvent son apparence sphérique.
— Ça va ? je démarre mollement.
— Très bien, assure la mamie des voyous. Et vous ?
— Davantage, ce serait trop. Vous avez beaucoup de monde à la pension ?
— Pas tellement.
— Mais du beau monde, hein ?
— Comme toujours !
Rire satisfait de la daronne.
— Tommaso est toujours au Windsor Lodge ?
— Oui, toujours.
— Il n’a pas pris peur quand vous lui avez annoncé qu’une fille les cherchait, lui et son copain ?
Elle glousse.
— Je me suis bien gardée de le leur dire. Ces deux-là sont plus prudents que des chamois : ils auraient fichu le camp sur l’heure.
Comme quoi la notion des affaires prime la prudence. Elle l’a bouclée, la vioque, pour ne pas perdre deux clilles ! Mais alors…