Пробегаю мимо барной стойки, юркаю в проход с уборными и забиваюсь в угол к раскидистой пальмочке, выключив телефон. От знакомого и сердитого голоса позвоночник пробивает ледяная стрела страха.
— Новенькая, значит, — мимо проходит темная тень, подсвечивая путь смартфоном, — а имя?
— Ты будто в первый раз, — смеется мужской голос, — не знаю я имени. Одна из девочек уговорила взять ее подружку. Я лично не знаком, у нее сегодня первая ночь.
Останавливается, и я прижимаю руку ко рту. Если он меня заметит, то мне точно крышка. Я даже представила, как он тащит меня в туалет и… Господи, мне стоило через парадную дверь сбегать.
— А подружку как зовут?
— Проспись, — фыркает невидимый собеседник и сбрасывает звонок.
Фанат мой не уходит и ковыряется в телефоне. Тусклый свет экрана освещает хищный профиль, и я на грани обморока от страха. Он не просто зол, он в бешенстве. Через несколько громких гудков, что отзываются в груди глухим и учащенным сердцебиением, раздается сонный и ласковый женский голос:
— А я уже отчаялась услышать твой голос.
— Через минут двадцать буду.
— Ммм, буду ждать, — мурлыкает женщина в полумраке.
Он уходит и как только он скрывается за поворотом, над головой вспыхивают тусклые лампочки и раздаются восторженные мужские голоса и улюлюканье. Я трусливой тенью кидаюсь в мрачный и узкий коридор и выныриваю в подворотне к мусорным бакам. Пробегаю метров десять и прячусь желтой машине с черными шашечками на боковых дверцах.
— Спасена, — выдыхаю я. — И цела!
Глава 3. Ночной бунтарь
Ни черта я не спасена, потому что стоит такси подъехать к повороту и немного завернуть, как с визгом выныривает черная низкая тачка и по касательной трется хищным боком о фару, которая, естественно, с треском лопается. Повезло, что наша машина притормозила.
— Да твою мать! — ревет таксист, и авто едва заметно дергается в сторону.
Черная машина тормозит у обочины, оставляя позади на асфальте темные полосы, и из нее выскакивает мой разъяренный фанат, который хлопает дверью и осматривает глубокие царапины и небольшую вмятину.
— Езжайте, прошу, — шепчу я и натягиваю толстовку на нос.
— Как же я этих ублюдков ненавижу, — шипит таксист и неуклюже покидает салон. — Эй!
Фанат мой резко разворачивается к таксисту, который возмущенно машет на разбитую фару, выуживает из кармана пачку денег и неторопливо отсчитывает купюры. Лицо таксиста вытягивается.
— Проклятье, — рычу я и достаю смартфон, который предательски тухнет в пальцах с оповещением, что аккумулятор разряжен.
Мой фанат швыряет в таксиста деньги и делает несколько шагов к своей машине. Пошатнувшись на заплетающихся ногах, зло приглаживает волосы и возвращается к таксисту, который дрожащими от жадности пальцами пересчитывает собранные с асфальта доллары. Вручает ему оставшиеся деньги, хлопает по плечу и идет, потирая лицо, к такси.
Пока я соображаю, что делать, фанат мой вваливается на переднее сидение и выдыхает, широко расставив ноги:
— Что за ночь…
— Вы же не против попутчика? — за руль садится румяный и довольный таксист.
Вопрос, конечно, риторический, на который не ждут ответа.
— Ты не один, что ли? — хрипло и сердито спрашивает мой фанат и оглядывается.
Лицо скрыто под глубоким капюшоном, голова опущена, да и вряд ли без мейкапа и накладных ресниц он меня узнает, но сердце покрывается ледяной коркой ужаса. Я даже пошевелиться не могу.
— Раз молчит, то не против, — хмыкает и откидывается назад со злым приказом, — поехали.
Я тянусь к ручке дверцы, но машина срывается с места.
— Откуда пацана везешь? — спрашивает заплетающимся языком и почесывает кадык.
В принципе, меня действительно можно спутать с подростком, потому что я напялила на себя широкие треники и мешковатую толстовку из плотной черной ткани. Лишь розовые ногти выдают, что я женского пола, поэтому я натягиваю рукава и прячу пальцы под манжетами.
— Пацана? — удивляется таксист, глядя в зеркало заднего вида, и я твердо киваю. — Да из подворотни выскочил. Убегал от кого-то.
— От кого? — фанат опять оглядывается.
Ненавижу свою жизнь.
— От мента, — хрипло и низко отвечаю я, имитируя мужской голос.
— Чего натворил?
Голым, мать твою, потанцевал перед ним на высоченных шпильках и жопой покрутил! Сжимаю кулаки.
— Облава была. В паре кварталов отсюда.
— Теперь куда?
Вот пристал, а. Вот какая ему разница, куда направляется подросток, который якобы сбежал от облавы? Если скажу, что домой, то образ дерзкого бунтаря пойдет по одному месту. Бунтари дома не ночуют, только у братанов. Задумываюсь над тем, говорят ли сейчас так подростки.