Je me hausse pour regarder. Et que vois-je ? Un chien qui s’enfuit en jappant de douleur, et puis César Pinaud, planté au bord du trottoir, le Parisien Libéré d’une main, une laisse terminée par un collier de l’autre, blafard et claquant du dentier.
— Mon Dieu ! Vous avez failli écraser l’officier de police Pinaud ! dis-je au chauffeur.
Le vieux débris objecte :
— Mister Pinaud a voulu traverser d’une façon très imprévisible, monsieur. Il est vrai que si on lit le journal on ne peut voir survenir une Rolls Royce, son moteur ne faisant aucun bruit.
Je descends.
Le Blafard est abasourdi de me voir.
— J’ai bien failli y passer, dit-il. En tout cas, mon chien a été touché. Il s’est dégagé de son collier, regarde.
— J’ignorais que tu eusses un clébard, César.
— C’est celui du gars qu’on gardait au pavillon. J’y suis retourné pour mettre de l’ordre, et le chien attendait devant la grille, alors je l’ai adopté. Où est-il allé, maintenant ?
— Trêve de billevesées, nous repartons, oui ? lance depuis son carrosse notre auguste Auguste.
Pinuche est là, encore flageolant, tout contrit d’avoir perdu son cador d’adoption. Il tournique le collier dans ses doigts.
Et puis moi, j’aperçois quelque chose de plutôt curieux. A l’intérieur dudit collier, court une fermeture Éclair très mince. Si tu l’actionnes, tu découvres que le collier constitue une espèce de réceptacle à l’intérieur duquel se trouve une bande d’étoffe étroite couverte d’une écriture violette. Je lis : « Malaga-Marbella, Le Pirée », et d’autres noms, en Amérique du Sud, au Canada, en Nouvelle-Zélande…
Je roule la bande d’étoffe autour de mon doigt et la glisse dans la poche supérieure de mon veston.
— Ne bouge pas d’ici, la Pine, il reviendra sûrement, ton clébard. C’est le genre fidèle : je meurs ou je m’attache.
Puis je rejoins le boss.
— Je crois que cet intermède n’aura pas été inutile, monsieur le directeur. Il ne manquait qu’une intervention du hasard, dans cette affaire, pour qu’elle soit une véritable histoire.
— Parlez clair, mon vieux, le langage sibyllin, c’est pour les longues soirées d’hiver au coin du feu.
Je lui propose le ruban d’étoffe roulé et qui déjà se déroule.
— Tout me porte à croire que vous trouverez là-dessus la liste des différents points du monde où l’organisation « Mise à Feu » a établi ses rampes de lancement sous-marines.
Vous savez que cet Antony Sliffer était soit une supercrapule, soit un agent surdoué ?
Mais quelle importance, désormais, puisqu’il est mort ?