— А та самая, настоящая? — спрашиваю тихо. У Анри взгляд задумчивый и мягкий. Светится сквозь длинные ресницы.
— Ещё позже, в лицее. Мне почти восемнадцать, взрослый, как я тогда считал. Это была несчастная любовь, Элен. Я ей не нравился. А я думал, что умру без неё. Я ей в любви признался, а она посмеялась. Я долго отходил потом. Страдал очень. Сердце словно разорвалось. Будто взрыв в груди.
— А как её звали?
— Полет, — он словно выныривает из воспоминаний.
Я ловлю каждый его жест, мимику, эмоцию. Запоминаю жадно каждое слово. Мне… интересно, но кто-то очень вредный внутри хочет его подловить, найти несоответствие, какой-нибудь прокол. Инна отравила меня недоверием, но я уже ничего не могла с этим поделать.
— У неё волосы были на твои похожи, — и это словно кол в сердце. До горячего жжения, до мурашек по позвоночнику. Может, он просто ищет девушку, похожую на ту, которую любил безумно и безответно?.. Может, он… маньяк? Меня пробирает дрожь. Жутко, невозможно жить с подозрениями, с недоверием, с постоянным цензором, что сидит и линейкой отмеряет каждое его слово. — Пушистые, с завитками. Цвет другой — тёмные, как молочный шоколад.
Ни за что не расстанусь со своими рыжими! И снова ревность — волной, захлёстывает, заливает до кончиков вспыхнувших ушей. Как хорошо, что их не видно.
— Теперь твоя очередь, Элен.
Я вздыхаю. Выдыхаю огонь, что засел внутри, выбрасываю плохие мысли.
— А у меня всё намного проще. В детском саду не влюблялась. И в школе — не очень. Как-то мне никто не нравился. А его я встретила уже в университете. Он старше, умный, а я — первокурсница желторотая. Ничего хорошего у нас не получилось. Я его любила. Он меня — тоже. Но его родители были против. Лучшую партию нашли. И он женился, уехал. Сейчас где-то там, за границей живёт. Наверное, и не вспоминает.
— А ты бы смогла уехать, Элен? — он спрашивает стремительно и лицо его становится жестче. Резче выделяются скулы на худом лице.
И я смотрю ему в глаза. Прямо, не сворачивая в сторону. Мне некуда бежать и незачем обманывать. Хитрить я не умею, да и не нужно.
— Если бы любила, смогла бы. Потому что когда любишь, всё становится не важным. От всего можно отказаться. Начать новую жизнь. Найти новую работу. Лишь бы было сердце рядом, которое бы тебя понимало и принимало. Любило, как есть, а не искало выгоды или отговорок.
У Анри чуть трепещут ресницы. Он смотрит на меня не отрываясь. Долго-долго. Он любуется мной. Я это вижу и понимаю. Это очень тяжёлый, но воистину мужской взгляд, который не перепутать ни с чем.
— Какая же ты красивая, Элен, — говорит он мне, и я смущаюсь. Краснею до слёз, закрываю лицо руками.
— До встречи, Анри, — бормочу скороговоркой и закрываю ноутбук. Чтобы не соблазняться. Не слушать его. Не будить надежду, которая уже давно не спит, а ловит чутко каждое слово, каждый взгляд, любой намёк. Ловит и растёт, ширится, заполоняя собой пространство, в котором я живу.
Я боюсь, что однажды она станет слишком большой. Вдруг ей не хватит места?..
Глава 8
Я истово ковырялась в Интернете. Воскресенье. Выходной. Можно никуда не ходить, отдыхать, наслаждаться покоем. Инна звонила, звала в гости, но я отказалась. Лениво, не хочется ещё больше увязать в разговорах об Анри. Для Инны это развлечение, а для меня — жизнь. Уж какая есть, но моя.
Да, я могу ошибаться. Но лучше так, чем просидеть на попе ровно и ждать старости. Инна права: вспомнить будет нечего. Вот сейчас как раз появились те самые события, которые могут заложить фундамент чего-то абсолютно нового. И мне бы хотелось хоть что-нибудь внукам рассказать. Но чтобы они появились, нужно детей родить. А для начала — найти мужа. Того самого. Неповторимого.
Анри мне подходил, но оставалась вероятность великого обмана. Поэтому я рылась в поисковике. Вспоминала каждое слово Анри и пыталась найти информацию. Например, о системе образования во Франции. Всё сходилось. Колледж, лицей. Гладко, придраться не к чему. Либо он правдив, либо хорошо подготовился.
Кто он? Настоящий или артист-манипулятор? Но как же с ним хорошо!
Я вела внутри странный диалог. Задавалась вопросами и честно на них отвечала. Готова ли я расстаться с ним? Взять всё и бросить. Перестать общаться. Нет, не готова, не хочу. Готова ли я спросить в лоб напрямик, высказать подозрения? Нет, не смогу. А если он и есть Анри Фрэй?