Подумал, достал винтовку, патроны. Не то что я не доверяю Дону, просто тут проблемы. Если его преследуют, я это увижу. И те, кто преследует, вряд ли ожидают нарваться на опытного снайпера…
Стрелять мне приходилось. И на войне, и здесь. Как говорил Чапай, убийство превращается в дело чисто механическое. Вопреки детективам в криминальном мире очень мало профессионалов, большинство – тупое бычье, которому дали в руки дешевое ружье или автомат и которое поливает направо-налево или расстреливает из засады машину. Мне приходилось убивать на разборках, и мне приходилось убивать врагов, сама возможность того, что я могу убрать сам, не нанимая исполнителей, давала мне уважение в темном, сумрачном и грязном блатном мире. Но я никогда не переходил грань – хотя сам ее мог определить с трудом. Например, мне не раз предлагали стать профессиональным киллером, говорили, что у меня талант, подобно Саше Македонскому. Но слава Македонского меня ничуть не прельщала, и я всегда отказывал – в том числе и тем людям, отказывать которым было опасно для жизни. Македонский есть Македонский. А я есть я.
Что я буду делать теперь? Не знаю, я вроде как мирный теперь. Засажу в двигатель, а там посмотрим…
Съехал с дороги, выбрал позицию. На возвышенности, место красивое – лесок, недалеко – прихотливые изгибы речки Кальмиус, дальше на горизонте видны Старобешевская ТЭЦ и терриконы. Терриконы тут повсюду.
Заглушил движок, собрал винтовку и перебрался назад. Машины идут по трассе – «КамАЗов» много. Фуры и углевозы. Тут угольком живут, его же и на нашу сторону толкают – ворованный. На угле здесь многое держится, особенно после того, как у нас в Ростов-ской области стали потихоньку шахты закрывать…
Ага… а вот и Десантник.
Я набрал номе:
– Съезжай с трассы направо…
Братан Десантник и в самом деле был на серой «девятке», и мне почему-то сразу стало понятно, что машина не его. Пока он поднимался по проселочной дороге к тому месту, на котором стоял мой джип, я через прицел рассмотрел, что в салоне, кроме него, никого нет… если лежат только. И за ним никто с трассы не свернул.
Видимо, заметив торчащий из «Террано» ствол винтовки, он резко тормознулся прямо посреди дороги. Я поставил винтовку на предохранитель и вышел из машины.
Дон за то время, пока мы не виделись, закабанел, но не слишком, на лице кое-где уже виднелась сеточка капилляров – значит, злоупотребляет. Это плохо. Он криво усмехнулся, увидев в моих руках винтовку. У него у самого было помповое ружье, типичное братковское оружие.
– Дай гляну. Импорт, что ли?
– Нечего тут смотреть. «Беркут», наше. Чо за движения у тебя?
– Да не, ничо. Валить надо.
– Валить? Давай валить будем…
– Подожди. Еще один чел подъедет.
– Кто?
– Мое дело. У тебя лавешки на трубе есть? Дай…
Я протянул телефон, Дон скривился:
– Чо, на «Нокию» денег нет?
– Не устраивает, давай обратно.
– Да ладно, пошутил… чо ты такой резкий…
– Беркут…
– Чего смешного?
– Да ниче. У нас тут спецназ называется Беркут.
– Это ты от них шугаешься?
– Я от всех шугаюсь.
Десантник набрал номер, коротко переговорил и сбросил. Как я понял, разговор был с женщиной. Он просил ее приехать, и, судя по всему, она была не одна, а с ребенком. Я не вмешивался.
– Фу…
– Приедет?
– Должна.
– А чё с нагрузкой взял?
– Ща как двину!
– Ладно, ладно. Как хоть… нормальная? Такая… – я показал.
– Еще какая. Оля зовут.
– А ребенок? Твой?
– Не… да и какая разница? Отец не тот, кто родил, а тот, кто воспитал.
– Оно так…
Про себя я подумал, что если мы и можем какое-то воспитание дать ребенку – то оно явно не будет образцовым…
– Давай, колись. Во что вляпался?
– А тебе не один ли…?
– Не один, Дон, не один. Я тебя из г… вытаскиваю. Имею право знать.
– Какой я Дон? Я Десантник. Братан Десантник…
– Был бы ты Десантником, летел бы ты…
Жека посмотрел на меня, скривился, сплюнул:
– Лучше тебе вообще этого не знать… да ладно. Фамилию такую слышал – Горчеладзе?
– Нет.
Так я впервые услышал о журналисте Георгии Горчеладзе. Он к тому времени уже пропал без вести, и в Киеве только начинал разгораться скандал, но я про это совершенно ничего не знал. Телевизор я смотрел время от времени – да в России на это и не обратили особого внимания. Пропал журналист и пропал. Найдется…
Никто тогда не мог предположить, чем это все кончится…
– Журик один из Киева. Знаешь, такой… с шилом в одном месте. Рыжего нашего клевал. А теперь пропал с концами, в Киеве буча поднимается.
– Не въехал. А ты-то к этому каким боком? Ты, что ли, его?