A plat ventre sur mon matelas, je regarde, par la porte vitrée de verre dépoli, les ombres confuses qui grouillent comme sur un écran, de… machine à laver.
Une forte voix fémino-religieuse vitupère :
— Puisque je vous dis que les visites sont interdites pour le moment !
— Et mes fesses, ma sœur ? objecte un organe familier. Je suis le docteur Bérurier, le traitant du commissaire !
— Vous pourriez être poli, docteur ! s'indigne la religieuse.
— Yes, sœur, je pourrais, fulmine l'Emporté. Et vous, vous pourriez être danseuse au Casino de Paris !
Une tornade (qui n'est pas blanche) s'engouffre dans la pièce. C'est Béru. Un Alexandre-Benoit épanoui, sûr de soi, altier, chargé de paquets.
— Alors, Salazar ! Lève-toi et marche ! s'exclame l'Incongru.
— Salut, Grosse Pomme, content de te voir ! C'est gentil d'être venu…
— La moindre des choses, malgré que j'eusse pas lerche de temps à moi avec tous ces malades. On est en pleine grippe à sciatique, mon pote ! Heureusement que j'ai mis au point un remède carabiné : je les traite tous au vin blanc-citron.
Je prends un coup de vapeur.
— Comment ! Tu es toujours à Caducet !
— Que veux-tu, ils veulent pas me laisser quimper, là-bas. Maintenant ça radine par cars entiers des communes environnantes. Le docteur miracle, ils m'ont surnommé !
— Mais, Béru…
— Allô, j'écoute ?
— Tu ne peux plus continuer… On va à la catastrophe !
— Me fais pas rire. Qu'est-ce qu'ils demandent, les gens : qu'on les guérisse, non ? Puisque je les guéris, pourquoi t'est-ce qu'ils râleraient ? Le pharmago voulait jouer au teigneux, mais je lui ai fait état de sa liaison avec la petite veuve et il s'est écrasé, ce méchant salingue… Même la comtesse on s'est rabiboché. Figure-toi que l'autre matin elle vient me trouver pour ses rhumatisses, comme quoi ma réputation lui avait grimpé jusqu'au donjon. J'y cloque mon ordonnance routinière : des orties bouillies, mêlées à du crottin de cheval. Ça lui paraissait pas digne de son rang ! « Voyons, mon brave, elle m'objectait, comment cette répugnante décoction me rendrait-elle l'usage de mes mains : je ne sens plus mes doigts. » Mézigue, respectueux, je m'écrase, mais au moment qu'elle s'en va, j'y place une astuce dont je me sers souvent avec ma Berthe, dans nos bons jours. En l'aidant à passer son manteau, je me glisse l'estrémité de sa manche vide dans la braguette. Elle enfile sa main, tâtonne et hurle : « Espèce de répugnant personnage ! ». Moi, je la stoppe net. « Eh ben ! ma Comtesse, je lui dis, vous voyez bien que vous sentez toujours de vos doigts. » Mon pauvre ami, je sais pas le changement qui s'opère, mais la v'là partie à rigoler, à rigoler tellement que Mariette a dû s'amener avec la serpillière !
De mon côté j'ébranle mon plumard.
— Arrête ! supplié-je, tu me décicatrises en me faisant marrer !
Sa Majesté se calme.
— Bon, autre chose, dit-il. 'magine-toi que j'ai découvert une drôle de valise dans ma salle de radio !
Bérurier dépose sur la chaise libre une mallette noirâtre.
— Elle est en plomb, fait-il, et je n'arrive pas à l'ouvrir…
— Garde-t'en bien, malheureux ! Tu vas immédiatement porter ça au Vieux… Il sait de quoi il retourne, je lui en ai parlé lors de la visite qu'il m'a rendue.
— Qu'est-ce qu'il y a dedans ?
— Une belle saloperie capable de réduire en poussière une bonne partie de la planète. Comment l'as-tu dénichée ?
— Par pur hasard. J'avais mal branché ma radio, l'autre matin, il s'en est suivi un courtjus et ça a commencé de cramer. J'ai illico circoncis le cadastre, mais fallait réparer l'appareil. Les techniciens de la maison l'ont dévissé de son socle et sous le socle, ils ont trouvé textuellement ceci.
— Formidable !
Je lui tends péniblement la main.
— Bravo, docteur Béru !
— Bœuph, fait-il, modestement, j'ai pas grand mérite.
Puis, très poulaga :
— J'ai réfléchi à cette valoche, tu crois pas que c'est à cause d'elle que ton pote Longuant a été refroidi ?
— J'y pensais à la seconde même, Alexandre-Benoît. Je pige maintenant les raisons et les circonstances de son assassinat.
La tête à demi enfouie dans mon oreiller, je récite :
— Haben était embusqué dans la remise, surveillant les allées et venues avec inquiétude. Il devait se demander quand et comment il pourrait entrer en possession de cette mallette. Soudain, il voit un homme s'avancer en rasant les murs, dans le jardin, et gagner la salle d'auscultation : Longuant, lequel voulait se planquer pour te prendre en flagrant délit d'incompétence médicale. Haben a cru que Longuant appartenait à quelque réseau adverse, peut-être même qu'il avait tout bonnement servi de complice à Berthoux… Bref, il a été persuadé que le gros pétomane connaissait la planque.
« Alors, il a risqué le tout pour le tout et il a foncé dans la salle de radio. Longuant s'était caché dans l'appareil, rien n'était plus facile que de le poignarder. Haben a ensuite mis les voiles, seulement le hasard a voulu que la friponne Mme Blaisin passe dans le chemin creux presque au même moment… »
Le Gros m'écoute.
— Je connaissais pas tous les gonzes que tu causes, mais t'as l'air sur de toi.
— Si je te disais que cet ultime mystère m'empêchait de dormir.
— Ça ne m'étonne pas, t'as que le boulot en tête, San-A. Tiens, je te transmets le bonjour du brigadier Narcisse, mec. Il est venu l'autre jour me consulter pour ses plaies variqueuses. C'est fréquent chez les gendarmes, la varice. Tu l'aurais vu, il rayonnait comme un Louis IX. Il a bien des satisfactions avec sa jeune fille. Paraît qu'elle vient d'obtenir le tableau d'honneur et qu'elle a le premier prix en travaux pratiques…
— C'est une demoiselle extrêmement douée, opiné-je. Dès que je serai sur pattes, j'irai la remercier, car c'est grâce à elle si je suis encore vivant…
— Ah ! à propos de te remettre sur pattes, coupe le Gros en rabattant mon drap.
— Qu'est-ce que tu fabriques ! m'égosillé-je.
— Je vais te soigner ta blessure. Ma vieille m'a enseigné une recette pour les coupures, que t'irais à Lourdes tu ne pourrais pas guérir plus vite. C'est de l'ail écrasé avec du jaune d'œuf et de la crotte de poule. Je t'en fais une application, ma parole, dans deux jours on ne verra même plus la cicatriste.
Il sort une boîte de sa poche, l'ouvre et la hume voluptueusement.
— Tiens, sens, me dit-il, on dirait des escargots à la parisienne !
Comme il commence d'arracher mon pansement, je m'emporte :
— Fous-moi le camp avec tes immondices. J'ai pas envie de claquer de septicémie !
Sa Majesté se fige, ses bajoues bajoutent. Ses gros yeux bovins s'emplissent de larmes.
— Alors t'as pas confiance en moi ? bredouille-t-il. En moi, ton vieux Béru ?
Vaincu, je soupire :
— Je disais ça pour charrier, Gros. Vas-y pommade-moi le dossard avec tes antibiotiques de basse-cour !
— En vitesse, exulte le Mastar ! Mais faudra rien dire aux vrais médecins, hein ? On est bien obligé de se défendre par soi-même, car ces vaches-là, si on les laisserait faire, ils nous tueraient !