— Quelle horreur !
— Soyez pas bêcheuse, c'est pas sale ; les pigeons ne bouffent que des graines. Une fois ceci fait, vous vous enveloppez la paluche dans une belle toile d'araignée. Par-dessus vous mettez des feuilles de vigne, et vous bandez bien le tout avec de la toile. Au bout de trois jours vous ôtez le bonheur, et si vot' menotte est pas guérie, moi, docteur Bérurier, je vous rembourse le prix de ma consultation, banco ?
— C'est une plaisanterie ! glapit la dame.
— Maâme, je plaisante jamais dans l'exercice de mes fonctions !
— Ce sont des méthodes de guérisseur !
— Non, madame, c'est celles de ma défunte mère qui a soigné plus de gens dans sa vie que tout l'hôpital Beaujon réuni. Si je vous disais : papa… Avec une fourche, il s'était piqué. Il avait un panard plus gros que ma tronche, qu'on se demandait si on allait pas lui sectionner le paturon. Y se voyait déjà avec une jambe gauche taillée dans du chêne, le cher homme. Le médecin de not' village voulait le driver sur l'hosto pour qu'on l'unijambise. Ma vieille aurait pas pris l'affaire en main, il maigrissait de quelques kilos sur un simple coup de scie, parole !
Je n'en écoute pas davantage.
La réaction vient de s'opérer en moi. Je me dis : « Arrête tout de suite le massacre, San-A. Il y a une progression dans les catastrophes. Enraye, mec, enraye d'urgence ! »
Je fonce hors de la turne. Tout en dévalant l'escalier bien ciré du Plat d'Etain, je me demande pourquoi Longuant n'est intervenu encore. J'appréhendais un esclandre mais il s'est retenu. Je l'imagine dans le salon d'attente, pérorant du haut et ponctuant du bas, devant un auditoire d'éclopés auquel il révèle l'imposture du faux docteur.
Je traverse la rue, escalade le perron de la maison drapée dans le lierre. Je sonne. La Pinasse m'ouvre. Elle a noué un mignon tablier blanc sur sa robe grise. Coquette comme une reine de beauté, elle s'est autorisé un soupçon de rouge à lèvres dans quoi son éternel mégot s'enlise.
— Où est le docteur Longuant ? demandé-je.
— Qui ça ?
— Le toubib qui tient la planque, en face, avec moi ?
— Le pétomane ?
— Oui ?
Pinuchette hausse les épaules et rajuste son soutien-gorge.
— Je l'ai pas vu.
— Il a dû entrer au moment où un malade sortait.
— Je peux te jurer que non : je n'ai pas bougé du hall. Je lis en attendant les clients… Mais qu'est-ce qui se passe, San-A., tu as l'air tout chose ?
Au lieu de répondre, je délourde le salon d'attente. Une population avariée parlotte dans une ambiance douillette en attendant les soins du nouveau toubib. On me défrime curieusement. Je virgule un sourire général et je me retire. Effectivement : y a pas de docteur Longuant ici.
— Écoute, Pinuche, murmuré-je, je suis en train de me demander si je n'ai pas la berlue….
— Tu devrais consulter le docteur, plaisante la mère Pinaud.
— Déconne pas, Médiocre.
Je lui raconte la ruée du médecin, fermement décidé a balayer Béru de son cabinet.
Là-dessus, le Gros paraît, escortant une dame abasourdie dont la main droite est empaquetée dans de la gaze. Il la conduit à la porte.
— Faites ce que je vous cause, chère maâme, et dans quatre jours vous pourrez jouer du piano !
La cliente (une personne maigre, qui sent la sacristie mal tenue) disparaît sans mot dire, mais non sans maudire.
— Qu'est-ce que tu branles ici ? demande l'abrupte brute en me faisant front.
Je les refoule, Pinaud et lui dans le cabinet.
— Je sens qu'il s'est passé quelque chose, leur dis-je.
— Quoi donc ?
Je m'assieds sur le bureau, une jambe ballante. Un gros flacon à demi plein d'un liquide blanc est posé sur le sous-main. Machinalement, je m'en saisis et le débouche.
Il s'agit d'alcool à 90°. Furax je chope le médecin par son revers.
— T'as biberonné l'alcool à 90°, dis, Polak ! explosé-je.
Bérurier se trouble.
— Juste une gorgée pour me doper le mental, mec. Quand on interprète un rôle pareil, faut dominer son tract.
Son élocution fait la colle, ses yeux bredouillent, ses lèvres dérapent, sa langue vaseline.
— T'es rond comme un rouleau à pâte, voilà pourquoi tu débloques avec la clientèle, espèce de sombre incapable !
— Je débloque avec la clientèle, moi ! s'indigne l'Effrayant.
— Tu sautes les clientes jeunes, tu ordonnes de la choucroute aux vieux ulcéreux et tu barbouilles de crotte de pigeon les phlegmons des chaisières !
— Minute, y a que les résultats qui comptent, attends-les.
— Tais-toi donc, misère humaine…
Je le balance vers la table d'auscultation. Il y tombe à la renverse et, le nez morveux, la babine dégoulinante, l'œil béchamélien, se met à bredouiller des choses intramédicales.
Je me prends la physionomie à deux mains.
— Nous étions dans la chambre en face. Longuant, noir de colère, est parti comme une fusée…
— Ça n'a pas dû lui être difficile, glisse le plaisant Pinaud.
Je continue :
— Je l'ai vu s'engager dans la rue en direction de cette maison. A cet instant, j'ai amorcé un mouvement vers la porte pour intervenir. Et puis j'y ai renoncé, comprenant qu'il était trop tard pour éviter la crise. J'ai alors attendu les éclats devant le haut-parleur. Mais rien ne s'est produit. Alors je suis venu à mon tour et tu m'affirmes qu'il n'a pas sonné…
— Il se sera ravisé, tout simplement, émet le sage Pinuche en rallumant son mégot. Sa colère est tombée. Il n'a pas voulu te foutre dans la panade, et il s'est contenté de filer.
— Après tout, murmuré-je, ça doit être ça…
Bérurier reprend du poil de la bête.
— Y se monte ! Y se monte ! dit-il. Je trouve bien sous Paulette en ce moment !
Sa remarque me touche, me douche, me couche, me bouche, me souche, car elle est le pendant de celle que la Pinaud (des champs) m'a faite naguère. Me mettrais-je à acariâtrer en prenant de l'âge ? Deviendrait-il grincheman, le Sana-Tonio ? Père-larouscaille, ergoteur, poildecuteur, découpeur de tifs, punisseur, juteux, con-j'ai-payé, sodomiseur de mouches, masturbeur d'eunuques, j'étais-là-avan-vouiste ? Faut qu'il se surveille, le petit frelaté ! Qu'il s'étudie le comportement, qu'il se fasse prendre la tension (par un vrai doc), analyser le raisin, le pipi et la moelle substantifique que causait François. Il me semble que je suis en manque d'affection. J'ai une nostalgie amoureuse, mes drôles. Un de ces quatre il va se faire alpaguer par une bergère, le Cent ans Tonio. L'happé, des ménages ! Et la paix déménage ! Réagis, guignol ! Vaut mieux être goret que truffe !
Je leur rayonne un sourire beau comme un arc-en-ciel.
— Mais non, les aminches, c'est cette merderie d'affaire qui me tarabuste, me flanque l'hypersensibilité fillette. Ainsi, tout à coup, dans la carrée d'en face, j'ai eu la gargante serrée par un funeste pressentiment. Une sorte de vision Borniol.
— T'as le retour d'âge précoce, mon mec, diagnostique le docteur Bérurier, mais c'est pas le tout, t'as pas vu les branques qu'y me reste à visionner ? Si tu voudrais bien déblayer le terrain, plize !
— O.K., mais tu vas me faire le plaisir de raccrocher ton bignou et de suivre mes indications, hein ?
— Pourquoi, t'es médecin, toi ?
— L'autre va revenir. Et s'il tarde, j'apprécierai sûrement mieux que toi ce qu'il convient de faire dans certains cas, vu ? Ne me rebrousse pas le poil, sinon tu finiras ta brillante carrière de flic comme garde-champêtre à Plouk-les-Vaches.
Là-dessus, je fais comme la mer à l'heure de la marée basse : je me retire !