- Не занято?- аккуратно сдвигаю в сторонку поношенные кирзачи с торчащими из них землистого цвета портянками.
- Ась, чего?
Потерянный какой-то мужичек. Недельная щетина придает ему совсем уж бомжеватый вид, да и запах соответствующий.
Но, не бомж, нет. Пострижен просто, но аккуратно, расчесан даже. Одежда рабочая, но не рванина с помойки. Руки мозолистые, зубы на месте. С правой стороны лица остатки приличного синяка, так и я сюда заехал не красавцем писанным.
- Отец, присесть рядом с тобой можно?
- Ась......, ой, конечно, конечно.
- Дэн, - протягиваю руку.
- Степаныч.
Рукопожатие у мужика неожиданно крепкое.
- Те, Ильюха Муромский не родственник, так и руку оторвать можно.
- Ась? Не. Я не с Мурома, новгородский я, из-под Старой-Руссы.
- Сюда, каким ветром занесло? Если не секрет, конечно.
Что-то мужичек совсем уж не в своей тарелке. Любой нормальный человек насторожится от моих расспросов.
Сидишь себе, никого не трогаешь, а тут к тебе фраер залетный подкатывает, и начинает в душу лезть. На дурака, вроде, не похож, а тупит.
- Да, Васька - сучара, запил крепко, вот меня вместо него и подрядили в Москву ходку сделать.
Мужик жадно посмотрел на дымящих табаком картежников, сглотнул и на манер собаки втянул воздух.
- Начальник, у тебя папироски нет часом? - и глаза такие жалостливые, как у маленького ребенка.
- Фу-фу-фу, Степаныч, ты попутал чё-та. Начальники они все Там, на зонах остались.
А сигареты у меня есть. Именно для такого случая таскаю в кармане взятую на щит у цыган, уполовиненную пачку.
Степанычу не до ответа. Мигом запихав в пасть сомнительного вида сигарету, Степаныч дрожащими руками пытается добыть огонь из старой, бензиновой зажигалки.
Наконец-то добыв огонек, в два затяга выдувает пол сигареты и блаженно закатывает глаза - вот она нирвана. Еще затяг и чакры начнут открываться.
Перетекший каплей жидкой ртути, расписной индеец, интернациональным знаком демонстрирует порочную наклонность к открыванию чакр, путем выкуривания халявных табачных изделий.
Но, без борзоты во взгляде. Не требует, просит скорее, но и не заискивает.
Перспектива расстаться с частью вожделенного курева для добившего до фильтра первую сигарету Степаныча - смерти подобна.
- Степаныч, не оскудеет рука дающая.
- Ась?
- Бог, говорю, велел делиться. Отсыпь парню две сигаретки, кто знает, как жизнь повернется. Нас ведь тут не на прогулку в санаторий собрали.
- Так ить, где ж я курева еще возьму-то? Третий день без курева.
Но, пару сигарет из пачки вытряхивает.
- Грациос.
- Ась?
Расписной индеец прикуривает от одноразового Крикета, морщится - эстет хренов.
В отличие от Степаныча расписной не втягивает по пол сигареты за раз, а дымит короткими затяжками.
- Поблагодарил он.
- А.... ну да. Я-то еще одну скурю?
- Да хоть все. Поехал ты в столицу, дальше что было?
- Ась? А... Ну да, приехал я значится в Москву. Все чин-чином, загрузился, значится, а пятница была, вот я к Кольке - дружку своему армейскому и заехал на постой. Вечером посидели, как водится, как без этого. А по-утряни, Кольке на работу надо, даром что суббота. А он лыка не вяжет, перебрал с вечера, хотя и немного выпили. Подменить попросил, а то уволят, говорит, строго у них с этим. Пропуск свой дал, хоть мы и не похожи, но Колька уверял - проканает. Я что, другана выручать надо - пропуск взял, сел, поехал. Приехал по указанному адресу, а там хрен поймешь, толи база какая, толи мастерские ремонтные. Заехал в ангар, а там темно как у негра в заднице. Со мной старшой по машине был, ты, говорит, свет не включай и глаза закрой, объект то секретный. Я и закрыл.
Степаныч нервно задымил очередной сигаретой.
- Как табачок, Степаныч?
- Получше "Примы" будет, но не "Беломор", нет.
Везет мне на табачных эстетов сегодня.
- Степаныч.
- Ась?
- Я так понял - глаза ты открыл уже здесь. Понятно...... Дай угадаю, что дальше было. Тут тебя встретили "старшие по машине". Сказали, что надо до города смотаться и сразу назад. По приезду пару пузырей выставили, а утром ни "старших" ни машины. Так было?
- Почти.
Степаныч, зло сплюнул на окурок и сунул его под ящик.
- Начальник, я ж не алкота какая. Я с понятием....
- Достал ты со своим начальником.....
- Ну...., извини, командир. Я вот начальником только над собой могу быть. А ты, людей направлять можешь, твое это. Я ж вижу.
- Так уж и видишь?
Хитрован старый, курева тебе еще хочется. Да и попал ты крепко, крепче, пожалуй, и не придумаешь.
- Ладно, проехали. Как тебя с хвоста-то сбросили?
- Как-как, так сбросили. Сунули в морду два раза и выкинули из машины. Очнулся, а тут такие страсти вокруг водятся, как штаны не уделал, сам не понимаю. В кустах просидел ночь - страху натерпелся. Потом вижу, колонна идет, вышел к ним. А там басурмане, по-русски не белмеса не понимают. До города довезли, в милицию сдали. Спасибо хоть в степи не бросили. В кутузке просидел, не знаю сколько, дня три не меньше. Потом, какой-то курат при погонах сюда привел. Сказал, - Сиди-жди. Вот сижу-жду вторые сутки. Чего ждать-то хоть?
- Понятно.
- Степаныч, ты в курсе, тебе местные власти по прибытии подъемные заплатить должны.
- В курсе.
Похоже на деньги Степаныча тоже развели.
- Ай-ди - документы хоть остались у тебя.
- Остались. Странно деньги забрали, а документы оставили.
- Это как раз нормально. Если бы тебя без документов нашли стали выяснять, кто ты и что, а так чего выяснять все и так понятно. Жив-здоров, иди-гуляй, крутись, как хочешь. Но это тебе еще повезло, дороги на запад еще не просохли, а так бы ехать бы тебе, Степаныч, за тридевять земель. И остаток жизни корячится там за еду. Это если повезет, конечно. Тебя когда кормили последний раз?
- Вчерась утром.
- Н-дэ, натощак курить вредно. Пошли, перекусим, заодно прикинем, что с тобой дальше делать.
- В смысле?
- Да как тебе сказать, отец. Официально вроде демократия и безграничная свобода, но это официально. А по факту, очень скоро тебя поросят на выход из города. Не кормить же тебя на халяву.
- А куда же я тут поеду?- совершенно по-детски удивился Степаныч.
- К русским поедешь, сперва на запад, а потом на юг.
- К русским на юг......, путано как-то выходит, без пол литра и не разберешься........
- Степаныч, ты ж вроде говорил, что с понятием.
- Да это я так, к слову.
Степаныч достал из кармана пачку сигарет, покрутил в руках, и со вздохом засунул обратно в карман.
- Степаныч, тебя Там искать будут?
- Вряд ли, машину Васькину я на базе оставил, где груз забирал. Ну, пропал шофер, кого этим удивишь в наше время. Пришлют нового водилу и заберет он машину, делов-то. Заявление в милицию напишут. Может быть. Да толку с того заявления.
- А родня?
- Так старший мой в Ленинграде работает, хорошо, если раз в полгода заедет, батю проведать. Дочка за офицера замуж вышла, с ним на Сахалин уехала. Какая тут связь. Младшенький мой - Виталька, в армии, ему еще полгода до дембеля. Письма пишет, а я - пень старый, редко отвечаю.
- Понятно.
- Командир, мне тут давеча в милиции баяли, что мы и не на Земле вовсе? Брехали поди, сволочи?
- Да нет, отец. Не врали тебе.
- Вот ведь как, такое и не в каждом фильме покажуть, а тут на тебе.
Степаныч не удержался и задымил очередной сигаретой.
- И что, обратно нам ходу нету?
- Я тут сам не так чтобы давно. Но, насколько мне известно - нет.
- Эх, беда...... Пропадет Виталька без пригляду, как есть пропадет. Так-то он парень хороший, справный, но пригляд за ним нужен, тогда не забалует и выйдет из него толк.