Выбрать главу

– Это что значит? – растерянно улыбнулся Фил.

– Это значит, парень, что с боксом тебе придется завязывать. В противном случае последствия могут быть самыми печальными… – доктор положил на плечо оторопевшего парня руку и заглянул ему в глаза. – Тебя сколько по голове долбили, а? То-то! А в результате – множественные микроскопические кровоизлияния и… Короче, продолжишь выступать – станешь как Мохаммед Али. Видел, как он в Лос-Анджелесе олимпийский огонь нес? Болезнь Паркинсона – это, брат, не шутка, ясно?

– Да при чем здесь Мохаммед Али? – подскочил с кресла Фил. – Доктор, вы на меня посмотрите – я же здоров как бык! Да я головой могу стены ломать!

– Только не у меня в кабинете. Ладно, что я тебя как маленького уговариваю? – поморщился врач. – В общем, так: я отправлю свое официальное заключение в твое общество, а там пусть решают – что с тобой делать!

– Да пиши куда хочешь! – вдруг сорвался Фил.

Чертыхаясь про себя, он пулей выскочил из кабинета.

– Ну и дурак!.. – доктор, покачав головой, скомкал его энцефалограмму и с досадой швырнул её в урну.

В коридоре Фил быстро остыл. Ему было ясно: если в общество поступит бумага из диспансера – все, это конец. Его спишут в два счета, и никакие уговоры там не помогут. Если что-то и можно было сделать, то только здесь, в диспансере. Лишь этот бритоголовый док мог решить его судьбу. Нет, надо было во что бы то ни стало попытаться с ним договориться!

Фил развернулся и снова открыл дверь кабинета.

– Доктор, так что – вариантов вообще никаких? – примирительным тоном спросил он. – Неужели ничего нельзя сделать?..

– Зайди-ка, – кивнул врач.

Он встал из-за стола, подошел к Филу и плотно прикрыл за ним дверь.

– Ты вот что, Филатов, ты духом-то не падай, – ободрительно улыбнулся он. – Можно ведь не только на ринге выступать, как ты считаешь?

– Ну, наверно… – не понял тот.

– Я вижу, парень ты хороший, жалко, если вот так пропадешь. Поверь, я многих спортсменов знал… Некоторые чемпионами были, а теперь по пивнухам пасутся, – бритоголовый доктор говорил мягко, участливо и убедительно. – Но тебе, Валера, если хочешь, я мог бы помочь. Правда, с одним условием – чтобы все осталось строго между нами…

– А это смотря о чем говорить будем.

– Договоримся!.. – сверкнул золотыми зубами врач и дружески похлопал Фила по плечу. – Ты что-нибудь слышал об экстремальных боях?..

Они долго беседовали за закрытыми дверями – очередь в коридоре уже начала роптать. Наконец Фил вышел из кабинета, сжимая в руке бумажку с адресом. В дверь тут же сунулась чья-то нетерпеливая голова.

– Можно?..

– Минутку, – врач затворил дверь и снял трубку телефона.

– Гришаня? Здорово, старый, – весело говорил он. – Ну что, нашел я тебе ещё одного. Прикинь – боксер, мастер спорта, полутяж, не парень – картинка! Да, я его к тебе отправил, прямо сейчас. Запиши – Филатов Валерий. А?.. Нет, не думаю. По-моему, это как раз то, что надо – олух полнейший! Я, говорит, могу стену головой пробить! Так что, Гришаня, с тебя причитается… Ну да, как обычно… А? Ага… Ну давай, не кашляй!..

Доктор нацепил очки, одернул халат и, открыв дверь, позвал:

– Следующий!…

XVII

Дело у собачника было поставлено по-хозяйски, на широкую ногу. Небольшой двор весь был заставлен клетками, в некоторых из них сидели собаки – причем не только мастифы. Белов успел заметить и пару доберманов, и одинокого грустного ньюфаундленда.

Сам хозяин – плотный краснолицый мужчина лет пятидесяти – тоже производил впечатление человека основательного и солидного. Он встретил покупателя у калитки, сдержанно поприветствовал и пригласил его в дом, щенок был там.

– Знаете, я так давно об этом мечтал, – Саша был заметно взволнован. – Это просто праздник…

– Да это для тебя праздник, а для меня как… со слезами на глазах, – проворчал собачник. – Как дите ведь родное отдаешь в чужие руки… Ну, вот он.

В комнате на табуретке сидел щенок – невероятно милый и забавный. По бокам его сморщенной курносой мордочки висели огромные, как лопухи, уши.

– Ай, красавец!.. – восхищенно пробормотал Саша.

– Красавец, – согласился хозяин.

Белов присел на корточки перед щенком и обхватил ладонями его симпатичную морду.

– Ах ты мой хороший, родной… Бойцовский… – радостный Саша трепал его за уши, гладил, и даже прижался щекой к его теплой шерстке. – Дай, Джим, на счастье лапу мне…