Малярийкин любил такие поездки. Во время них он много думал. О том, о сём, но главное — о себе. Старина Калмыш оказался прав. Бабло потекло к ним рекой. Во всяком случае, «начало течь» вчера. Если с завтрашнего дня к ним действительно попрёт поток заказчиков из Скайбокса, станет ли хвалёное «бабло», которого Маляру всю жизнь не хватало, тем роковым элементом, что изменит его рутинную жизнь? Размышляя об этом весь день, Маляр сделал вывод, что нет. Для Калмыша — да, возможно. Ведь у него есть Ника. Но вот для него… Не всё, в натуре, измерялось лаве даже для нищих автомехов. Не всё. Увы. Это действительно было крайне печально.
Отгоняя от себя такие вот пессимистические и бессребренические умозаключения, Малярийкин, наконец, подкатил к закрытым родным воротам. И посигналил. Одновременно насвистывая под нос незамысловатую мелодию, прицепившуюся где-то по дороге из радиоприемника. Мелодия была довольно длинной, как и дорога. Радиостанциями послевоенная Сибирь была не избалована, так что за сутки Маляр выучил примитивную песенку наизусть:
Металл орудья в клочья рвут,
Машины в ужасе ревут,
Но с поля мёртвых не бегут.
Ползут в огне.
Так близко смерть, коса свистит
Над головой. Смотрю в зенит,
Там враг безумный к нам спешит
В стальном коне!
Зачем прибрала нас война?
Зачем призвала нас страна?
И чашу ужаса до дна
Зачем нам пить?
Броню и треки рвет снаряд,
Бросаю в небо мёртвый взгляд.
Пусть время повернет назад.
Хочу я жить!
«Хочу я жить, — подумал Малярийкин. — В натуре — хочу я жить! К чёрту всю философию. Щас пожрём, посидим втроём, поболтаем. А может и ханки хряпнем. Высплюсь завтра! Бока себе отлежу. Потом почитаю что-нибудь, отдохну. И никакой работы пару дней. Чо тут плохого? Чем не жизнь? Эх!.. Что ж вы телитесь так, гыспада? Весь день для вас по тайге катаю!»
Он снова посигналил. Секунды тянулись, но из ангара никто не выходил.
— Вот же черти ленивые. Я им, значит, всё, а они дверь не могут открыть. Дотрахались, что ли, до потери сознания? Сволота, мля. — Пробурчал Маляр. Вылез из машины, распахнул ворота.
Вокруг тяжелыми хлопьями раскатывалась тишина. Обычно вечером мастерская была полна звуков. Но сейчас не было ничего.
И свет. Электрическое освещение не горело нигде.
— Хрена вы попрятались, дебилы?! Лень открыть?! — заорал с порога Маляр.
Неожиданно, взгляд выцепил деталь, мгновенно обрушившую все мысли. Под траками танка разливалась лужа. Грязновато-рыжего, какого-то маслянистого оттенка. Малерийкин прищурился. Соляра? Нет. Эта лужа не могла быть ничем иным, кроме как …
Кровавый шлейф тянулся за танк, под гусеницы, исчезая в ремонтной яме. Даже в начинающихся сумерках было хорошо видно, что жидкость, заливавшая пол, была словно бы чужда этому месту, ремонту тачек и байков, мирному быту трёх немного странных, но совершенно безобидных людей.
Ноги неожиданно стали ватными. Малерийкин не раз был в переделках и на нервозность не жаловался. Однако тут было нечто совсем иное. Не страх только за себя, за свою никчемную жизнь, но что то большее… Не чувствуя ничего кроме нахлынувшей слабости, Малярийкин прошаркал к танку, облокотился на него и медленно, словно заторможенный заглянул за край башни… Мороз пробежал по коже. Глаза отказывались видеть.
За танком в луже собственной крови валялась Ника. Именно валялась — как огромная скомканная тряпка. В странной позе. Полубоком, но с разбросанными в стороны руками и ногами.
Лицо девушки было исполосовано ножом, открытые глаза смотрели в потолок, рот открыт, словно в последнем беззвучном крике. Шея перерезана. Комбинезон, в котором Ника возилась с техникой, изодран в клочья. Голые груди, когда то красивые и манящие, но теперь бесстыдно отвратительные на теле трупа, лежащего в луже крови, смотрели на Малерийкина торчащими посиневшими сосками.
По-прежнему шаркая по полу, Маляр протащил себя к телу.
Рухнул на колени, сильно ударившись о бетон. Но боли не чувствовал совершенно.
— Ника, ты чё это…