На мои вопросы Бирюков не то чтобы отмалчивался, но говорил мало или изредка вставлял реплики в монолог Марии. Взвешивал свои слова. Я подумал, что руки его куда более выразительны, чем речь. Руки жили, двигались, переживали, порою просто заменяли слова. Жилистые, твердые руки с желтыми подушечками мозолей. Могут ли эти руки ласкать? Не знаю. Но зато они наверняка умеют многое делать. Сам Бирюков худощав, смугл, ничего особенного лицо не выражает. Мастеровой, один из сотен тысяч, что каждый день идут через проходную. А здесь ни проходной, ни смены нет — вот и работают руки от зари до зари. Выяснилось, что на нем держится почти все хозяйство лагеря. В институте тоже, даже гарпунное ружье Георгию изготовил он. Хотя опытные аквалангисты — я знаю это — редко доверяют вещам, изготовленным чужими руками.
Бирюков напряженно следил за разговором, поддерживал слова Марии, а руки его все время вертели, как игрушку, небольшой клапан. Только позже я понял, что это клапан от легочного аппарата акваланга.
Я уже говорил о Марии: невысокая, не особенно расположенная к полноте брюнетка. Красивая, пожалуй, Но, на мой взгляд, ее чертам недостает мягкости. Пожалуй, излишне твердо вылеплен подбородок, жестковаты обветренные губы и резок вырез ноздрей. У нее высокий лоб. Волосы собраны в узел. Наверное, с другой прической в вечернем платье она была бы женственнее. Голос мягкий грудной. Мария старалась смотреть в глаза. Бирюков — на клапан. А разговор у нас пошел совсем необычный для беседы следователя прокуратуры и случайных свидетелей.
— Вы верите в сны? — сказала она.
— В сны? Наверное, нет, — ответил я.
— Я тоже не верила. До появления на этом острове.
— Вы хотите сказать, что ваши сны имеют какое-то отношение к смерти Георгия? Так?
— Не знаю. Не хочу обманывать ни вас, ни себя. Я пятый сезон в экспедициях, но такого… таких снов — не было.
— А дома?
— Дома я их вообще редко вижу.
— А вы? — спросил я у Бирюкова.
— Я тоже. Да я и в экспедициях крепко сплю. За день нагорбишься так, что лишь бы лечь, — сказал Бирюков, не поднимая головы.
— Почему вы спросили, верю ли я в сны?
— Иногда очень трудно… очень трудно объяснить что-то человеку, который не может представить себя на твоем месте. И потом — это странное состояние днем… Не каждый день. Иногда мне кажется, что наш остров — лаборатория. Весь, целиком. У меня подруга, одноклассница, она биолог. Я как-то была у нее на работе, в лаборатории. Там такой стеклянный колпак, и под ним — мухи. Они там, под колпаком, летают, едят, дерутся, размножаются, дохнут. А она смотрит на них сквозь стекло — они все меченые — и записывает. Понимаете, о чем я? Такое ощущение, что мы здесь — мухи под стеклянным колпаком.
— Любопытное сравнение.
— Вы поймите ее правильно, — не сдержался Бирюков. — Нервы, жара… Что-то нам всем здесь неладно живется… А теперь смерть Георгия… Расскажи про сон, — попросил Бирюков Марию.
— Сон… Вчера я долго не могла заснуть. Светка ворочалась, потом ушла к костру, разговаривала с Георгием… Было поздно, может быть, около часа ночи. Потом я наконец уснула. И сразу, как мне кажется, начался этот сон. Собственно, начался он предыдущей ночью, я его сразу узнала. А это — продолжение… Я была у себя дома, в городе. Вся стена почему-то была в паутине. Я взяла тряпку, чтобы ее смахнуть, но как только я к ней прикоснулась, стена рухнула, даже не рухнула — попросту исчезла, не вся, часть, и там, в проломе, как в двери, появился Георгий. Только постаревший — совсем седой. Он как-то странно поднял руки — вот так — и говорит: «Позволь мне войти в дом». Я спросила: «С чем ты пришел?» Он не ответил, только раскрыл плащ — на нем перевязь и пустые ножны. Он вошел в дом, как будто знал, где лежит то, что ему нужно, и направился к стеллажу. «Здесь, — говорит, — есть обо мне». И стал брать с полки книги. Снимает, а они у него в руках исчезают, так что все время остается только одна книга. Потом улыбнулся, поднял руку — и вышел. Я стою в комнате, стена цела, только паутины нет. И на полке осталась одна книга. Я взяла ее в руки — но не могу прочесть название. И все страницы на каком-то забытом языке… А до того, накануне, снилась пещера. Пещера, вот эта, на острове. А в ней — нет, не клад. Дверь с ключиком. Я открыла — и попала в свою комнату. Только ее было трудно узнать, все разбросано, перевернуто… И почти всю ночь я наводила порядок.
— Мы были в этой пещере. Она небольшая, можно идти только метров пять, а потом — завал почти до свода, — отозвался Бирюков.
— Над завалом узкая щель, я едва протиснулась. А дальше, буквально через три метра, свод снижается. Обычная пещера, сырая и затхлая. Пол каменный, культурного слоя нет. Это — позади завала. А впереди, у входа в пещеру, мы решили немного покопать… но теперь вряд ли придется.