Мария Куприянова
Брошенные миры
Черная метка курсора выжидающе мигала на мониторе компьютера. Казалось, еще немного, и вот польются из нее предложения, длинные и короткие, красивые и не очень. Оставалось только положить пальцы на клавиатуру, и сформировавшаяся в голове мысль могла бы приобрести форму.
Юля вздохнула и устало закрыла глаза. Вот уже какой раз она подходит к компьютеру, с твердым намерением продолжить написание своей книги, а лист так и оставался пустым, с издевательски мерцающей палочкой курсора. Причина, по которой оборвалось ее повествование, оставалась неясной. Многие называли это «отсутствием вдохновения», «накопившейся усталостью» и советовали отвлечься, отдохнуть, сменить обстановку. Но она знала, если сказанное и правда, то только наполовину. С каждым днем она чувствовала, что герои ее книги становятся все мутнее, исчезают в тени. Ей казалось, что они уже не желают рассказывать ей свою историю, хотят избавиться от ее навязчивого вмешательства в их внутренние дела.
Закипел чайник, и Юля встала, чтобы сделать себе кофе. Вечерело, и в ее маленькую кухоньку заглядывали последние лучи заходящего солнца. Девушка выглянула в окно и еще долго стояла, разглядывая великолепный пейзаж. Говорят, что закат ни разу не повторяется, он уникален и каждый прекрасен по-своему. Однако такой красоты ей не доводилось видеть ни разу. Небо светилось множеством цветом, яркие полоски будто находили одна на другую, розовая, фиолетовая, оранжевая и красная. А далеко-далеко, на горизонте, уже наступала ночь, отделяя от себя пестрое наслоение цветов густой чернотой с зажигающимися звездами.
Юля задернула шторы. Прекрасный вид сейчас ее только раздражал. Она вернулась на место, попивая кофе, бездумно уставившись на белый экран. Четыре успешных романа, ее гордость, уже стояли на полочке, поблескивая глянцевыми суперобложками. А вот новая история никак не желала складываться в единое целое.
Нет, она не испытывала недостатка в идеях, не страдала отсутствием внимания читателей и издателей. Но вот уже месяц она, непонятно по какой причине, не могла выдавить из себя ни строчки. Мучения и переживания уже порядком надоели. И вдруг ей стало совершенно ясно – не будет она писать эту книгу. Хватит. Обидно, конечно, прерываться на середине, но что делать? Решено.
Юля закрыла «Ворд», на минуту задумалась, удалять ли ей файл, куда она сбрасывала написанные главы, а потом выключила компьютер. Ладно, пусть остается в памяти. Может, когда-нибудь она еще и вернется к оборванному тексту, но не сейчас, и не завтра. А может быть, вообще никогда.
Юля сидела на берегу моря. Волны лениво лизали ее ноги, прибой нашептывал в ухо ласковые слова, над водной гладью носились белоснежные чайки, выглядывая в морских глубинах серебристых рыбешек.
– Здравствуй, Юля.
Она обернулась. Рядом стоял высокий красивый мужчина. Длинные светлые волосы, вплетенные в косу, спокойный взгляд серых глаз, скуластое лицо и волевой подбородок – она бы никогда в жизни не спутала его ни с кем.
– Архорн?
– Узнала? – герой ее неоконченного романа положил на землю меч и присел, скрипнув кожаными доспехами.
– Как я могу забыть? – девушка с нескрываемой гордостью смотрела на мужчину, на свой идеал. Такого в жизни-то не встретишь. Смелый, благородный, красивый, преданный и любящий.
– Тогда почему ты бросила нас?
– Я? – обиделась Юля. – Это вы меня бросили. Скрываетесь, не хотите, чтобы про вас писали.
– Кто тебе сказал? – искренне удивился Архорн.
– Ну, мне так показалось…
– Вот что. Дай мне руку, я покажу тебе кое-что.
Они встали, и мир вокруг вдруг закружился и пропал.
Яркие звезды медленно выплывали из темноты. Ноги не ощущали никакой опоры. Девушка и ее спутник просто парили в пространстве.
– Где мы?
– Там, где живут мечты. Точнее, миры, которые создали вы.
– Люди? – спросила Юля.
– Писатели, – усмехнулся Архорн. – Видишь?
То, что сначала девушка приняла за звезды, оказалось множеством небольших сфер. Разноцветные шары кружились в темном пространстве. Одни медленно взмывали вверх, к ярко-желтому свету, другие падали вниз, исчезая в черноте.
– Держись крепче, – Архорн полетел к ближайшему светло-зеленому шару. Тот медленно поднимался вверх. – Загляни туда.
Юля приблизилась и внимательно заглянула внутрь сферы. Сквозь клубы тумана она вдруг увидела дракона. Прекрасный ящер парил в облаках, а на его спине сидело двое, юноша и девушка.
– Они летят в королевство, где им предстоит схватка с черным колдуном, – пояснил Архорн. – Этот шар – целый мир. Вы называете его выдуманным, но, как видишь, он очень даже существует. Автор как раз описывает сцену полета главных героев на драконе, оттого сфера поднимается.
– А что будет, когда он достигнет того яркого света на самом верху? – Юля указала туда, где исчезали другие шары.
– История закончится. Автор допишет книгу, и его герои, наконец, обретут свободу. Все мы стремимся туда, – Архорн вздохнул.
– Некоторые миры не поднимаются, – заметила девушка, – они стоят на месте. Можно посмотреть? – они подлетели к светло-голубому, слегка покачивающемуся шару.
Внутри все застыло. На широком поле разворачивалась кровавая битва. Воины стояли, не шелохнувшись, кто с поднятым мечом, кто в прыжке с лошади, кто со стрелой в теле.
– Писатель сделал перерыв. Видишь, сцена сражения описана не до конца, потому и нет никакого движения.
– А что там? – Юля указала вниз.
– Там самое страшное. Небытие. Брошенные миры. – Мужественное лицо Архорна исказил страх. – Помнишь тот роман, что ты начинала еще в школе? Ты тогда посчитала его глупым ребячеством, и забросила написание. Теперь он там… внизу. А сейчас небытие угрожает и моему миру, Юля.
– Но почему?
– Потому что ты решила нас бросить. Вон, видишь?
Свой мир писательница уже узнала. Такой родной, любимый, заключенный в розовый шар, он стремительно падал в пустоту.
– Я не виновата! – вдруг воскликнула она. – Вы сами меня бросили, вы отказались приходить ко мне!
– Нет, – возразил Архорн. – С каждым днем наша связь становится все тоньше. Наш мир погружается во тьму. И не ту, которую ты выдумала, а самую настоящую! Нет ничего хуже забвения!
– Но я не понимаю, как только я сажусь писать, ощущаю только пустоту… Вы не помогаете мне!
– Ну что мы еще должны сделать, скажи? Мы испробовали все! И тот замечательный фильм, который ты смотрела недавно. И та песня, на которую ты случайно наткнулась в интернете! И тот закат! Сегодня, ты помнишь? Уж он-то должен был вдохновить тебя!
– Простите меня, – жгучий стыд разливался в ее душе. – Я, наверное, плохой писатель…
– Нет плохих писателей, Юля. В вашем, «настоящем», мире, может, и существует такая градация, но только не у нас. Ты же знаешь, как не выбирают родителей, так и мы не выбираем писателей. Они дают нам жизнь, а потому являются самыми дорогими для нас…
Ты создала меня, кидала навстречу опасностям, играла с моими чувствами, но я знал, по крайней мере, что вскоре ты закончишь книгу, и мы обретем свободу. Ты даже могла бы убить меня, – глаза Архорна торжественно сверкнули, – но я бы знал, что погиб за что-то, что спас мир, что сделал то, ради чего и был рожден твоим сознанием. Но вот так сгинуть в пустоте… Ты должна понимать, что несешь ответственность за всех нас. Ты не имеешь права бросить нас на половине пути!
Горячие фразы продолжали звучать в ушах, хотя сам Архорн уже исчез. Юля проснулась и села в кровати. Сердце бешено колотилось, кровь стучала в висках. Она вытерла вспотевшие ладони о простыню, встала и пошла на кухню. Заварила себе крепкий кофе и села за компьютер.
Может, ей все это и приснилось, но она до сих пор отчетливо слышала голос Архорна. И всем сердцем соглашалась с его призывом. Если уж даешь жизнь героям, значит, надо довести их до конца. Туда, где за ярким желтым светом их ждет свобода. Награда за длительное и опасное путешествие по выдуманной автором вселенной. Книги не должны обрываться, начатые истории не должны пылиться, облаченные в жалкие школьные тетрадки и блокноты, потому что все герои имеют право получить свободу. Рано или поздно…